Blog da Lista

Antologia de Natal Edium 2007

2007-12-08T03:04:00.000-08:00

Participantes na antologia:

Albano Chaves, Natal
Alves Bento Belisário, Já bate à porta, dia de festa
Ana Maria Costa, Natal: alegrias e aletrias
Andityas Soares de Moura, Poema para ser lido na ceia de Natal
André Veríssimo, O Granito e o Vidro
António Durval, Presépio
António Mendes, Ao Homem
Bernardete Costa, O Presépio
Camilo Almeida, Um Natal imprevisto
Carlos Luanda, Noite de Natal
Conceição Paulino, Natal
Daniel Gaspar, Natal 81
Elvira Castanheira, É Natal quando…
Ercília Freitas, Uma moedinha, que é Natal
Eunícia Salgadinho, Um Pai Natal que se chamava João
Francisco Coimbra, Natal
Gilberto Russa, Silêncios da noite… Felicidade do dia
Jorge Monteiro, O Natal: A Promessa cumprida por Deus
Joaquim Evangelista, Nascimento de Jesus
Jorge Casimiro, Devia ser Natal
José Félix, carta para o pai natal
José Gomes, O Quarto Rei Mago
José Salgadinho, O acerto de contas
Maria Emília Costa Moreira, Natal a Duas Vozes
Maria Fernanda Guedes de Amorim, Um Sonho de Natal…
Maria João Coimbra, O Natal dos Animais
Maria Mamede, Uma Estrela
Maria Rita Romão, Noite sem luar
Palucha Hipólito Perdigão, Conto Natalino
Paula Carvalheiro, Azevinho
Paulo Themudo, O Anunciar da Estrela
Teresa Gonçalves, Em asas de amor…
Vera Carvalho, Que nasça um filho de Deus todos os dias
Xavier Zarco, Prenda

Edium Editores

"Nascido tarde" de Ana Maria Costa

2007-12-08T03:01:00.000-08:00

Editora Edium Editores

Amizade

2007-11-10T15:36:00.001-08:00

AMIZADES - este é um pedido do coração - A SOLIDARIEDADE EM ACÇAO E A LITERATURA EM CIRCULAÇÃO

A EDIUM EDITORES, http://ediumeditores.blogspot.com/

com cerca de 80 títulos publicados, prestes a fazer dois anos que iniciou sua actividade, vai editar um livro meu, prosa, «Salvador, o Homem e Textos InConSequentes».
É uma editora pequena, mas esforçada na divulgação da cultura.
Tem publicado autores não muito conhecidos e jovens autores, o que, à partida não garante grandes receitas, ora sendo o objectivo maior a divulgação da literatura tem na mesma que ser rentável senão ...morre .

Asim o seu proprietário, agente directo em todas as fases do processo, pretende promover a venda on-line, no futuro.
Para já, para garantir a cobertura dos custos, ensaiou esta modalidade que vos proponho:

Quem quiser pode (POR FAVOR LEIAM E RESERVEM SEM PROTELAR SENÃO ESQUECEM) fazer uma pré-reserva do número de livros que se propõe adquirir, para:
ediumeditores@gmail.com
Valor da capa: 10,00€/livro
Nº de pág. + ou - 80
Serão convidadas/os,via email e moradas, os que detenho, para apresentação do livro no início de Dezembro.
Quem fizer pré-reserva e pagar por cheque ou transferência bancária (acordar com o Editor- ver site acima referido) fica isento d os custos dos CTT OS QUAIS , COMO SABEM, SÃO BEM GRAVOSOS.

Agradeço que quando fizerem as vossas pré-reservas (muitas) - lembrem-se das prendinhas de Natal - ao enviarem o email ao editor me enviem o mesmo email em:c.c.
Fazemos trabalho conjunto.
« S inopse: de «Salvador, o Homem e Textos InConSequentes»

O livro pode ser decomposto em duas partes, das quais,«Salvador, o Homem» abrange cerca de um terço.
Mais próximo da novela do que do conto relata a experiência de Salvador ao descobrir o fantást ico que a vida encerra e que o mundo é muito mais do que o que vemos no dia a dia, assim como nele, enquanto ser humano,existem dimensões inexploradas, até ignoradas que ao descobrir e as integrar no seu todo alteram sua vida e de todos ao seu redor.

Os textos restantes enquadram-se mais no conceito americano de short-stories e diversificam o leque de leitura de uma forma que cremos será de vosso agrado e que o próprio título vos permite intuir a existência d nexos, aparentemente inexistentes.»

Minhas e meus amigos, nesta hora de "parir" mais uma cria conto convosco.

Desejo uma boa semana e P.F. divulguem esta informação pelos vossos contactos pois poderá haver pessoas eventualmente interessadas.

Bj

Luz e paz em vosso caminhar e ao vosso redor

Conceição Paulino

"Cresço em maré, quando mergulhas em mim",

2007-11-06T01:00:00.000-08:00

( Foto: Autor desconhecido)

de Carlos Luanda, in " O Mar"

01

Quando vens mar,
rio.
Quando vens córrego,
sigo.
Se és regato,
canto.
Quando és Atlântico-
ó força espantosa
que escora meu cio,
meus anseios,
orgasmos
e desvarios -
“cresço em maré
quando mergulhas
em mim”.

02

Recebo-te de braços abertos
para que me possuas
sobre as rochas
plantadas sob meus pés.

Vens assim,
agitado espumante
pigmentas minh'alma
e sentes meu gosto
de destino

Envolves-me em tuas águas
festejando o encontro ritmado
Dos braços – toques, das pernas – abraços
da pele dos poros – arrepios

Vens, cresço em maré,
ao receber-te em mim
mar, mar atlântico!

03

Altivo e voluntarioso. é
fogueira que alimenta
o fogo: assim, ao pé,
mesmo por essa mão;
que acariciando
promessas suaviza,
desliza. cede a seda,
desnudando contornos,
perante os flamantes olhos
faiscantes, sentidos ocultos
de esguios, corpos unos
aturdidos instantes

04

cresce a maré e o vento do mar
corre a linha do rego da areia
grão a grão
no mergulho segredo sabor marinho
verde azul branco sopro espuma
saciando o silêncio desejo
que conserva em si de a possuir
e ela bebe...beija...bebe
a salgada aventura de o sentir

05

Na ponta de uma corda
que construo com as flores,
em dança noturna
eu te desenho

e, numa estratégia da água
da alma, te deixo entrar.

Minha pele abre-se em aves,
quando mergulho em ti;

cresces, em maré,
danças comigo o poema

até que as mãos toquem
o chão. E sejam.

E agarrem a vida em forma de areia.

Índice de autores:

01 – Maria Limeira
02 – Andréa Motta
03 – Luís Monteiro da Cunha
04 – Ísis
05 – Sónia Regina

"Pequenas luzes absorviam o que restava da escuridão"

2007-11-02T02:28:00.000-07:00

(Foto: autor desconhecido)

de Paulo Themudo, in "Os olhos espelham"

01

Ah, como é chegado o momento
sem tempo de mais ser do
que o silêncio puro,
envolto de nudez
no seu manto de dedos,
nascentes de rios
correndo lábios de céus.
Ah! Silêncio que explodes
em mil e mais cores
nas gotas suadas,
numas peles que já só sentem
que eternidade não é o tempo.
É o infinito no momento
que se incendeia por dentro
e renova de luzes
o fogo do firmamento...

02

tal qual vela
silenciosa
roubadora de silêncios
e da pouca claridade que ainda resta
ali
num canto do coração
como se a se esgueirar
de fino
pela fresta

e ainda [na penumbra]
executar canção

03

a)
somos olhos fechados dançando
num abraço embalado
na música

com o teu aroma
e meu amor

imaginei este poema assim

b)

os teus braços rodearam-me
ergui-te pela cintura
para um beijo

com o nosso amor
e foi romã

esse sabor de lábios-frutos

c)

escorre aqui um sabor bom
do que a imaginação
dá da memória

com o seu poder
e arte sã

nu nó onde nós nus somos

d)

vendo o universo luzente
absorver as luzes
e restar...

da escuridão
a noite

com o calor tépido abraço

e)

numa dança para encher
o próprio destino
bailo ainda

o que se pode dizer
com o corpo

transportado às palavras

04

o meu corpo parecia perdido
que luzes eram sois
pequenos nos meus olhos.

05

amanhecia, no mais longe
onde a vista alcançava

de lá, pouco a pouco,
iam se aproximando
os contornos

a relação entre as coisas
estava prestes a acontecer:

"pequenas luzes absorviam
o que restava da escuridão"

06

Por um tule tecido de evidências
encerra-se a fronteira da vontade,
o desejo, absorvido de oportunidade,
escorre da fronteira desse ínfimo espaço,
que medeia a transparência, de ser
não estar, não se ver, adivinhar,
querer, sempre adiado, o abraço

apesar de continuar na escuridão.
as formas são deleites, absorvem
a explosão dos luzeiros que fenecem

por puro prazer.

acontecer é o gesto adiado,
frenético e febril.
uma luz a explodir
na antevisão do que escurece

ah! delicioso tormento
apetece antecipar:
aparece, desaparece,
– não parece – é… movimento!

Índice de autores:

01 – Carlos Luanda
02 – Eliana Mora
03 – Assim
04 – Ana Maria Costa
05 – Sónia Regina
06 – Luís Monteiro da Cunha

O Alfabeto dos Animais,

2007-10-23T06:45:00.000-07:00

por Maria João Oliveira

Sofia conhece o "alfabeto" dos animais desde a sua infância. Decifra com mestria as palavras de amor que eles escrevem em código. Sabe que eles também possuem inteligência e sentimentos.
- O que é que tu tens, Sofia? Esse meu cão tem mau génio, ninguém se pode aproximar dele e só por especial favor, aceita uma carícia minha. Não te conhecia, mas abana o rabo, corre para ti, mete a cabeça nas tuas mãos, deita-se a teus pés! O que é isso? O que se passa?!...
- Não sei, Carlos. Olho-os nos olhos com todo o amor que sinto por eles. Só isso.
- Pois é – murmura o amigo, emocionado –, está aí o segredo.
Naquele momento, Carlos sentiu-se mais pequeno que um grão de areia, perante os olhos rasos de lágrimas da sua amiga.
Sofia trava, desde criança, uma luta titânica contra a indiferença e a falta de sentimentos. E como os monstros são incansáveis, o sofrimento dos animais não tem férias. Por isso, ela se gasta, há muitos anos, sem medir nem calcular, num tormento quotidiano, a matar a fome, a tratar feridas e pernas fracturadas de cães, gatos, pombas, etc., vítimas de maus tratos de toda a espécie. Sofre também com o drama dos animais de "estimação", mas a sua dor raramente consegue atravessar a dureza do granito, a não ser quando recorre aos organismos de protecção dos animais. Contudo, estes também já estão exaustos e sentem-se impotentes, sobretudo perante milhares de cães e de gatos, abandonados nas férias, pelos seus próprios donos e que acabam por ser abatidos nos canis municipais.
- Quantos deles – pensa Sofia – ofereceram calor e conforto, durante todo o ano, aos seus donos, quando eles chegavam a casa, cansados, deprimidos, irritadiços… A comovente alegria dos animais, naqueles momentos, merecia um hino.
E pensava também num lindo gato branco, peludo, cheio de charme, de expressão angélica, que se esquecia da cauda e dos ramos das árvores em que se baloiçava, mal via os donos chegar a casa. Corria ao encontro deles, com aquele ternurento miar de boas-vindas, os olhos dourados a brilhar muito, o coração prontinho para dar e receber… Chamava-se Sião.
Algum tempo depois, Sofia encontra-o, sem vida, junto de um contentor de lixo. Tinha sido apedrejado até à morte, numa bela tarde de verão, enquanto os donos saboreavam gelados e tomavam banhos de mar.
Por vezes, a alegria de estar com os amigos arrefece dentro dela, em redor de uma mesa festiva. Não é fácil assistir ao entusiasmo das pessoas, perante o sabor da "bela chanfana" ou do leitão assado, com a boca aflitivamente aberta e uma laranja entre os dentes. Lembra-se do artigo 13º ("O animal morto deve ser tratado com respeito"), da Declaração Universal dos Direitos do Animal. A dor e a angústia que o animal sofreu são bem visíveis, mas só ela se apercebe disso. E o odor que ele exala excita as pessoas que acabam por esquartejá-lo com insuportável prazer. Sofia olha os amigos em silêncio, come uma batata frita para disfarçar e sai discretamente para o jardim.
Por vezes, fica exausta e sente necessidade de ser como os outros, de soltar o grito do Ipiranga, de adormecer no rio do esquecimento… No entanto, como ave da esperança, ela continua a semear nos seus alunos a compaixão, a ternura, o amanhecer de um tempo novo. E fala-lhes do autor de "O paraíso dos animais", o poeta basco Francis Jammes , porque ninguém como ele se compadeceu tanto do seu sofrimento. Ninguém como ele nos faz estremecer ao falar da "luz profunda e suavemente triste que existe no olhar dos animais", ao lembrar os dromedários apertados como sardinhas enlatadas, numa barraca de feira, os frangos transformados em prémios de rifas e arrastados loucamente por uma roda, em constante movimento, com um leitão apavorado no meio, o vitelo "para engorda", separado da mãe, uma semana depois de nascer, encerrado num caixão às escuras e submetido a monstruosas torturas, para engordar mais de um quilo por dia …
Quase no fim do ano lectivo, os alunos do 11º ano apresentaram uma dissertação sobre experiências médicas com animais, em todo o mundo. Ao ler a dissertação do Telmo Raimundo, Sofia chorou. Tentando extirpar o cancro da indiferença, ele procurou levar os seus potenciais leitores a pensar, a sentir, a agir… E falou das cordas vocais cortadas a cães submetidos a experiências, para deixarem de ouvir os seus ganidos, apontou o dedo às universidades onde se corta a cabeça a animais, se abre o seu tórax e se lhes retira o sangue até à paragem cardíaca. E não esqueceu o Método Draize que introduz no estômago de cães e de roedores produtos de limpeza, pesticidas, cosméticos, até ao seu rompimento, que imobiliza coelhos conscientes e os impossibilita de fechar os olhos com substâncias que provocam infecções, hemorragias, cegueira. Raspam também os pêlos dos animais, retiram camadas de pele e colocam substâncias corrosivas sobre a carne viva. E o Telmo falou também dos métodos alternativos à utilização de animais em pesquisas, que já vão sendo postos em prática, embora se verifique ainda uma grande falta de sensibilidade por parte de alguns cientistas. Dizia ainda o Telmo que a actividade científica não pode estar acima das questões éticas. E citava Mia Couto, escritor que muito admira: " O mundo é uma pegajosa teia, onde uns são presas e outros predadores".
Nos jornais da sua cidade, Sofia tenta salvar a dor dos animais, da indiferença e do esquecimento. E fala dos que estão ameaçados de extinção, dos touros ensanguentados na arena, dos que sofrem nas mãos dos seus próprios donos, dos agricultores, dos cientistas, dos caçadores de peles que matam focas à paulada, das crias que são esfoladas vivas e se arrastam num choro pungente…
Sofia chama também a atenção para o sofrimento das pombas da cidade que aparecem no seu terraço com as patas fracturadas e os dedos dilacerados por armadilhas, ou vítimas de venenos que lhes roubam o sentido de orientação e a coordenação dos movimentos. Tentam desesperadamente voar, mas embatem nos edifícios e caem no chão, onde ficam, durante muitos dias, a debater-se até à morte.
Num dos jornais que Sofia assina, uma responsável da "SOS Animal"denunciou: "A perversidade humana não tem fim. (…) Os animais são espancados com paus, enrolados em arame farpado, atirados de pontes, afogados, queimados, mutilados para rituais satânicos e até vítimas de abuso sexual."
Por tudo isto, Sofia afirma que, para se divertir ou em nome da ciência, da economia e do espectáculo, o homem trata estes seres indefesos com ilimitada crueldade. Está a anos-luz da ética do antigo Egipto, por exemplo, que fomentava a responsabilidade para com os animais. Toda a falta de respeito era considerada como pecado. Sofia não esquece uma inscrição numa pirâmide que justificava o falecido rei "(…) Não existe qualquer queixa contra Fulano por parte de um ganso / Não existe qualquer queixa contra Fulano por parte de uma vaca" (o ganso e a vaca eram os representantes do reino animal).
Ao pensar no poeta basco Francis Jammes, Sofia sente que o seu fardo se torna mais leve. E a sua gratidão é orvalho sobre aquela longa noite de pesadelo. A dor que ele sentia perante um animal maltratado era tão parecida com a sua!… Já fazem parte de si estas palavras que o poeta , um dia, proferiu: "(…) Se não fosse o respeito humano, eu ter-me-ia ajoelhado perante tanta paciência e tantas torturas (…)".
Um dia, Francis Jammes convidou todos os poetas a acolher os animais torturados no seu coração. Franz Werfel escutou o seu apelo. Por isso, Sofia devora a sua "Ode aos animais sofredores", como quem devora um fruto maduro depois de uma fome de séculos. Continua a pedir aos seus alunos que acolham todos os animais torturados no seu coração. E, aos poucos, eles vão aprendendo a descodificar o maravilhoso "alfabeto" dos animais.

Corrente de amizade

2007-09-23T13:46:00.000-07:00

Agradeço ao blog "Moendocafé" pela divulgação do meu blog, conduzindo esta corrente de amizade para mais e mais amigos.

A corrente da amizade tem por objectivo promover a solidariedade e o convívio entre blogues.

A vozquenaosecala faz as seguinte nomeações:

Moendocafé de Ninho de Cucos

A pedra e a fala de Bosco Sobreira

Barcos e flores de Amélia Pais

A tradução da memória de Alice Campos

onelightpublishing de Alexandra Oliveria e Joseph Sherman

Diário Poético de Constatino Alves

A Teia da Aranha de José Félix

Xavierzarco de Xavier Zarco

Perigosos contactos de Mónica Correia

Cisno negro de Zénite

Cada um dos nomeados deverá nomear outros 10 numa postagem , idêntica a esta, onde colocará a imagem aqui representada.

muitos jinhos

"De alegria, de ternura, de compaixão. Dá vontade de enlouquecer."

2007-09-23T03:42:00.000-07:00

de, Virgílio Ferreira, in "Pensar"

01

também vim do caos, noite.
não fermentava, a cor,
esquecida do tempo;
a luz, nada inaugurava

a não ser o poema, tudo passa

na alegria, na ternura,
o dia não é a realidade
olhada com o pensamento

por isso não existes, resides
ou te inventas. eu, tampouco.
somos palavras frescas,
recém-escritas, soltas,
livres de compaixão

as que palpitam, sem qualquer
entendimento. no papel,
a vontade de enlouquecer

02

Uma só palavra ascende o espírito
Perante a lascívia que corrói o corpo
Perante a devassa deste mundo
A imaginação é o berço da viajem
Efémera razão que combustiona
A evasão do tumulto se encerra
– Nem que seja por um segundo –
a dor do amor da guerra e do prazer
da volátil alegria de ternura emergente
onde toda a compaixão dá vontade
apenas de enlouquecer sem pensar
sem pensar como Virgílio derradeiro
viver apenas e só o momento único
sem futuro em que investir o segundo
resta o primeiro espírito ou fracção

03

Dizem-me que sou feito só de tripa,
o que nelas me iguala ao animal,
que a alma em lodo toda se dissipa
quando chegar a recta em seu final.

Renego a excomunhão de ser de cal
quando em cinza, apagada condição,
me embrulharem nas folhas de um jornal
e me espalharem no correr de um chão.

O Homem ainda é a besta alcantilada
que no alto degrau da criação
rasteja em vão em jaula amuralhada…

Mas ainda há luz no fundo da matéria
para levar o bater do coração
a transcender o pó desta miséria!…

04

... o melhor que temos,
distingue,
na representação que nos concerne,
papel que nos foi entregue
por quem nos dotou de verve,
trejeito apropriado
para cada local, momento,
usando, com discernimento,
quando cordatos do que fazemos,
variados sentimentos,

manifestos irreprimíveis,
sonantes, espalhafatosos,
não audíveis, maravilhosos,
confortos que nos consolam,
nos enobrecem,
assolam,
consoante ruínas que fazem
desgastes,
quando desfazem,

dualidade que enlouquece,
alegria desmedida,
tristeza de qualquer vida,
ternura que dura,
perdura,
compaixão de quem muito sofre,
pitadas que nos deram
guardadas,
como num cofre,

cerradas a sete chaves,
como cafres ciosos que esperam
por muito mais do que têm,
avaros,
sem entraves,
olhando para ninguém,
eremitas assumidos,
pretensos,
quando enormes, quando imensos,
incapazes de rir, chorar, gemer,
muralhas de aço, perante
gemidos,
dando, fazendo sofrer,
ignorando o degradante,

doce afago se sente,
sorriso que aflora,
lágrima que desliza,
chora,
tremura que nos embala,
colo que alberga o Mundo
refúgio de tanta gente,
dor tamanha que esmaga,
compreensão que aglutina,
não dispersa,
fome que escandaliza,
riqueza que se desbarata,
prodigaliza,
inferno provocado pelo homem
horror que mata,
almas que se apagam,
somem,
quando disparam,
maltratam,

súmula que me compõe,
alegria de quem se isola,
imaginação que tudo apaga,
loucura de quem procura
enclave miraculoso,
recanto maravilha,
num oceano, uma ilha
em que habito, em que ouso,
refugio do que me envergonha,
longe do malévolo,
peçonha,
busca da felicidade eterna
que comove,
tão terna,
que me une, me move!!!...

05

repartem-se sentimentos
cantando distâncias
em lúcida loucura...
dividem-se sentimentos
algemando-se ângulos
em cavalos de fortuna...

e a/deus ternura...crivada de medos em estrelas puras.
e a/deus paixão... turbilhão emoção em puro algodão.
e compro_metida alegria todos te esperam no dia a dia.

06

O caos a que me entrego
me renega.
A dor em que navego
aflige e cega.
Mas tudo se desfaz
em alegria
quando coração
vai pra frente,
volta atrás
e ternura,
mais que apenas dor,
inscreve-se com-paixão.

Para mim, loucura é isto.
Criar a partir do caos.
Ser feliz na dor.
Ter coração.
Gritar até o último momento
(Ah! Eu protesto! Protesto!)
quando vencem os maus.

07

enlouqueço de prazer
quando dás o corpo

e morremos
de prazer

na perfeição
de_ter a poesia feita...

Índice de autores:

01 – Sónia Regina
02 – Luís Monteiro da Cunha
03 – José Dias Egipto
04 – Manuel Xarepe
05 – Ísis
06 – Maria José Limeira
07 – Francisco Coimbra

Mulher da Vida

2007-09-18T01:03:00.000-07:00

(Foto: autor desconhecido)

Levanta mulher da vida
Tá na hora do trabalho
Hora de voltar pra lida
De quem rala pra caralho

Te acusam de vida fácil
Falam mal do teu ofício
Fonte de prazer portátil
Que abastece todo vício

Quem te vê rodar bolsinha
Na rua da Meretriz
Duvido que adivinha
Do que escapou por um triz

Porque te perseguem mais
Do que à tua perseguida
Cafetão sempre quer mais
Policia cobra a batida

Navalha na carne dói
Por isso não beija a boca
O preconceito corrói
Contudo, lhe tira a roupa

Te xingam de vagabunda
Mulher perdida, rameira!
Quem não olha a própria bunda
Quer te botar na cadeia

Mulher que dá sem vontade
Te iguala na profissão
Quem dá por necessidade
Não entra em contradição

Se fosse universitária
Ou garota de programa
Já não seria gentalha
E muito menos piranha

Fosse dona de bordéu
Não daria a tua buceta
Não viverias ao léu
Mendigando por gorjeta

Seria até respeitado
O teu estabelecimento
Não venderia fiado
Nem faria abatimento

Políticos e juízes
Comeriam na tua mão
Não haveriam deslizes
E nem ordem de prisão

Mas quem milita na zona
Pelo pão de cada dia
Só usa roupa cafona
E não goza regalia

Se a nossa sociedade
Não fosse tão desumana
Riria da falsidade
Não te poria na lama

Mas quem come a tua carne
Cospe o prato em que comeu
E depois não faz alarde
Nem conta que te fodeu

Vai chegando sorrateiro
Olhando sempre pro lado
Paga a conta do puteiro
E sai de lá abaixado

Vaca, Vadia. Biscate
Michê, Quenga, Pistoleira
Vigarista, Vadia, Puta...

Mulher à-toa?...

Qual o quê!

De todos os apelidos
Que pintam voce tão feia
O melhor que tenho lido
É o que te chama guerreira

Quer saber?...

Se durou mais de mil anos
E é a profissão mais antiga
Peço licença aos arcanjos
Vida longa às raparigas!

Denilson Neves

Entrevista a Sónia Regina*

2007-09-18T00:52:00.000-07:00

por Vera Carvalho e Carlos Luanda

1.Sonia Regina, quando e como despertou o seu interesse pela poesia?

Sonia Regina - A minha avó portuguesa me recitava inúmeras vezes a Nau Catarineta, eu adorava ouvir aquela história contada em versos e "via", junto com o gaijeiro, as "terras de Espanha, areias de Portugal!". Ela escrevia quadrinhas, me convocava para ver a forma nas nuvens, as folhas balançando ao vento. Minha mãe adora a natureza e fica embevecida com a beleza que há em cada coisa: o movimento do mar, a cor da grama e o cheiro da terra depois da chuva, o pôr-do-sol, as nuvens na montanha, a névoa na serra. Sempre nos chamou a percebê-la – a mim e ao meu irmão. Acho que foi assim que elas me despertaram a imaginação, cultivaram a minha sensibilidade e o interesse pela poesia – dita, escrita, vivida em cada coisa - , quando eu era criança. Mas ler poesia mais amiúde, procurar conhecer os poetas do mundo, das várias épocas, e escrever poemas, foi a partir de um projeto de poesia que desenvolvi com crianças de dez anos, em 1999. Fui procurá-los para apresentar a eles, incentivei-os a escrever. Eles criaram, e eu junto. Não parei mais.

2. Como escritora e psicanalista é possível fazer-nos uma análise da sua relação com aquilo que escreve?

Sonia Regina - É complicado a gente analisar uma relação nossa. Nem sei se, ainda que tentasse, não resultaria num apanhado de inferências, suposições. Mas posso dizer do que percebo, do que sinto.
Gostava de inventar peças de teatro – que encenava com os amigos -, quando era criança. Contos de fadas, princesas em vestidos esvoaçantes, histórias de amor.
Escrever sempre foi uma necessidade. Dos desabafos adolescentes passei a escrever crónicas e algumas narrativas em 1ª pessoa, ou em 3ª pessoa. Não me agrada criar personagens ou escrever diálogos, acho que por isso nunca escrevi um conto, ou um romance.
Sempre escrevi por prazer, escrevo quando tenho vontade. As listas me ajudam a dar um ritmo, mas não me obrigo. Passei um período ultimamente em que precisava escrever todo dia. Às vezes dois poemas por dia. Mas não penso sobre isso, escrevo e pronto.
O que não gosto, jogo logo fora. Só dou título se acho que o poema é bom – ou razoável - e não tenho escrito prosa, a não ser alguns ensaios, de estudo.
Não costumo ficar relendo o que escrevi, embora eu o faça quando visito o Espaço Aberto do Joaquim Evônio e o meu blog: acho-os bonitos, estar por ali é relaxante.
Na prosa eu penso, pra escrever, na poesia não. Não escrevo mandando recados, nem em poemas do amor eu o faço. Tampouco escolho um tema. O poema acontece em mim, às vezes a partir de uma frase que escute ou leia. Às vezes de uma palavra, às vezes de uma imagem. Anoto em qualquer papel e já tive um caderninho dentro da bolsa, o "Dolores Duran"(é o nome de uma antiga poeta-letrista, famosa por aqui – que tinha um) para ir anotando coisas que me surgiam. Já aconteceu de eu acordar no meio da noite com um poema pronto dentro da cabeça. Se não levanto pra escrever, depois esqueço. Não acho que seja um transe, como se achava dos poetas da antiguidade. Acho que é uma vocação, talvez um dom. Um mistério. É uma voz íntima que quer dizer o que nem sempre conheço – ou reconheço. E eu deixo-a falar.

3. Qual a sua intenção ao criar o conceito "Laboratório da Palavra" e por conseguinte a revista digital?

Sonia Regina - O conceito foi formulado a posteriori. Nos laboratórios da palavra trabalha-se com a palavra e a imagem, são oficinas de escrita criativa. Verifiquei que se consegue expressar muito dos sentimentos alocados na carne e na alma, alinhavados ou tangentes, utilizando a imagem. Ela incentiva e ajuda na composição, quando a palavra é insuficiente. Na revista digital divulgamos essas expressões publicando os novos autores e a expressão universal, esta através da poesia de autores de vários países. Nos laboratórios da palavra trabalha-se com o mistério, a paixão, o amor, o ser, tudo... e nada.

4. Na "Laboratório da Palavra" e no "No fluir da metonímia", há uma união entre o áudio visual e a literatura. Você acha que há a necessidade de usar outros recursos além da linguagem verbal para fazer poesia?

Sonia Regina - Não, não acho necessário. É que tento ir além da palavra. Nem sempre a palavra diz do que quero expressar e a imagem ajuda a compor. É como diz a Clarice Lispector, a música e a pintura têm mais possibilidades de criar os seus elementos. Pode-se criar um pigmento de um tom ou cor inexistente; uma suite, uma rapsódia, um arranjo jazzístico. A literatura tem palavras pré-existentes.

5. Colaboradora em workshops e palestras no Brasil, Sonia, qual a sua visão de "Escrita Terapêutica"?

Sonia Regina - Terapêutica, não psicoterápica. Não é um objetivo nem uma questão de catarse, de despejar algum acúmulo emocional, embora no consultório – com ajuda de um psicoterapeuta menos ortodoxo - se possa usar a escrita como meio auxiliar, mesmo Freud relata casos assim. A escrita terapêutica à que me refiro diz respeito ao resultado da escrita: no depois se verifica que fez fluir algo que estava intimamente obstruído. O escrever organiza. Uma vez dita, a coisa se inscreve, se significa e re-significa, ganha corpo e expressão concreta. Penso que através da escrita alguns `nós' interiores podem ser desatados, ou elaborados.

6. Sonia, ao ler-te tenho sempre a sensação de sentir-te as construções das palavras como elementos de delicadas filigranas. Peças que dizem tudo pela arte de capturar os espaços através da nobreza que os emoldura em estruturas de elegância e que lhes confere luz, brilho e volume. Nunca tens a sensação que um poema possa implodir sob a sua aparente fragilidade, ou é mesmo esse desafio uma das tuas motivações?

Sonia Regina - Respondo não às duas. Meus poemas não são contidos por mim. Sei que sou vulcânica, mas entro em erupção normalmente. Ou seja, tudo meu é intenso – sou alegre, triste, amo, odeio, me deslumbro com as coisas, tudo intensamente - e penso que isso se reflita nos meus poemas. Se alguns são doces, é porque sou mesmo meiga e afetuosa. Minha delicadeza não vem de uma fragilidade e sim de uma gentileza que me agrada. Não sou rude, a não ser que me invadam, façam alguma injustiça ou maltratem quem eu gosto: aí fico irada e sei que minha palavra fere intencionalmente, mesmo os mais fortes. Mas com leveza, sem ironia ou rispidez. Há alguns poemas que escrevi assim.
O que me desafia são as causas dadas como perdidas, algumas vejo refletidas nos poemas. E o que me motiva é a paixão: tenho que estar apaixonada sempre, ou por alguém ou por uma idéia, ou por uma atividade – profissional ou não. Às vezes se reflete nos poemas, às vezes não.
Na verdade, é o poema que me respira e eu...Bem, acho que esta foi a melhor descrição que já fizeram de mim: "Poeta por vocação, psicanalista por paixão, mãe por amor, mulher do mundo por missão, artista por mistério…"

7. Se por mera hipótese nos víssemos de repente a viver num mundo sem o conceito de poesia, como pensas que seria encarado alguém cujo olhar a inventasse?

Sonia Regina - Olha, ontem mesmo uma pessoa com quem conversava, ao saber que eu era psicóloga, disse (sorrindo) que todo `psi' é doido. Quando eu disse que era poeta, aí é que riu mesmo. Não acredito que houvesse mudança, penso que a história se repetiria. O poeta é mesmo estranho, às vezes é um bom espelho, às vezes incômodo. Geralmente produz perplexidade, estranheza. É desconhecido e enigmático. Tem um olhar diferente, por vezes contacta o Belo e geralmente toca os corações. Só que na antiguidade o poeta era visto como o que acessava o passado, escrevia em transe a partir do contato com os deuses. Tinha tanto respeito e valor quanto os oráculos, que acessavam o futuro.

8. Achas que ser poeta é um privilégio, uma iluminação, ou é uma predestinação maldita?

Sonia Regina - Acho que nenhum dos três. Mas penso que já comentei bem acerca disso, anteriormente.

9. Dada a tua formação académica multi-facetada e especializada em áreas complexas do infinito interior humano, e dado que transportamos toda a carga de conhecimentos em tudo o que fazemos, que perigo (ou não) sentes de puderes deixar escorregar o teu dizer poético para o hermetismo?

Sonia Regina - Acho que todo o perigo, mas não só pela minha formação. Sou uma pessoa comunicativa, simples, faladeira; e ao mesmo tempo tímida – sei que por vezes pareço antipática. Sou reservada por natureza, embora gostem da minha companhia alegre. Sei exercer a autoridade, tenho boa auto-estima, sou completamente independente mas adoro a proteção e o cuidado masculinos. Não sou previsível, acho que sou meio paradoxal. Se eu sou por vezes não-compreendida, como não acontecerá com a escrita? A minha prosa tem poucos fatos, o que a torna, por vezes, hermética. A poesia corre o mesmo risco. Que fazer? Andei dizendo que queria que o açougueiro da esquina se emocionasse com o que escrevo, e andei tentando mudar o jeito de escrever. Deu-se um branco. Tenho que me satisfazer se conseguir chegar ao seu coração, ainda que não entenda uma ou outra palavra, ou não compreenda do que falo. É como diz Herberto Helder:

"Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser. (...)"

10. Olhando para trás, e recapitulando com um olhar crítico mas duma forma genérica, que poemas te arrancaram os pedaços da alma com que os escreveste e que poemas não escreverias?

Sonia Regina - Um em especial me "arrancou pedaços da alma", chamado "Assinatura". E mais três: "Grito" *, "Reforma Agrária" *, "Jardineiro da Vida". Muitos do amor, uns eróticos, mas como referi-los todos? Refiro um que fala do amor por tabela, diz da saudade de certo tato: "Navega o lápis a memória do tato" *.
Não escreveria "quando chovo no mar" – acho-o horrível – nem "o olhar sensível toca o solo, reverso" – não entendo nada do que lá está escrito.

11. Por último, e agradecendo o tempo dispensado, gostaria dumas palavras breves, e como sempre especiais, do teu pensar para todos os colegas e amigos da lista. Obrigado mais uma vez.

Sonia Regina - Agradeço o "como sempre". Esta especialidade – se há e aparece – deve-se à especialidade desta lista, dos companheiros, do clima. Sinto-me completamente à vontade para ser aqui do jeito que sou e sempre tenho a sensação de acolhida, com qualquer humor ou expressão na palavra. Isso é bom. O jeito simples e cordial também me agrada, até o jeito de se discutir: as diferenças são respeitadas. Lamento é não comentar ninguém e me sinto em falta. Mas é um princípio que teria que rever: como não dá pra comentar muitos, não comento nenhum. E os que são lidos ficam sem saber.
Bem, obrigada pela oportunidade e pelo trabalho: percebe-se que houve muito, para me apresentar essas questões magníficas, que me laçaram completamente. Foi um imenso prazer respondê-las, desculpem-me se me estendi. Parabéns aos dois.

* Sonia Regina é o nome literário de Sonia Regina Campos, carioca, escritora, psicanalista e professora. É aluna do Programa de Pós-Graduação em Literatura da UERJ, onde se especializa em Literatura Brasileira. Exerce a psicologia para o Estado do Rio de Janeiro, tendo sido licenciada pela PUC/RJ e pós-graduada pelo Instituto de Psiquiatria/UFRJ.
É a editora responsável pela revista digital Laboratório da Palavra, que fundou há 6 anos, onde divulga a poesia universal e publica novos autores. As atividades de produção e criação de multimídias unidas à literatura lhe propiciaram verificar outra linguagem do subjetivo, que originou o projeto de pesquisa "Habitações Poéticas do Teatro: Cenários e Escrita Dramática".
Tendo criado o conceito "Laboratório da Palavra", coordenou cursos de formação e grupos de estudo e criação de texto que associam a palavra à imagem; proferiu palestras e workshops no Brasil, em Portugal e no Uruguai, onde também apresentou o trabalho "Escrita Terapêutica" - de sua autoria -, no 4º Encuentro Internacional Literario Abrace – Solidariedad entre Creadores.
Em novembro de 2001 foi a Montevidéu – como convidada internacional da Mesa Redonda `Ciclos Literários", do Movimento Abrace – para proferir comunicação científica sobre a investigação que realizava no Centro Psiquiátrico Rio de Janeiro com pacientes do hospital-dia, na Oficina da Palavra que coordenava. Essas produções originaram o livro Ser poeta é se viver e foram objeto da matéria publicada por Artur Dapieve no Jornal O Globo, disponível no endereço:
http://www.geocities.com/laboratoriodapalavra/COLUNA-DAPIEVE.htm

Foi uma das diretoras do Grupo Cultural Contraponto - produtora de eventos culturais, cursos, sites e revistas virtuais - e co-fundadora da editora Letra&Cia.
Integra os Grupos de criação e discussão literária do YahooGrupos: Amante das Leituras, Netpoema e Encontro de Escritas, em cujas antologias consta.
Lançou em Portugal e no Brasil Uitzilim Poemas e Laços y Lazos - Manual de Escrita Criativa, este em co-autoria.

Apaixonada pela poesia - antes de tudo poeta -, tem seus trabalhos publicados na web nos endereços:

- No fluir da metonímia – Poemas (blog pessoal) http://sregina.zip.net/
- Varanda das Estrelícias - Espaço Aberto http://www.joaquimevonio.com/espaco/sonia_regina/soniaregina.htm
- Mundo do Poeta - www.mundopoeta.net/autores/sonia_regina.htm
- Dubito Ergo Sum – Site Cético de Literatura e Espanto http://paginas.terra.com.br/arte/dubitoergosum/1indfic.htm
-Revista Digital Laboratório da Palavra http://br.groups.yahoo.com/group/laboratoriodapalavra

*grito

Eu, por mim, não dou nada
tomo, pego, arrebato
devolvo cada mau trato
fico é fortalecida
a cada farsa, mentira
cada punhalada cravada
me lança numa jornada
teimosa, vou à batalha
resisto, não quero ser pária
afio minha navalha
encaro toda desdita
transformo a vida diária.

*http://www/.casadobruxo.com.br/poesia/s/reforma.ht

* Navega o lápis a memória do tato

Navega o lápis a memória do tato, estremece
na ponta dos meus dedos, oferece-se ao ato
numa respiração acelerada

ama-me e me despe de toda civilização

sou já poema, versos que ardem
escritura da saudade num papel
sem linha, regra, lei ou margem

Sonia Regina

Devia ser Natal

2007-09-17T06:05:00.000-07:00

Foto: Bruno Espanada

de Jorge Casimiro

Vejo o teu retrato ao piano. Devia ser Natal. A tua mão pousa no recato do teclado enquanto tu posas para o magnésio à la minuta da máquina fotográfica com um olhar vivo de menina feliz. Longos cachos de cabelo encordoado escorrem-te pelos ombros frágeis. E chega-me um som sustenido da memória sépia desse momento longíssimo.

Afasto-me uns passos. Fecho os olhos. E revejo a cena a que nunca assisti. A família reunida em teu redor, como se tu fosses o centro de um pequeno mundo. Suspensos todos do teu talento precoce. Devia ser Natal. Havia ainda presentes por abrir junto à grande boca da chaminé, onde um fogo luminoso consome troncos geométricos com uma voracidade aconchegante. Uma cadeira de baloiço voga lenta em contraluz, tripulada a compasso por uma silhueta esguia e escura.

Ouvem-se palmas carinhosas. Deves ter terminado mais uma peça. Talvez Chopin. Há um faiscar trémulo de velas nos cristais da mesa, posta a preceito para a solenidade ritual de mais uma reunião familiar. Devia ser Natal. Avós, irmãos, pais, tias, primos distantes. Seríssimos senhores de fartos bigodes aristocraticamente retorcidos e encerados. Penteados de risca ao meio esculpidos a rigor e brilhantina. Senhoras assertoadas numa elegância démodée. Crianças aquietadas com severidade para o enquadramento estático da objectiva... Todos aqueles rostos desconhecidos que percorro em velhos álbuns fotográficos herdados já não me recordo de quem. E o cirandar atarefado de um exército de criadas engomadas de folhos de renda branca sobre o negro impecável das fardas. Trazendo e levando terrinas e travessas, pratos e porcelanas. Para que tudo saia perfeito. Devia ser Natal. Para que tudo fique memorável; no registo eterno de mais um retrato de família que sobreviverá a todos, no seu esmaecer lento. Para ser contemplado com uma curiosidade indiferente por perfeitos desconhecidos que virão do futuro. Desconhecidos como eu, que olho o teu retrato ao piano em pose para o passarinho que te trará até mim, sem que tu o saibas ou possas sequer suspeitar. Se não, talvez até me acenasses com essa mão delicada e pálida que pousas no colo com a serenidade afirmativa de quem confia no futuro. Sem te dares conta de que o futuro é tão transitório como tu ou eu, ou este retrato antigo em que os meus olhos tropeçaram por acaso. Porque o acaso é o verdadeiro futuro de todos nós. Um futuro de Natais sucessivos. A engordar compassadamente álbuns e álbuns de retratos com sorrisos e inocências de criança.

E neste meu futuro solitário, ponho um disco a rodar na aparelhagem: um coral qualquer de vozes infantis e piano em fundo. Recosto-me no meu sofá preferido, afundando-me lento de torpor em longas fumaças de cachimbo. Devia ser Natal. Acaricio o teu retrato ao de leve, uma última vez. Com a timidez fugidia de quem devassa um tempo alheio, desbotado. Num gesto sussurrado, cúmplice. Como quem combina um segredo.

Fecho cuidadosamente o álbum no vermelho frágil da capa com vestígios mínimos de letras a ouro, e volto a depositá-lo no fundo da arca onde te encontrei por acaso. E no silêncio da neve lá fora, a embalar a noite com o seu algodão, tu acenas-me suavemente, reveladora. Como quem segreda um futuro.

Ilusão

2007-09-17T01:43:00.000-07:00

Quem já pisou a linha do horizonte?
Quem pensa,
iludido na cegueira do sol pôr,
alguma vez ter amado?
O amor é inatingível,
uma quimera escorrendo entre os dedos em areias e ilusão.
Sempre que alguém pense te-lo encontrado,
mesmo se pousado na palma da mão,
não o consuma.
Ele desfaz-se
no pó do nada
de que é feito a nau do desejo à chegada.
Afinal,
apenas a viagem importa
e o amor fica já ali
onde o sol em chamas,
numa linha eterna
dum verso por terminar,
nos chama.

Carlos Luanda

Análise Crítica

Este texto "Ilusão", de Carlos Luanda, é um verdadeiro achado na
internet, oásis onde a gente pousa para matar a sede, num tempo de
aridez e terra calcinada... Aparentemente lugar-comum, porque trata
de "amor" (e este tema já foi explorado a mais não poder por vários
autores - velhos & novos - o texto empresta um novo enfoque ao
assunto....
E vamos encurtar a história:
Trata-se do fugaz, do que antes de ser já era, do que pensa que é
presente e já passou, da "ilusão" de quem sonha alguma coisa, e é
outra completamente diferente porque já se consumiu (se consumou?)
em chamas e agora é cinza.
Vive-se porque se vive.
Ama-se porque se ama.
É um texto Poesia, do primeiro ao quinto, e estamos conversados.
"Bem haja!", como dizem os portugueses.
"Carago!", como bem diz Ana Maria Costa.
"Saludos!", digo eu, ao autor de tão belo poema.

(Maria José Limeira é escritora e doce jornalista democrática de
João Pessoa-PB)

"A casa é sempre o lugar certo de peleja",

2007-09-12T01:35:00.000-07:00

de José Dias Egipto, in " A Casa"
(Foto: autor desconhecido)

Sou dos dias antes das estrelas.
Desses tempos do Nada eterno.
De onde surgiu o fino fermento,
que cozeu no mundo
o forno do Tempo.
E continuo sempre nada.
sem sois ou luas que me invadam
Não viajo, não resido,
não existo, nem me invento.
Não sei o que é um tormento
nem de estar preso em parte alguma
E sendo menos do que a ausência
que se perde no infinito.
É disto mesmo que preciso.
Desta paz dum mal que não sinto.
E onde moro; a minha casa...

02

… encontramos
no íntimo, o que buscamos,
faminto que procura no lixo,
resposta para tanta pergunta que assusta,
aviltação que sinto por isso,
sombra abrangente que obscurece a razão,
temerosa dúvida que se tem,
não busca,

ludibria quem se alheia,
beneficia quem se preocupa,
nisso se ocupa,
inocente que morre na hecatombe,
casa de cada um, peleja constante,
mausoléu que cerra horizonte,
mágoa,
desconforto de quem sente
inquietação,
acomodação do indiferente,
situação degradante,
aberrante,
como manchas que alastram,
escuras, lodosas, espessas,
matéria do ventre da Terra,
líquido maldito, putrefacto,quando se retira,
terra de ninguém, desacato,
desterra,
acondiciona como espécie rara,
energia cumulativa de milénios,
envolvimento soterrado,
enriquecido,
razão primeira, coisa cara,

base que sustenta,
destrói,
constrói
impérios que soçobram perante morte
consentida,
fortuna colossal que amedronta,
lama que se transforma,
situação descomunal que afronta,
nódoa que ostenta, como sorte,
sem destino, como norma,
energia temida,

devastação com que deparamos,
quando olhamos,revoltamos
na sanha que usamos,
quando travamos luta incerta, injusta,
celestial, puro,
causticando vítimas inocentes,
rochedo imponente, bem duro,
enfrentando o que nos assusta,
proveitos,
dispêndios connosco, com outros,
pobres loucos,
matéria infecta,
dinheiros, regalias,
ilusões, fantasias,
obcecações,

sussurros, segredos,
medos,
conluios, conspirações,
degredos,
suspiro de quem se julga longe disso,
inferno a seus pés,
afago sem agasalho,
confissões, plegarias, fés,
resultado da cegueira colectiva,
quando se invectiva,

acirra
na mentira,
degradação que nos transtorna
o juízo,
luta contínua, desigual
entre o bem, o mal,
divina ceia de quem se banqueteia,
negridão que avassala,
escravização de quem se desfeia,
confunde espírito mais daninho
como embriagado por vinho,
empedernido ser translúcido,
pesado, grosso,
rude desgosto
com que me igualo
quando calo,não me insurjo!!!...

03

cada viagem ao berço será
sempre o início do regresso
o retrocesso na peleja dos olhos
travessos como a aragem

cavalgar cada praça no pau
da existência da vassoura
a excomungar uma limpeza
de ideias que não se desejam

caravelas ainda velejam nos rios da infância
correm de novo para os campos sedosos
de tubérculos e caules dos milharais
onde criança erigia-se a casa ruidosa
sob as bandeiras que eram douradas
sobrevoadas por aviões de asas
recortadas nos gritos constantes
dos temerosos animais

O lugar certo
da peleja
habita no coração

04

entre o que sei e o que não digo
ponteiam súbitos de serenidade
entre o que não sei e o que digo
cravam-se abismos de vaidade
fico-me pelo pudor do silêncio
que sufoca a peleja acesa
de bocas soberbas

05

por isso, deixem-me enxergá-la.
deixem-me ver, na minha casa,
tudo que de tão meu ela guarda
porque

"Guardar uma coisa é
olhá-la, fitá-la, mirá-la
por
admirá-la, isto é,
iluminá-la ou ser por ela
iluminado"

(1)(1) António Cícero

06

Em casa sou asa
Em caso que eleja
Peleja e litígio
Inseto de frutas
Quintal de palavras
Sou lavra de larvas
Minhocas, lampejos
Prego percevejos
Ampulheta, paráfrase
Parafuso difuso
Alicate abacate
Sabor enjambrado
Por sal e açúcar
Extraio das sobras
De sombras profusas
A seiva do novo
Reciclo o telhado
Espatifo as viga
e me recolho lenha

07

na segurança do lar
têm lugar as grandes pelejas
servidas pela pele
tendo o corpo por bandeja
saber ao certo...o deserto pelas dunas
correndo o vento
em companhia ao pensamento
porque o que sei
diz-me ser de súbito apenas
o repente a decidir

o que é certo
tendo por errado o contrário
enquanto as palavras...
valem o que vale(m) tudo

08

Diversas pelejas
assumem contornos de luz
quando procuramos no lar
que existe dentro de nós
e deixamos nas noites a voz da pele
para entregarmos às manhãs
o beijo fresco da paz.

09

É em casa que guardo todas as minhas pedras
dentro dos livros de oração.

10

Dentro de velho livro,
rato sorrateiro e teimoso
come e bebe as mais belas
palavras de amor
que escrevi para alguém
que não me quis.

Na casa soturna e abandonada,
esse ratinho treloso
é o momento alegre
da mais triste história
de amor que então vivi...

11

A casa que não tenho
é a casa que desejo
porque a que possuo
nada dela almejo.
investi todo meu amor
na casa que construí,
meu sangue, minha dor
meu suor fiz cair,
mas pretendo outras casas
em estado de construção
para fugir desse marasmo
do dia a dia, pão e pão.
Construirei o palácio dos sonhos
e a vida terá continuação
construirei na verdade
sem alicerce no chão
o palácio para a posteridade.

12

Outra vez a casa…
O tumulo inconfesso
da nossa vida a sós;
o regresso sempre imaginado
ao lado mais uterino de nós…

Outra vez o quarto, a sala,
o cheiro das roupas penduradas,
os lugares da alegria e do pranto;
fragrâncias de momentos do tempo,
carne nossa, partilhada, que jaz em cada canto…

De novo os livros que forram as paredes,
nossos íntimos horizontes,
uma outra pele lisa, amarelecida e calva;
aconchego e luxúria do espírito,
rede, tantas vezes, que nos prende e que nos salva…

Tirem-me tudo da vida que eu aguento!
Mas deixem-me ouvir os sons da casa,
a música e as vozes do meu jardim partilhado.
Porque sem esse unguento de luz e de gente
ficarei cego e gélido mesmo no calor da maior brasa!...

Índice de autores:

01 – Carlos Luanda
02 – Manuel Xarepe
03 – Luís Monteiro da Cunha
04 – Vera Carvalho
05 – Sónia Regina
06 – Rogério Santos
07 – Francisco Coimbra
08 – Ísis
09 – Ana Maria Costa
10 – Maria José Limeira
11 – José António Silva
12 – José Dias Egipto

"A seiva borbulha a cada acorde",

2007-09-05T01:33:00.000-07:00

de Sónia Regina, in "uma flor no outono"

01

trago dentro de mim, um horto
onde cultivo minhas flores
onde colho meus próprios frutos
onde ouço o canto dos pássaros
onde caminho nos finais de tarde
onde transito pela seiva de acordes
entre tantas e generosas árvores
que abrigam com boas sombras
as borbulhas úmidas do chão de terra
onde o tempo deposita cada folha
num abraço outonal afetivo
no ciclo das quatro estações

alheio aos alardes acachapantes
dos que propagam flores de plástico
emblemático e precioso resplendor
na contramão da nespereira florida

02

… poalha perfumada se espalha
na atmosfera,
inumeráveis insectos embriagados
zumbindo em afazeres continuados,
levando pólenes, recanto da terra,
originando tais resultados,
poisando nas rosas que se erguem nos pedúnculos,
receptáculos sedosos das pétalas que têm,
gotículas minúsculas, dispersas, compostas,
pequenos cristais brilhando, crepúsculos,
arrumadas, abertas em chama,
cor que canta, beleza que clama
sente-se o borbulhar da seiva que ascende
do solo, a humidade que vem,
naquele vale sombrio, coberto de musgo,
ligeiro lusco-fusco,

parpadeante nas costas do Outono,
plantas que robustecem
ao longo do dia,
perfeita harmonia,
seus ramos são galhos fortalecidos,
herbáceos viçosos, escorreitos até,
mantendo-as de pé,
milagre tão belo,
se apaga num dado instante,
renuncia do que foram, loucura, capelo,
período mais degradante,

descaem-lhes cabeças, recolhem desvelos,
resguardam segredos,
respeitam, sentem medo,
fecham-se um pouco na seiva que passa
lhes chega o sossego,
borbulham mansinho
seguindo caminho,
perdendo seu viço, desmaiando, sem graça,
na noite que cai,

sorrindo, adormeço,
aguardo, ansioso, retorno da cor,
num raio de Sol, energia, vigor,
consumação, enfeite, reinício, alvor!!!...

03

acordes imprevisíveis, como um jazz,
pairam sobre ponte que se sustém
sobre o abismo do esquecimento

não há memória de solidão na flor do outono

escorre a seiva, magma dos sentidos,
e se adere à pele branca do meu corpo
novo de fruto

no tempo perdido dos dias em branco
ficou a pele ressequida, comprometida
com o medo do brado dengoso das folhas

canto de sereia a disputar as noites idas,
ruído enganchado num passado que maldigo

04

Sons...
esses perdidos.
Escondem solidões com ruídos.
Desejos com gritos
E gritos com as seivas dos corpos,
Malditos!
Quero só o silêncio sem sentido.
Calado e quieto
Como uma nesga de céu
Embrulhado numa asa
em cima dum ramo dormindo.
Ouvem a escuridão que digo?
Não é preciso.
A solidão contenta-se com os acordes
de nenhum som ter conseguido.

05

Há um grito imanente.
que jorra insubmisso
em cada corpo e acorde
borbulha o compromisso
uma seiva tangente
que indiferente morde

não morre se sente

06

ao ressoar meus passos
nos cantos nesta selva de concreto
ouço teu canto como salvação a minha pele ressequida
sobre os esquecimentos do tempo a roçar a ferida

calço o sapato do infortúnio
busco a flor que dos teus olhos
me darás descanso repouso e guarida
a "esta seiva que borbulha a cada acorde"
de seu canto, minha doce amiga querida

07

Em cada pensamento em gestação
em cada poema em formação
buscas linguagem, na chocadeira
traçando planos para a vida inteira
e o poema depois de gerado
traz um destino temperado e
depois que o poeta se recolhe
a seiva borbulha em cada acorde

08

há um aroma de frutas no cálice aberto
da flor no outono e há a palavra branca
que no meu poema sorri, a cada acorde
da umidade

jorro insubmisso à revelação impossível
as sílabas rodopiam, folhas

lábios felizes, ardentes, a murmurar

09

uma flor de outono na boca branca
branca a flor, branco o outono
em todas as cores da seiva branca
meu branco de palavras, palavra
pedra, palavra flor, nu e pobre

Índice de autores:

01 – Rogério Santos
02 – Manuel Xarepe
03 – Sónia Regina
04 – Carlos Luanda
05 – Lmc
06 – Osvaldo Pastorelli
07 – JASilva
08 – Sónia Regina
09 – José Gil

"Libertos, há cavalos no vento."

2007-08-28T01:57:00.000-07:00

(Imagem: Flávia Borba)
de Xavier Zarco, in "O guardador das águas"

01

Libertos
Os cavalos
Correm ao vento...
Admirada
Visualizo ambos!

02

O vento passou ligeiro
pelos fios dos cabelos
me falou de liberdade
e se foi... deixando o cheiro.

03

escrevo antes do cavalo em redor da casa
liberto o vento. Este é o meu ardente país
aproximo a flor do cais e do azul navio
escrevo ainda o cavalo do mar ao vento

04

galopando sobre dedos enganados
projectam-se em horizontes interditos
enlouquecendo a palha da liberdade
dos sonhos pelos ventos mutilados

na noite, estranha ingenuidade
vão cavaleiros à rédea solta
aprender mentir a sua sombra
aniquilando o bafo do rebanho
em batalhas gélidas de maldade
à vileza de bons pretextos.

05

… no limite da amargura,
na prepotência, no abuso,
débil reinado, pura loucura,
opressão que incomoda, perturba,
solto os cabelos ao vento, abro as portas que uso,
cavalgo palavras minhas, isolado, na imensa turba

deambulo,
porque me encaminho
liberto de qualquer amarra
revigoro,
não anulo aquilo que se escreve, narra,
procuro
mote que não imploro,

componho o que me apraz,
faço mais do que sou capaz,

pensamento como cavalo irado,
desembestado,
vou mais além do que posso,
martirizo ondas do vento,
fustigado,
provoco sons cavos, profundos,
inundo meu entorno, giro à volta d´outros mundos,
invoco o Pai como nosso,

calmo,
sossegado no meu retorno,
alivio penas, dores,
sensações, divinos sabores,
doce campina que atalho,
tarefa que me proponho,

pertinente,
acicato mente de doidos, afasto garras, dentes,
cadeados e correntes,
quebro música mais funesta,
recolho martírios que vivo, trago o coração cativo
nesta liberdade que sinto,
neste vento que me liberta,
neste cavalgar que sonho
quando escrevo, quando componho!!!...

06

Ah, as sombras destes tormentos
Dia após dia
cavalgando a loucura,
sem selas, esporas,
existir ou voar...
Cala-se-me a voz nesta surda tortura
Montadas de silêncio
no suor morno que me perdura...

07

Olho grade da janela.
Contemplo mundo que passa.
Vejo cavalo sem sela
trotando à chuva que grassa.

Quem está fora ali fica.
Aqui dentro, sai fumaça.
Chuva forte alambica.
O que mais dói é desgraça.

Olhando assim pela grade,
não sou eu alma penada.
Prendi amor e saudade.
É cativa a madrugada.

Pingo de chuva escorre.
Céu cabe dentro da mão.
Passarinho está de porre
por amor que não lhe dão.

Olho tempo e vejo chuva.
Mundo está na prisão.
Talvez cela seja turva.
Não sei se cinza ou carvão.

Chuva respinga do céu.
Do lado de cá, o chão.
No meu dedo, frio anel.
Ao meu lado, solidão.

08

Alheei-me mas participo ter voltado
como os cavalos no vento, liberto!...

09

sem forma, o vento livre adere à minha pele,
como um vestido molhado.
cavalgamos o pensamento que realça
a substância, minha própria natureza

liberta, solta no pasto

10

há momentos. singram alheios
à raiz do pensamento. cavalgam
amuradas, deslizando e velozes,
como só o pensamento manso.
são o momento. aluvião deste oceano,
que importuna a reflexão do indizível,
no contraste do vento que solta a raiz
do cabelo impensável. pelo tempo
desnecessário e adiado

11

anônimos e discretos

como personagens de um diário
íntimo numa qualquer passagem
romanesca despedem-se,
de um modo singular
[talvez de ver e sentir],
das circunstâncias do vento

numa representação destemida
e inconformada, libertam-se.

12

Libertos há pensamentos presos
presos há sentimentos livres
prisioneiros há corações alados
o catavento é escravo do vento
o vento é escravo livre
ainda vou montar em sua crina
para observar o mundo do outro lado
e quando de lá regressar
quero trazer preso nas rédeas
o sopro saindo da minha boca
quando então gritarei:
"Libertos, havia cavalos no vento
mas hoje minha voz liberta esse poema
que há séculos estava preso/cativo
nas entranhas da minha ignorância.

13

Na vastidão o prado enorme
Colheita singular. odores
Sons e cores. o potro liberta
O vento cálido de narinas infladas.
Vibrante oferece-se ao templo
pelos quartos retesados
No resfolegar

O prado e o animal nascem
Do mesmo sopro de vento

14

são azuis os cavalos do vento
são ternos os cavalos do fogo

e neste tempo que vivendo invento
cavalgo sereno as dunas do meu voo

Colaborações:

01 – Cármen Neves
02 – Denilson Neves
03 – José Gil
04 – Ísis
05 – Manuel Xarepe
06 – Carlos Luanda
07 – Maria José Limeira
08 – Francisco Coimbra
09 – Sónia Regina
10 – Lmc
11 – Sónia Regina
12 – JASilva
13 – Lmc
14 – Jorge Casimiro

Circulo sem Circunferência em pérola

2007-08-22T02:40:00.000-07:00

(Foto de Audrey Hepburn, autor desconhecido)

talvez a língua carnuda e lenta, carnuda e rápida

em circulos sem circunfêrencias azuis na pérola

talvez a mais pequena esfera na subtil tranquilidade total

da minha língua, tento esfregar os olhos na água, fechar

a esfera dos olhos mel negro , paisagem do mar no coração

em silex cavalo e égua densos onde o fraco é forte e o forte

paisagem e casas baixas e jardins , nos beijos construídos

em cada segredo , em tuas faces de rosa, em teu cabelo de

vento quero fluir a primavera em todo o meu corpo, levito

como um pequeno castelo onde te espero na arrábida, feliz

muito na flor da felicidade dos grandes dias, já nada é fumo

virtual, tudo é lucidez ardente num pequeno escritório, os

seios nas mãos e a procura da pérola , desejaria que o dia fosse

tão longo como a vida na sua ordem triunfante, beijo-te no

espumante, cavalgar e perceber tudo o que a ânsia alcança

amo-te e perpassa o desejo, nos teus cintilantes contornos

desejo-te na coluna tranquila e serei na nudez a alegria do lobo

ó delicia do norte, quero o teu sul no meu sul aéreo fogo,loba

bebo o teu néctar, faminta negrinha o sabor de uma fonte onde

ainda não saciei a minha sede pura metáfora do secreto dedo,

da mãointeira. Penso na pérola no circulo sem circunferência

do cavalo o seu cilindro molhado aproxima o teu corpo nu levemente

começa por modelar onde quero correr os campos no teu cavalo

em cadência irregular, quero entrar profundamente suave

até que o espumante te inunda, as unhas cereja se escrevem como

um punho , a mão assenta nas nádegas no fulgor sentido

no adágio das vinhas, o que ondula inquieta, vento do

coração em pérola, a erva crescente os contornos infinitos

José Gil

"A poesia não tem mais bondade que um abraço desconhecido"

2007-08-20T06:14:00.000-07:00

de José Gil, in "Beleza"

01

Chamem-me fogo.
Mar infinito.
Sentir do peito em imensidão.
Ou dor
Miséria e sofrimento,
Lágrima em vela
desfeita pelo tormento
nos mares negros da solidão...
Chamem-me beleza ou indiferença,
Palavra de seda ou sonoridade oca.
ou apenas vazio pretensioso
num nada de palavras feito.
Tanto me faz o que pensem,
O que digam ou que trocem.
Ou que jamais eu seja som
a sair de outras bocas.
Sou apenas poema
uma intenção pequena
dum abraço deitado ao vento
sem desejos ou intentos
nem procura de outros peitos.

02

Essa fantasia
de abraços anónimos,
mascara quase sempre,
uma militante hipocrisia

por isso
quero
a poesia
bem perto de mim.

03

sim, meu amor,
perto
os versos pingam,
num borrão

a ferida, o urro
que sangra a folha

e a poesia lambe
[até que cicatrize]
dia após dia, noite
após noite.

04

Quem és tu
que me abraça
sem me conhecer?
Não há na poesia
mais bondade
que no teu abraço.

05

Há mais sinceridade
no abraço anônimo,
do burburinho da cidade
do que no beijo em curso
do velho amigo Urso.

06

... pródigo convicto do abraço,
como escrevo, como faço,
estendo vontade para além de tudo,
com ele me confundo,
irmano meu corpo na mente que ascende,
na palavra que traço,
no poema que esculpo
na tecla onde bato,

saído da Terra, ínfima semente,
planta que cresce, que abarca quem passa,
afago o mendigo
quando predigo,
esqueço a desgraça,
como destino d´amor que se converte
num gesto em que se aposta,
como se gosta,

amigo desconhecido,
oferenda tão doce,
dádiva permanente, caminho,
bondade maior de todo o Universo,
num simples verso,
num gesto travesso,
piscar d´olhar cúmplice, imerso,
rosmaninho, incenso,

olores que se espargem,
sem erros, sem margem,
sem fronteira
nem barreira
no cume da cordilheira mais alta
se aproxima quem se afasta,
se detesta, se mata,
crueldade inexistente
no âmago da gente,

coração latente,
necessidade que se sente
num gesto emergente,
enlaço que faço,
quando dou, quando passo,
quando alinho palavras,
as arrumo, as empino,
as envio como destino!!!...

07

Sete luas ainda povoam os sete
concomitantes abraços de ilusão

Serenos sempre serão os sete
instantes do reino dilúculo límpido
de sentido da luz e abnegação

A poesia mora no olhar os traços
entre beijos e abraços do dia
resta o espaço poalha a saltitar

Entre o sol e as luas o interregno
Lençóis esvoaçam no ar absorvendo
a melancolia das sete almas nossas
desconhecidas no sonho traçam o olhar

08

discordando faço verso
num complexo abraço
desconhecendo o inverso
das horas nuas do laço...
veia de transcendência
sumo de transparência
é poesia a meu gosto
no suor do mês de Agosto.

09

a mão abraça o rosto do sol
levanta os cabelos devagar
rede do enlaço, heras
entre os nossos corpos
de um lado e outro do oceano
bebo a areia ferida em sonho
enamorado de nervos livres
a pedra leve, que nos eleva
inundando as marcas vivas

é no sentimento e na dor
que o amor vale, cresce
dorme nas folhas da tua boca
lenta e ao fundo da terra

10

(faz a canção como um rio,
faz o rio como uma canção)

um abraço desconhecido
pode sempre ser apenas um
meio de assaltar e roubar,

pode ser prazer apetecido,
num abraço deslumbrante
onde te falta o ar de tanto

inspirar fundo este mundo!!

11

tudo espera bem na esquina do sol
como uma mancha de céu na cal
tudo espera o braço, o abraço
rente a carne viva das palavras

uma infância inteira a ler,
a mastigar na escrita um
bichinho de conta
e ter a bondade de amar
universal

Índice de autores:

01 – Carlos Luanda
02 – Jamor
03 – Sónia Regina
04 – Denilson Neves
05 – Maria José Limeira
06 – Manuel Xarepe
07 – Luís Monteiro
08 – Ísis
09 – José Gil
10 – Francisco Coimbra
11 – José Gil

Maria*

2007-08-20T02:20:00.000-07:00

(Foto: autor desconhecido)

de Sónia Regina

Livre de buscares significações e razões para tudo, acordas e, quando o fazes, despertas completamente. Tampouco te aventuras pelo passado: a importância está no que és agora. Interessante talvez venhas a achar, um dia, a brincadeira do passado e do futuro e, quando já não for uma brincadeira - por tão sérios serem seus efeitos - recorrerás à memória para traçares teu presente. Que este, insistente, possa falar e dele seja, o teu futuro, uma decorrência temporal.
A leitura ou a escrita não são suficientes por si só, há mais. Não paga contigo mesma o tributo à vida: há que ter algum, mas podes escolhê-lo. Embora a vida não seja um passeio, é uma deliciosa ventura – e aventura. Reflexões fazem parte e as discussões solitárias que terás contigo mesma te ajudarão a forjar um estilo próprio: elo que te garantirá poderes nadar no mar em que tantos se debatem.
Isto é uma imagem, mas não deixe que elas te dirijam, tampouco as palavras. Usa-as tu, na tua jornada, e escolhe o teu caminho. Muda-o quando achares por bem ou te aprouver, mas busca dar conta das movimentações necessárias, o amor presente.
O amor é um estranho fogo, por causa dele nos movemos: é o sentido da vida. A direção, damos nós.
Chegarás a lugares. Alguns difíceis de alcançar, talvez por isso mais saborosos. O desafio é inerente ao humano, as conquistas nos dão o valor das coisas. O sonho é fundamental, desde que construas os alicerces para realizá-los, senão poderás ficar um tempo demasiado à beira de alguma estrada ou, talvez, te debatendo naquele mar...
As artes são boas companheiras, a serenidade e a paz são sábias. As paixões, embora efêmeras, são necessárias. Nada se faz bem feito sem um interesse que nos tangencie o coração. "Esse interesse, chamamo-lo paixão quando, recalcando todos os outros interesses ou alvos, a individualidade por inteiro projeta-se sobre um objetivo com todas as fibras interiores de seu querer e concentra nesse alvo todas as suas forças e todas as suas necessidades. Nesse sentido, podemos dizer que nada de grande se realizou no mundo sem paixão." Assim dizia Hegel - um filósofo que será sempre importante - no livro "A razão na história".
O coração fala e diz coisas importantes, a serem levadas em consideração – não é só um músculo, ou morada da alma. Ouve-o, mas protege-o: ele é um eterno bebê – não como tu, que crescerá - sempre disposto a pular no colo de quem o toca. Às vezes se desaponta (o que se reflete em nós, sua habitação): nem sempre há um colo disponível atrás de um toque. Deixa-te tocar, não te defendas, mas cuida-te.
A natureza, ainda que estejas na cidade, não a dispenses. Há dias calmos e quentes, mesmo em junho. O céu é mais azul nessa época e olhar a lua à noite não te esfriará, poderás dormir com o calor que amealhares para ti durante o dia.
Os grilos sempre cantam lá fora, em noites no campo, muito mais estreladas. Ouvi-los e vê-las é magnífico e podes agradecer aos teus pais estares ali. Nada relacionado com o fato deles serem participantes da tua existência... E tudo, também.
Se não ouvires as cigarras, é porque só voltam para anunciar o verão. Mas existem, mesmo que não saibas onde estão. Há incongruências que basta reconhecer e há coisas que existem,
independente de creres. Contudo, atenta à filosofia e à metafísica, para não te enredares nelas.
As coisas que virão a te agradar estarão sempre presentes, fazendo parte de um espaço ao qual irás quando quiseres, sendo esses vôos objeto de teus desejos.
O estar referida ao tempo presente te engrandecerá. Tudo flui mais naturalmente e não pré-ocupares a mente te libertará.
Não coloques peso a mais do que já tiverem as tarefas a que te propuseres. Só assim – penso eu - sentirás o prazer de vivê-las. Não cries problemas das situações difíceis. Obstáculos são para serem ultrapassados ou contornados e problemas... Bem, uma vez criados têm que ser resolvidos. A matemática te demonstrará isso com números, mas vale a analogia.
Tudo faz parte, não deixa de exprimir-te. Atenta às tuas impressões, expressa-te.
O tempo é relativo e um instante será, ou não, breve. Sua duração depende da vida de cada momento. Olhar para as folhas em uma manhã de sol é tão bom, que o bonito simplesmente apreciado pode ser um instante infinito.

Um beijo carinhoso
da Sonia

* Tema do Mês: "Bebê, o infinito em ti se encerra"

Amor-perfeito

2007-08-20T02:10:00.001-07:00

(Foto: autor desconhecido)

se em cada palavra de amor
florisse uma flor
em minha boca
eu te oferecia um ramo de acácias

seriam amarelas
especulando o sol de todos os dias

se em cada palavra de amor
eu te tomasse o mel dos lábios
e te estendesse
na suavidade do meu colo

seria doce cada memória
aspirando o enlevo dos beijos

se em cada palavra de amor
eu unisse ecos dos nossos sussurros
os espalharia ao vento
sedentos por unirem o mundo

teria criado a perfeição

Vera Carvalho

In Nomine

2007-08-14T02:16:00.000-07:00

(Foto: autor desconhecido)

dizem: as perseguições foram há muito tempo, quando ainda havia

paredes dentro da casa e as relíquias dos mártires era inatingíveis,

como um signo de amor que ainda não revelasse a sus face oculta

e são tantas,

tantas que as lágrimas apenas derramam o que resta do meu sangue, e

pareço quieto. e pareço firme quando sei que a chama me fará explodir

e que o meu corpo já não é a alma toda

dizem: é assim a cristandade. a alma não transporta o corpo nem
o resume. é uma entidade separada. de fora, o coração, o olho

esquerdo e o olho direito. a lágrima. a língua que inventa canções

quando o sangue vibra na chama

não, não é o corpo todo. o corpo não renuncia ao amor nem à dádiva
ser tudo perfeito, como se eu fosse uma concha que vivesse mil anos e

fosse apenas isso. um lento entrar e sair, assumindo a morte e uma

gratidão sem limites. saberia que dormiria a seguir e que atravessava

um oceano infindo, num mar que não é meu, mas que pertence a todos os

homens.

Jorge Vicente

Entrevista a Mónica Correia*

2007-08-14T01:09:00.000-07:00

por Vera Carvalho e Carlos Luanda

1. Mónica Correia, sabemos que a tua escrita literária se iniciou na adolescência. Existiu alguma influência marcante que te levou para a poesia?

Mónica Correia - Desde criança que gosto de ler, li livros infantis e quando comecei a entrar na adolescência li as aventuras típicas da idade como os Cinco, os livros sobre droga: Christian F, Viagem ao Mundo da Droga e ainda baseados em histórias verdadeiras como Papillon de Henri Charriére. Quando entrei na minha adolescência hormonal devia ter mais ou menos 15 anos (é que eu era atleta de competição e isso atrasa o desenvolvimento) sentia-me a mulher mais incompreendida e infeliz do mundo…até encontrar um livro de poesia de Florbela Espanca na Biblioteca Municipal de V.N. Gaia e descobrir que havia mais mulheres que pensavam e sentiam como eu. Aí começou esta descoberta que é das únicas coisas a que me mantenho fiel: a poesia.

2. Como Mulher, como difícil arte de o ser hoje em dia, como consegues conciliar os papéis de esposa, mãe, dona de casa, profissional e poeta?

Mónica Correia - Nada na vida é fácil e há sempre alguma coisa que vai ficando para trás…
Um dia, algures na minha adolescência, confrontei a minha mãe com um elogio que um professor lhe tinha feito a respeito da minha escrita ao que ela me respondeu que seria bem melhor que eu aprendesse a limpar o pó! Mas definitivamente limpar o pó não "faz o meu género"! Por isso, sempre que posso é o papel de dona de casa que vai ficando em espera. Quanto ao resto faço os possíveis para os desempenhar da melhor forma mas só perguntando aos intervenientes em questão é que poderemos confirmar!

3. Mergulhando nas tuas palavras:

" Cânticos de silêncio que grito nas pautas de vida,Acordes sem acordo e desconcertante hipoteca de som.Escrevo a letra imaginária que cai dos olhosE se transforma em arlequim da poesia singular.Sem as cores que reflectem o cristal do teu olharSem o brilho perfeito reflectido da pele de vidro.Canto a voz que se agarra aos meus dedos mutáveisE deixo cair palavras na página finita de dias. "

Qual o sentido da tua mensagem poética? Pretendes expressar os teus sentimentos pelas palavras?

Mónica Correia - As histórias contam-se nas palavras do corpo e no corpo das palavras.
É um misto de emoções com necessidade de criar.

4. Citando Maria Teresa Horta "Não há nada que a nossa voz não abra", Mónica que portas abririas ao futuro da humanidade?

Mónica Correia - Da tolerância e respeito à diferença. Todos nós vemos o mundo de forma diferente e presunçosamente achamos sempre que a nossa forma é a mais correcta. Devíamos ser mais tolerantes e respeitar a visão dos outros.

5. Mónica Correia. Concordas com a afirmação de que toda a poesia é feminina ou pensas que o fenómeno poético está ligado a um universo de género indefinido?

Mónica Correia - A poesia é como os anjos: não tem sexo, no entanto pode ser muito sexual e assim sendo está indiscutivelmente associada aos homens. Não, não são os homens com falo de que falo, mas sim a humanidade! È uma forma de criação pintada de palavras.

6. Vejo em ti um espírito inconformado e lutador. Certamente autocrítico também. Como analisas a tua própria poesia?

Mónica Correia - Como pequenos retratos que tiro na realidade suspensa com a cor da fantasia. Quando vou ao baú sinto os poemas velhos e sem força, mas guardo-os novamente, fazem parte da caminhada. Continuo a tentar escalar a montanha mas muitas vezes sento-me cansada e espero que o céu se pinte de outra cor para voltar a escrever.

7. Achas que um poema é apenas uma semente ou lês a articulação das palavras como quem segue com o olhar os ramos duma árvore?

Mónica Correia - Todas as palavras são articulações: "a insustentável leveza do ser" é constituída pelas ramificações dos ossos nos poemas do corpo. Deito-me nos desvios dos ramos e colho a poesia, às vezes verde, às vezes madura, mas sempre com sabor a paixão.

8. Quando dizes, e cito-te:..."E cruzo as mãos de orações na absolvição do existir", pensas que a poesia é antes de mais uma atitude de libertação e purificação interior, assim como a tentativa de expiar algo indizível, ou pelo contrário um eterno franquear de fronteiras?

Mónica Correia - A poesia como qualquer tipo de escrita é um acto de libertação, mas esta libertação tanto pode ser uma punição como uma satisfação. Gritar nas palavras tanto pode ser uma gargalhada estridente como um som de dor. A emoção está lá a enfeitar as mensagens que dissecamos e consumimos como pão e água ou como o pecado da gula!

9. Acreditas que um dia a Humanidade encontrará verdadeiramente a Palavra?

Mónica Correia - Não acredito que se encontre a palavra universal… em cada país há um dicionário e há palavras que nem têm tradução de umas línguas para as outras, como a nossa saudade. Por isso e pelos valores diferentes que existem nas várias linguagens acho que nunca chegaremos a um consenso de Humanidade.

10. Se pudesses ser tu a descobrir a Palavra o que farias com ela?

Mónica Correia - Acho que se tentasse ir em cruzada para a espalhar pelo mundo, morria na fogueira ou era apedrejada por aqueles que me vissem como a bruxa da palavra do pecado. Nunca estamos preparados para perceber e aceitar o que não está ao alcance dos nossos olhos…

* Mónica Susana de Oliveira Correia nasceu a 14 de Abril de 1972 em Vila Nova de Gaia. Foi ginasta de competição durante 12 anos e frequentou a Escola Superior de Jornalismo no Porto, tendo enveredado para a área de Gestão e Marketing.
A sua escrita iniciou-se aos 17 anos, quando as suas emoções eram maiores que o seu corpo e tinham de se extravasar de alguma forma. Criou o blog "omeuumbigo" http://perigososcontactos.blogspot.com/, onde publica as suas poesias e para além de fazer parte da nossa lista participa na Lista Escritas de José Félix.
Em Dezembro de 2006 lançou o Livro Corpos Sem Som .
Em Março de 2007 participou na Antologia de Escritas N. 4 e em Junho na Antologia Poética Amante das Leituras.

Todo o acto de escrever / É uma experimentação.

2007-07-31T06:13:00.000-07:00

de Luís Monteiro da Cunha

01

Se o ato de escrever
É uma experimentação
Escrevo
Saudades, Luís Monteiro da Cunha
Porque os amigos
Moram em meu coração.

02

As palavras adormeceram em mim
serena é sua respiração
em seu sono profundo
Olho a quietude do rio sob
a canícula dormente do estio
e um filme verde de incêndio e dor
no outro lado do mundo
impede o meu regresso ao poema
Fica-me este labor de consoantes e vogais
uma arquitectura de fonemas
nascida da experimentação mais
um exercício de raiva
antiquíssimo método de chorar no silêncio.

03

Não quero me exibir em dialética,
Tampouco me entregar à fantasia,
Mas... Será o poema cria poética,
Ou num mundo de rimas preexistia?

Será o poeta um mero montador,
Lírico pescador da poesia
Particionada pelo Criador
Na chama inspiradora que irradia?

Se assim for - Que metáfora mais bela!
O poeta é um catador de versos,
Que encaixa em rimas na estrofe certa.

Mas para ser poeta, não esqueça:
Não basta garimpar nestes recessos;
Há que saber montar quebra-cabeça.

04

no espaço aberto da imaginação
existe uma nascente profunda
escrita no rio do pensamento
que transborda ao coração

células impossíveis de conter
igual sede que temos de beber
o amor de cada palavra criada
escorrendo entre dedos
horizontes de afagos.

interdição às sensações
emoções realidades e sonhos?
Não.!

05

espere
experimente
exprima-se
especule
exibindo
espiritual
espectáculo
exuberante
esperando
extasiar-se

06

Não desisto de ti
Que és nome silencioso
Que madruga e veste
As minhas mãos.

Algo mais intenso e perturbador
Mergulham sorrisos a alma só
Impulso corre as veias solidárias
Este auge do ser implacável
Compra-me o espírito sem dó.

Os olhos observam a paisagem
Despidas as mãos, sem palavras,
Vivo desse impacto
Sem sonhos refugiam-se as estradas.

Não desisto de ti
Sem ser nada ou ninguém
Construí um rio de palavras
Para adormecer nas mãos de alguém.

Impulsionas-me, sugestionas-me,
Questionam-me as frases devaneias
Que são o meu fôlego silenciado
Desejo de aventura, enamorado.

Criei-me e dei-me ao teu esplendor
Mais altivo que o dos anjos,
Senti-me uma criança a acordar
Braços abertos abraçam o mar.

Não desisto de ti
Que és nome silencioso
Que madruga e veste
As minhas mãos.

Chamem-me poeta...

Chamem-me o que quiserem...

Sem ti, eu sofria...
Sem ti padecia...

Morria?...

07

Levou-me para um quarto de hotel barato
Fechou a porta da minha timidez e abriu a da nudez
com a mão, com a boca com o que eu escrevia.
Havia uma janela virada para o corpo donde o calor saía
para uma parede branca nos olhos, iluminando-os
que pagou a conta do quarto, a comida dos filhos, a virgindade
mas os vagidos de prazer do acto no quarto de papel oferecia a quem os lia.

08

experimentar
o acto de escrever
exprime a experiência
humanamente + profunda
adição múltipla
de todas as operações
o acto da escrita revela-se
plenamente X sem conta
tudo aqui conta
se cada verso vive
a mais completa luta
para chegar à revelação

09

... o acto de escrever, em si,
é comunicação, entendimento
entre seres que julgam,
introvertem, partilham,
comungam
dessa habilidade com um fim,
experimentando, como diversão,
enovelando termos novos, confusos,
busca incessante duma definição,
clarão mais pertinente,
rasgo raro, luminoso,
estrépito
som de vulto, fragoroso,
novel forma de manifestação,

descoberta que se tem, temporária sensação,
sinais trabalhados na proveta do pensamento,
conversão em traços, espaços, vírgulas e pontos,
imagens vividas em profusão,
acontecimentos que nos entram pelas janelas que temos,
olhos abertos em permanência,
aglutinação depois da afluência,
esmagamento em almofariz
do que se vê, do que se ouve, do que se diz,

fértil imaginação,
sem fabricação extemporânea,
casuística, oportuna,
descrição que aflui, nos esmaga porque rói,
se traz guardada, funda,
algo estranha, profunda
necessidade que chaga, fere,
amolga, dói,
incomodidade permanente,
que se transforma, num repente,
dádiva de tanta gente,

aventura que se vai contando
na escrita que se alinha,
nos sinais com que se traça
tudo aquilo que passa,
experimentando,
num acto que se torna hábito,
grafismo que se torna escrita,
imitando, sentindo
manifestação invicta
estando sentados, fugindo,

quem cria, depois de criado,
evolução que nos foi dada,
por quem desdenha,
não sendo amado,
mortal perdido nas trevas
numa busca insana, frutuosa,
sorte incerta, desditosa,
contributo inestimável,
no campo de tantas artes,
recantos humildes, tantas partes,

na ponta dum pincel,
nas linhas de qualquer papel,
no bico aguçado dum cinzel,
na carne que se transforma
em alimento, como norma,
no vegetal que se multiplica,
na ave que se mata, come,
no peixe que se escama, se deglute,
se ingere,
nas vestes que nos arroupam,
nos enganos que nos propomos,
fazendo aquilo que somos,

nos mortos que se não poupam,
nas guerras ferozes, bárbaras,
guerras com arte, matanças,
quantas novelas, mudanças,
acumulações, simples aparas,
existências que deixam marcas,
riscos, arabescos
diferentes, escurecidos, frescos,
graciosos, ridentes, cinzentos,
passagens, pegadas... momentos,

acto, como experimentação,
alocução inebriante,
incitamento de quem lê,
escritos mais pensados, escusos,
não poéticos,
disfarçados pelo mal que encerram,
hipotéticos,
quando gritam, quando berram,
provocando agitação,

confrontos medonhos, perversão,
enganos na multidão,
não são do coração,
espécie de maldição
adulterando o que há de belo
gerando ódios, confusão,
antípodas de qualquer anelo!!!...

10

Escrevo p'ra não perder o traquejo
p'ra não deixar acumular esta maldita
ansiedade que tenta me domar

Brinco com as palavras
quando desconcertantes imagens
invadem o pensamento

Se ponteio ou pontuo
nenhuma diferença fará
quero apenas garatujar.

11

numa tentativa de contornar as palavras da voz
escurece-me a tinta
que goteja da pena
é negra
oculta-me o entendimento

castigo a minha ambição
aprimoro o traço
ardo de ânsia
mas a gota continua a pingar e
é negra

derrubo-me infrene sobre o papel
e esmago as palavras
sou ruína sem entender
o que queria
ter dito

12

Correm leves as letras breves
sem cuidar do meu intento
Uma daqui,
outra do vento.
Outra do sangue que nas veias ferve.
Não sabem mais que estar caladas
Quietas, firmes,
Arrumadas,
Em mortalhas de silêncio.
Sabem de si só o momento
criado na ponta do querer.
Um acto-vontade congelado.
Eternamente condensado
que embora lido, ressuscitado
é o somente o instante pensado
Distante e criado ao escrever

13

que corram céleres, as letras
palavras, sílabas encarnadas
não pensadas, escritas

doídas ou alegres, se ditas
no frio ou no quente
[fora da mente]
ainda que ensaiada,
a vida

14

Foge-me o sossego
quando, às vezes, vejo
palavras à esmo
contando segredos

É que sou arremedo
de tudo que escrevo
não conto segredo
mas sempre me vejo

15

Lusitana palavra
Une amor, amizade
Imagem trabalhada.
Zelo, dedicação.

Carimbo cunho
Únicamente mão
Não deixa o desânimo
Habitar o coração...
Amante da palavra!!!

Autores:

01 – Carmen Neves
02 – Bernardete Costa
03 – Denilson Neves
04 – Ísis
05 – Francisco Coimbra
06 – Paulo Themudo
07 – Ana Maria Costa
08 – Francisco Coimbra
09 – Manuel Xarepe
10 – Andrea Motta
11 – Vera Carvalho
12 – Carlos Luanda
13 – Sónia Regina
14 – Denilson Neves
15 – Ísis

Amigos, espero que vos agrade esta versão final
do desafio semanal.
Obviamente, esta semana não comento o teor do poema.
Delego-vos essa tarefa.

Obrigado a todos.

Luís Monteiro da Cunha

Fogo Cruzado,

2007-07-20T02:14:00.000-07:00

(Foto: Autor desconhecido)

de Maria João Oliveira

A bambolear-se nuns setenta anos bem abastecidos de rugas e de sol, limpa a boca com as costas da mão e anuncia:

- Olha, vou-te bater, ouviste?! Vou-te bater! Anda cá! Olha, a avó vai peneirar! Canta comigo: "peneira...peneirinha... peneira... peneirinha..."

- Não quero!

- E melão, queres?

A criança, que já não vai em cantigas, salta como uma mola e estende a mão para uma talhada de melão,fresca como a brisa que brinca nos seus cabelos.

- Porco, já tens o melão cheio de areia! - grita, com as mãos cravadas nas ancas e a cabeça bem erguida,estratégia militar a que recorre, para melhor disciplinar a sua criança. Esta riposta aos guinchos, porque afinal ela "tem querer" e é preciso muita paciência para aturar os adultos.

- Eu berro, berro, farto-me de berrar, mas não consigo fazer nada dele! - desabafa a avó, despenteada e vermelha como um tomate, sem reparar na beleza das ondas e no papagaio de papel que saúda o mar, com as cores do arco-íris.

É certo que este papagaio nunca se constipa nem diz o nosso nome, mas também é belo nas mãos da criança que o olha, embevecida.

- Esta manhã, "alevantei-me" e já ele estava: " ó mãe, ó mãe, quero fazer chichi! Não há quem sossegue com este miúdo!

- Tu berras com ele e, logo a seguir, beijas o puto.

Em que é que ficamos, afinal? - questiona o filho mais velho, com ares de quem já deu uns mergulhos nos mares da psicologia infantil.

- Põe a boina na cabeça, estropício! - berra a avó.

- Olha o balão, olha o balão, não o rebentes! - grita a mãe

- Vai buscar a bola, pá! - ordena o primo.

Com as pernas ainda trôpegas, a criança abraça uma bola do tamanho do mundo.

- Upa, filho! Não podes com a bola? - pergunta a mãe,tentando dar uma ajuda.

- Se cais com a cara no chão cheia de creme, ficas lindo, ficas! - avisa a avó.

- Vamos à bica, Flávio? - convida o pai.

- Estás a fazer uma análise do lirismo migratório? -brinca o Carlos Oliveira, meu marido.

- Gosto de escrever, junto do mar, como sabes, mas jánão tenho papel...

- Isso não tem importância, porque tu até és capaz de escrever numa folha de alface...

Neste momento, chega o almejado silêncio. A família tinha ido à bica.

Vinte minutos depois...

- Dá a mão ao primo, Flávio! - ordena a avó.

- Eh, caramba! Manda a bola cá p´ra fora! - desafia o primo - caraças, a bola foge! Corre atrás dela!

Dá-lhe um pontapé, anda! Chuta prá qui!

O Flávio enche os pulmões de ar e dá um pontapé eusebiano na bola grande.

- Boa, pá! É assim mesmo! Ainda hás-de ser um craque nisto! Ter futuro, pá!... Um Figo!

O Flávio solta uma gargalhada que me refresca por dentro.

- Agora vais fazer ó-ó, ouviste? - ameaça a avó, naquele momento. Lá se vai a alegria do jogo, a alegria de abraçar a bola multicor, a alegria de transportar as sandálias no carrinho de plástico...

Fechar os olhos a este areal reluzente e a estas ondas provocantes, é um pecado que brada aos céus. Por isso, as gargalhadas do Flávio depressa se transformam no berreiro infernal que estou a ouvir.

- Bolachinha americana, pró menino e prá menina! Tenham calma! Não chamem todos ao mesmo tempo! Quem não tiver dinheiro, não se preocupe, não há problema. Não come e pronto!Cumprimentos lá em casa! - exclama o "homem das bolachas", baixo e gordo, sorriso aberto e pele bem tisnada pelo sol.

- Só cá faltava este! - resmunga a avó do Flávio.

- Eu quero bolachinhas daquelas - implora a criança com grossas lágrimas nuns olhos verdes de fazer inveja ao nascer do sol.

- Vais mas é "dromir" e pronto! - grita a avó, mais uma vez - olha, dou-te um "chocolá", se tu "dromires"a sesta.

- Eu não quero dormir! Não quero! - berra o Flávio,dando um pontapé furibundo na caneca de chá da avó. Na verdade, os adultos, por vezes, são uns desmancha-prazeres e uma criança nem sempre consegue ter paciência para os aturar. Saint-Exupéry teve razão, ao dizer que " as pessoas grandes (...) não conseguem compreender nada sozinhas, e é cansativo,para as crianças, estar a toda a hora a explicar".

Análise Literária, por Maria João Limeira

Este texto "Fogo cruzado", de Maria João Oliveira, tem tudo para ser Literatura (e das boas!): ritmo, movimento, dramaticidade, palco, platéia, na arte que às vezes é circo, em outras, ópera, na maioria dos casos, novela das oito, numa hora, patético e noutras,ternura...É uma Prosa boa que enfoca os conflitos de gerações,uma de terceira idade, outra de tenra infância.A autora combina bem os estereótipos na construção da história, misturando amor e lágrimas, arrancando da platéia ora risos e, em outras vezes, indignação. Mas tudo na maior alegria! E mais: ela mesma, Maria João Oliveira, é também personagem. É um texto criativo, onde o processo pedagógico se realiza às avessas, como no livro de Saint-Exupéry, no qual se inspira.Um ótimo texto!

"Sei de pedra como sei de deus por isso, tropeço.",

2007-07-17T01:35:00.000-07:00

( Foto: Autor desconhecido)

de Iara Maria

01

Nem sempre se vê a pedra
invisível
seu toque maltrata magoa
se soubesse de seu lugar
saberia também desse deus
invisível
mata se apregoa!

02

o pó de ar na folha da pedra
a mesa oval, a cobertura do
Mosteiro, fresco silêncio
aguarela em pedra, Deus

03

este é o pecado que resta
a maçã derradeira do pomar
aguardaria a serpente
se tempo houvesse mas o desejo
é semear caminho na memória
e esta maçã que há a provar
é parte do por quê de caminhar

04

(adivinho / adivinha)
se sei onde está a pedra
não tropeço e sigo,
sabendo como é Deus
não (o) procuro!
agora (o) sobrenatural
faz-se parte da arte
e não há poesia
sem me sentir divino!...

05

Caio em mim.
Não em pensamentos.
Não em auroras das revelações do espírito.
Não!
Caio em mim
sem que um pensamento viva ou morra.
Caio em mim:
sem pressas
nem amanhãs.
Nem ontem
nem tempo....
Apenas o Agora: o sentido do infinito.
Sou....
Particula do Nada.
Onde nada começa.
Intemporal
onde o meu descansar de Deus
No Tempo sem tempo
Tropeça....

06

se caio em mim
agora, hoje,
na pedra o futuro,escrito,
no silencio a visão,
clara, do tudo,onde nada
recomeça
flui, retoma
como a água fresca,
caída da fonte, reinicia
do colorido das pedras
de seixos rolados
como eu, sei
como sei de deus
tropeço, bambeio
mas não caio.

07

Conheci a pedra primeiro
depois... amei deus
por amar a pedra amei deus
e na perda da pedra
tudo aconteceu!!!
A (deus)

08

... algo indefinido, imaterial,
névoa que se não dissipa, esparge,
indelével num espaço que abriga,
força maior que não lobriga,
pedra tosca no caminho
que contorna,
não tropeça, adivinha,
protecção sempre presente,
intuição que avisa,
obstáculo que evita,
levita,
divindade maior que sente,
estando ausente,
acaso que pressente
num instante, num repente,

local de perigo iminente,
ciclo reversível,
queda do espírito, da mente,
corpo que não rasga no duro asfalto,
contacto permanente
da espiritualidade
dum Deus que protege
quando age na voragem que consome,
irrealidade,

abstracção que bloqueia,
incendeia,
não tropeça
se contorna,
quando adorna
feérico na crença,
quando pensa,
pedra angular que provocaria queda,
culpa que pesa,
cometimento menos feliz,
imaterial, indefinida,
como névoa que esparge,
assim age,

espaço curto que diz,
respeito profundo por quem sente
algo maior na vida,

falha grave,
peso constante que menoriza,
inferioriza,
sangra na interioridade que desconforta,
quando aporta
na baía do sossego,
partilha
réstia de pavor, de medo,
intimo refugio, algum segredo!!!...

09

Quando em certa época
decidi virar cigana,
percorri meio mundo.
Fui poeta, cantora...
Amei loucamente,
briguei com sofreguidão.
Nada fazia
que fosse
pela metade.
Agora, tudo me soa
inverossímil.
Parece fruto
de minha imaginação.
Quem sabe preciso
urgentemente
de psicanálise?
De regressão
a vidas passadas?
Sinto-me multifacetada.
Busco um rumo
na minha estrada...

10

Sei de pedra.
Como sei (também) de Deus,
por isto - tropeço.
Por saber de pedra
ou por saber
de Deus?

11

Irriguei a boca com ar
afundei o céu
no meu corpo
fui para o infinito
cumprir pena que sabia.

Autores que participaram no desafio:

01 - Bernardete Costa
02 - José Gil
03 - Xavier Zarco
04 - Francisco Coimbra
05 - Carlos Luanda
06 - Sónia Regina
07 - Ísis
08 - Manuel Xarepe
09 – Belbedere Bruno
10 - Dalva Agne Lynch
11 – Ana Mª Costa

* Moderado por Ana Maria Costa

Entrevista José Nascimento Félix *

2007-07-17T01:28:00.002-07:00

por Vera Carvalho e Carlos Luanda

1. José Félix, falar de poesia e encontrar tempo para ela na influência da
globalização, no confronto com tanta insensibilidade, parece-lhe precioso ou milagroso?

José Félix – A globalização não me preocupa; nem um pouco. A globalização é o corredor que ficou mais curto para vermos a última porta. Sempre se lutou para que a humanidade ficasse cada vez mais perto. Porquê lutar agora contra esse objectivo, pois continuamos a querer ficar mais perto dos afegãos, dos habitantes da Mongólia, dos resquícios habitantes do Camboja que dizem algumas palavras em português dos séculos XVI e XVII e cujos membros se chamam de Silvas, Alves, Francisco? Não! A globalização é uma consequência do desenvolvimento tecnológico dos equipamentos da informação e, por isso, também à poesia respeita.
Não se pode dizer que haja «confronto com tanta insensibilidade». As sensibilidades são outras, são diferentes e não digo que houve uma evolução ou um retrocesso: são diferentes, e pronto. Será sempre precioso ou milagroso falar de poesia e do(s) confronto(s) que ela causa. A poesia é, em si, já um confronto entre diferentes personagens: a criação de um poema é como o nascimento de uma árvore através de uma semente minúscula.
O tempo em poesia não existe. A poesia é. Pode não haver oportunidade para a colocar num texto porque não se tem a capacidade literária para isso ou porque dá trabalho fazer a composição das palavras escolhidas ou das palavras que se nos oferecem para o poema. A poesia está intrinsecamente ligada à evolução da humanidade. Evolui-se porque há poesia, porque se pensa poesia, porque se deseja poesia. O homem que inventou a primeira letra de câmbio para o comércio internacional foi um poeta.

2. Fazendo uso das suas palavras,

(…)não que eu encerrecada letra em cada quadrícula;não conjuga com a minha maneirade ser.desordenado, intuitivo e, até, porquepareceria que cada letra gritasse o somque lhe pertence num quadrado de ferrocomo se fosse uma prisão - as prisõessão incompatíveis com as palavras,conjuntos de letras feitas significantes,à espera da boca de quem lhes queira,na pronúncia, tomar o sabor original(…) (in poema "A minha caneta é azul"),

acha que a poesia é apenas o veículo do sentimento, sem obedecer a regras, ao ritmo ou uma arte literária com as normas da arte?

J.F. – Se têm lido muito do que eu tenho escrito em livros, antologias, páginas na Rede e nas listas de discussão verificam que no meio de uma certa desordem, até caos, há implicitamente regras e uma constante procura do ritmo e da musicalidade de um verso. O poema referido, escrito no ano de 1999, creio, é mais um manifesto acerca do que eu pensava, e, ainda, penso, do modo de criação poética. Não faria sentido colocar e / ou transmitir aquelas premissas num soneto ou numa quintilha. Isto, por um lado. Por outro lado não vejo que um soneto, que obedece a um esquema formal bastante rígido seja cerceador da liberdade poética. No soneto, nas quadras, nas redondilhas, maior e menor, nos vilancetes, podemos dizer e transmitir o que quisermos sem que a liberdade discursiva sofra qualquer dano. Tenho poemas com as estruturas mas diversas e nunca me senti apertado na cintura ao fazê-los.
A poesia como arte, pois não está directamente relacionada com a sobrevivência ou com a reprodução, transmite sensações e emoções, verdadeiras ou não, e não há normas para a produção artística. Quem confere uma certa "normalidade" são os leitores, críticos, que no conjunto da leitura da obra de um autor, vêem nela um «estilo», uma "norma" para classificação futura. É assim que se criam os «ismos» possíveis em tudo e, também, na arte que é, ela própria, um nome definitivamente vago.
De então para cá, desde a escritura do poema «a minha caneta é azul», a minha construção discursiva tem tido a mesma atitude pela diferença, pela experimentação contínua da linguagem numa procura constante do imo da palavra, da frase, do texto. Hoje só escrevo com tinta preta. Amanhã é possível escrever com tinta verde, amarela.

3. Acha que "há duas coisas na vida de que vale a pena escrever: amar e a morte".
Ainda se recorda do seu primeiro poema, do tema, do porquê da escrita?

J.F. – O meu primeiro poema, do qual a minha memória tem o fumo possível é sobre um pássaro que pousou num galho de goiabeira; um poema escrito aos 15 anos e com os ingredientes de um jovem daquela idade.
A escrita é uma passadeira entre dois estádios: às vezes comungam outras vezes não. Quase sempre não comungam.
Vivi sempre em exílio: exilo físico e exílio não físico. Recordo-me de fazer as orações a Adonai, à tardinha de sexta-feira numa casa, em Luanda, cujo proprietário era o dono de um dos mais famosos restaurantes e cervejarias da cidade: Dario Aleksandr Dukasky, um judeu dos puros, duro, ortodoxo, onde os meus pais iam com frequência. Permanece, e, ainda, depois da morte, um respeito muito grande por quem, no abrigo da sua casa, acolhia os membros de uma nação fustigada pela incompreensão dos países árabes, e por aqueles que nunca lutaram pela pátria que é hoje o Estado de Israel. Foi o início de um exílio já feito no núcleo familiar e que depois foi transportado pela via da escrita para outros exílios construídos através da palavra. Um poeta é um exilado da norma porque para o ser deve construir o seu próprio território.
Amar e a morte. Só vale a pena escrever sobre estas duas coisas. "Amar" é uma construção de gestos pessoais e intransmissíveis. Não falo em amor porque é um conceito muito vago e que vai mudando consoante o tempo. Amar! Sobretudo, amar! Aqui reside o meio de caminhar. A morte é a finalidade de todas as coisas. O fim. Zero. Embora o número "zero" se assemelhe a uma semente e uma semente seja a renovação de qualquer coisa: uma árvore, um arbusto, uma erva daninha. É o pensamento metafísico da morte. É sobre ela que escrevemos.

4. Para quem nunca teve a vivência prática da poesia, muitas das definições podem parecer assunto quase místico. Gostaria de deixar algumas palavras para os escritores que estão a iniciar agora?

J.F. – A prática da poesia. A prática da escrita. Ambas são íntimas. Não se pode desligar uma da outra. Escrever. Escrever. Escrever. Ler. Ler. Ler. A leitura e a escrita são irmãs. Escreve-se porque se lê e lê-se porque se escreve. A leitura dos clássicos é muito importante. O pregão constante do que é «moderno», e de uma forma errada, penso, afasta os jovens dos clássicos, esses, sim, plenos de modernidade. Alguém pensa que não é moderno o soneto de Camões onde diz "mudam-se os tempos mudam-se as vontades"? Isto não é moderno? As duas quadras que compõem o soneto estão actuais. Isto é que é ser moderno. Foi escrito no século XVI! Ler os autores gregos, latinos, os autores da Renascença. Para se ter um bom conhecimento da escrita em português é necessário ler Eça de Queiroz e o Padre António Vieira, portugueses, e autores brasileiros como Graciliano Ramos, Machado de Assis, Guimarães Rosa.

5. José Félix, a excelência do Mestre que dele faz nascer Escola, também o encerra num invólucro onde muitas vezes fica refém dos seus próprios horizontes e excelência. Sendo um inovador constante num constante romper e renascer, não teme que a sua escrita possa fazer Escola e que assim de alguma forma acabe por aprisioná-lo e limitá-lo?

J.F. – Esta questão é interessante pois encerra uma pretensa contradição. Se fico refém dos meus próprios horizontes não posso ser "inovador constante num constante romper e renascer". Ora, eu não estou num invólucro nem estou refém de qualquer horizonte. Eu não tenho horizontes, se bem que o horizonte é um conceito com uma grande mobilidade. Basta caminharmos para qualquer direcção para perceber que o horizonte muda de longitude e de latitude. Mesmo assim não me sinto manietado naquilo que pretendo fazer com a escrita: experimentação. A Escola é a liberdade da imaginação transposta para a escrita. A inovação pode ser feita com as velhas ferramentas, sendo a escrita a ferramenta principal: é o cinzel, o martelo, a colher do barro, a água, o molde o objecto moldado; é o espelho e o reflexo, o côncavo e o convexo, o "se" e o "és". A escrita é o dentro e o fora, o centro e a fuga. A Escrita não é uma prisão!

6. Quem nasceu ou viveu em África trá-la e ao seu ritmo, para sempre, no coração. Crê que África, tal como na música, é também mãe de toda a palavra, ou pensa que na génese ambas seriam o mesmo?

J.F. – Sabe-se que o homem desenvolveu-se em África, na costa oriental, na região que é hoje a Tanzânia e o Quénia até surgirem outras provas documentais fossilizadas. Sendo assim, também a palavra nasceu aí. África é o continente da desgraça. Não entendo porque se trata o continente africano como uma terra à parte depois de mais de cinco séculos de colonialismo e quase cem de neocolonialismo. Se a Europa e o resto do mundo gosta tanto de África porque se continua a espezinhar os africanos, a humilhá-los e a dar-lhes migalhas quando a sua matéria-prima alimenta os bolsos dos empresários europeus.
Em África, mais precisamente a África subsaariana, a música e a palavra andam sempre unidas. A não ser por influência europeia, nas línguas naturais bantos não há rima. São línguas de uma simplicidade tal que não precisam de artigos partitivos, pronomes e o plural dos nomes lembra o que acontece com o latim. Basta ter um conhecimento primário do crioulo de Cabo Verde para perceber a simplicidade comunicacional de uma língua híbrida como o crioulo onde o masculino prevalece.
Eu digo, sim, que África é a mãe de toda a palavra e de toda a música. E não só. África é a mãe de todas as artes. Pablo Picasso inspirou-se nas esculturas e desenhos africanos para desenvolver o cubismo. Claude Debussy ouviu música africana para se tornar o primeiro autor clássico da era moderna. Ouça-se "La Cathédral engloutie" que é uma obra-prima.
E, já agora, como um complemento, leia-se o poema com o mesmo nome e com aquele fundo musical, de Jorge de Sena.

7. Como encara o facto de a palavra ter sempre um valor transitório e finito, (um jogo entre todos os Eros e Morte?). Não correrão os poetas atrás da magia quimérica dos sons da imortalidade?

J.F. – Não! A palavra não tem um valor transitório. A palavra, desde que seja dita, lida, ouvida por alguém, tem vida, transforma-se, metamorfoseia-se nos significantes e nos significados quando corre séculos e milénios. Não é por acaso que há especialistas que tentam, através da História das mentalidades, retirar o sentido da época nas palavras que lêem e decifram. O poeta é, ele próprio, um alquimista. Procura a transmutação do «ser» pela palavra, pela ideia intrínseca de um verso, um poema, um texto.
Não deixa de ser um jogo entre todos os Eros e Morte, mas, apesar de um texto estar perdido numa estante qualquer de uma qualquer biblioteca, mesmo labiríntica como a de Borges, um dia, num simples dia, um olhar pousará nas páginas e o poeta renascerá das cinzas, mesmo que algum índex queime as capas desse livro.·

8. A sua formação em História deve tê-lo posto perante a sensação de máquina do tempo que se tem quando se lê um poema escrito à distância de milénios.Quer partilhar connosco algumas breves passagens de poemas imemoriais que o sensibilizaram definitivamente como homem e poeta?

J.F. – A poesia do Antigo Egipto é muito interessante. O "O Livro dos Mortos", principalmente o capítulo 42 quando o defunto pretende tomar as formas de Ré, invocando a protecção dos vários deuses é sublime.

"[…]
Eu sou Ré, aquele cujos favores são duráveis.
Eu sou o criador que está no tamariz.
Se eu estou intacto Ré está intacto, e vice-versa.
Os meus cabelos são os de Nun.
O meu rosto é o de Ré.
Os meus olhos são os de Hathor.
As minhas orelhas são as de Uepuanet.
O meu nariz é o de Khentkhas.
Os meus lábios são os de Anubis.
Os meus dentes são os de Serket.
Os meus molares são os de Ísis, a divina
Os meus braços são os de Banebdjedet.
O meu pescoço é o de neit, senhora de Sais.
As minhas costas são as de Set.
O meu falo é o de Osíris.
As minhas carnes são as dos senhores de Kheraha.
O meu peito é o do Grande de prestígio.
O meu ventre e a minha coluna vertebral.
São os de Sekhemet.
As minhas nádegas são as do Olho de Hórus.
As minhas coxas e as minhas barrigas das pernas são as de Nut.
As minhas pernas são as de Ptah.
Os meus dedos dos pés são os dos falcões vivos.
Não há em mim um membro que não tenha um deus.
Tot é a protecção de todos os meus membros.
Eu sou Ré de cada dia..

Simplesmente grandioso!

A poesia no Antigo Egipto, mormente o erotismo tinha várias funções: demiúrgica, profilática. Havia uma poesia porno-concupiscente.
A poesia japonesa e chinesa tem um lugar cativo. Matsuo Bashô, o criador do haicai é de uma síntese incrível e com um olhar zen sobre a natureza que impressiona.

A pequena lagarta
Vê passar o outono
Sem pressa de se tornar borboleta.

A poesia chinesa dos séculos X a 13. O chinês Su Dongpo.

Vigésimo sétimo dia do sexto mês, poema composto estando eu embriagado, no Pavilhão da Contemplação do Lago

Peixes e tartarugas em liberdade me vêm seguindo
Lótus selvagens flores cem por todo o lado
Embalado pela água, da minha almofada vejo o vaivém da montanha
Levada pela brisa a minha barca sabe seguir o vagar da lua.

Su Dongpo

Os poetas árabes do Al-Andaluz como A- Um'tamid, Ibn Amar.

Há muitos outros, a lista é longa e seria fastidioso enumerá-los todos e transcrever alguns textos sublimes.
Aconselho vivamente a leitura do livro "poesia de 26 séculos", antologia, tradução, prefácio e notas de Jorge de Seana, edições ASA, 3ª edição, Lisboa, 2001. Percorre um espaço temporal que vai desde Arquíloco, poeta jónico do século 8 a.C. até Friedrich Nietzsche falecido no ano de 1900.

9. Perguntar pelo futuro é já um lugar-comum, um cliché, mas correndo esse risco perguntar-lhe ia que horizontes desejaria romper um dia?

J.F. – Parafraseando o poeta espanhol António Machado, faço a vida caminhando. Não penso no futuro. O que me interessa é o presente que é a construção dele, do futuro, onde rompo as barreiras que se me apresentam necessárias para serem ultrapassadas.
A escrita é um instrumento fundamental para se quebrarem muitas barreiras: conceitos, que são construções espácio-temporais, como os conceitos morais ou religiosos, autênticas barreiras que impedem a humanidade de conviver com o total respeito pela diferença.

10. Senhor José Félix, muito obrigado pelas suas palavras. Quer deixar uma mensagem, uma frase, uma ideia particular aos nossos companheiros da Lista?

J.F. - Escrever o poema como se fosse o último da vida.

*Entrevista a José Nascimento Félix

José Nascimento Félix, natural de Angola, nascido em 1946, em Luanda.Licenciado em História pela F.C.S.H. da Universidade Nova de Lisboa.
Promove a frequência de listas de discussão poética na Rede, tendo criado a lista Escritas suportada pela página literária pessoal Encontro de Escritas, em http://www.escritas.paginas.sapo.pt/, com entrevistas, divulgação de poemas e novos poetas de língua portuguesa. Análise, crítica literária, ensaio, trabalhos feitos por alguns associados para um grupo de cerca de 200 autores e/leitores de Portugal, Brasil, Angola, Moçambique e Guiné-Bissau.

Obra literária :
- Geografia da Árvore (a reinvenção da memória), Col. Poéticas de Lav(r)a, Múchia Publicações, Lda., Funchal, Outubro de 2003
Está publicado em várias antologias, destacando-se a Antologia de Poesia Actual Portuguesa, em edição bilingue, português e castelhano, de 2006, e uma colaboração com o poeta brasileiro, Aníbal Beça, membro da Academia Amazonense de Letras, no livro "Chá das Quatro", com haicais e que integra o livro Folhas da Selva, Editora Valer, Brasil
- Antologia Horizontes do PD-Literatura, Brasil, 1999 - Poiesis II, Poiesis III da Editorial Minerva (MNA), Portugal, 1999, 2000 - Antologia "Incomensurável" - Poesia a treze, Editorial Minerva, Portugal, 2000 - "Inspiração Erótica" - Antologia da Associação Cultural de Jundiaí, Brasil, 2000 - "Espelhos da Língua" da Sociedade de Escritores de Blumenau, Brasil, 2001 - "Quatro Poetas da Net", Edições Sete Sílabas, Setembro, Lisboa, 2002 - "Prosa & Verso", Projecto Palavra Azuis, Vol.2, da Sociedade de Escritores de Blumenau. - "Encontro de Escritas" – Antologia nº1, Lisboa, 2004 - "Encontro de Escritas" – Antologia nº2, Lisboa, 2005 - "Encontro de Escritas" – Antologia nº3, Lisboa, 2006 - "Encontro de Escritas" – Antologia nº4, Lisboa, 2007 Prefaciou os livros "http://www.3poetasemleiria.pt/", de José Gil, Don Lackewood e Constantino Alves."Laços & Lazos", um livro bilingue, de José Gil e Sónia Regina"De cada poro um poema" de Antoniel Campos"Catavento" de Everardo Torrez Getz, autor mexicano."Esfinge Lunar" de Goulart Gomes, poeta da Bahia, Brasil
Muitos dos seus trabalhos estão publicados na Rede, em várias páginas literárias digitais portuguesas e brasileiras, como a [NON], Usina de Letras, Palavreiros, Nave da Palavra Alternância, Jornal de Poesia , Encontro de Escritas, Seixo Review e no seu blog http://ateiadaaranh/a.blogspot.com/

José Félix

2007-07-14T14:20:00.001-07:00

atonia
[para a ana maria costa]

só há duas bocas:
uma cala na fala
outra fala em silêncio.

só há duas falas:
uma diz em silêncio
o que a outra apunhala de incenso.

josé félix

2007.7.14

Pintura

Francisco Coimbra

2007-07-12T15:15:00.001-07:00

acentuações mais intimas

sente como a beleza acenta

nas acentuações mais intimas

de rimas que intersectas soltas

num efusivo explodir de erupção

onde o poema começa largas

um balão da mão duma criança

sem que ela chore pois repara

súbito incêndio de luz: o Sol

como essa criança delicio-me

na abundância de alma na mala

onde guardo a bagagem de lama

repetindo prazer que aqui chama

cada incandescência inflamada

nestas conversões duma fé acesa

onde também converto quem siga

o horizonte pelas palavras presente

observo na concha dos poemas

onde colecciono madrepérola

do magnifico movimento celeste

duma colorida aurora boreal

quanto ao real versus realidade

verso versos neste latim latido

do fundo da memória-mundo

onde a língua fala a Língua

muda enquanto escrevo mudo

para que o silêncio dê moldura

ao que farás vibrar na tua voz

se a seguir tentares interpretar

o calor da palavra inebriada

pela liberdade de poder viver

como a fala fala do que é falar

mesmo enquanto mudo mudo

até nos juntarmos no destino

onde ambos começámos a ser

duas hipóteses distintas agora

unidos numa enorme síntese

quem sente o poema lê outro

que ele mesmo é ao descobrir

os sonhos dentro das palavras

prontos a acordar na leitura

não temos outro leito para ir

da nascente em direcção à foz

onde o poema acaba recuperas

um balão na mão duma criança

Francisco Coimbra

Pouco me importa. Pouco me importa o quê? Não sei. Pouco me importa."

2007-07-12T14:46:00.001-07:00

(Foto: Autor Desconhecido)

de Alberto Caeiro, in "Poesia", edição Fernando Cabral Martins e Richard Zenith

01

Havia um quê

na história

que nunca consegui

decifrar.

Um tanto de lenda,

um tanto de mito,

aquela mania

de misturar

o real e o imaginário....

No final

consegui apenas

salvar as borboletas,

que levemente

voavam sobre

minha cabeça...

Não me peçam

coerência

nessas questões.

Sou poeta!

02

Não importa

onde pouse o olhar

não importa

a identidade

nem o coração partido

Não importa

a desventura

nem as portas fechadas.

A alvorada traz a denúncia,

Incitando à liberdade.

03

quando olho pra cima em dia nublado,

sei do azul por trás das nuvens

mas pouco me importa o que sei

e não saber pouco me importa

04

se para a janela me conduzo

sem me impressionar com o vidro sujo

sem lamentar o pesar dos passos

sem resistir ao apelo do sol
ao teu encontro
se pela porta saio

depois do escuro chegar

se no dia em que pelas escadas rolar

a minha consciência

a minha força

o meu talento de te fazer rir

desaparecer

pouco me importa

pouco me importa o porquê…

05

... não sei, pouco importa

que águas turvas inundem, destruam,

que subam, que subam,

que animais se extingam, se maltratem, se abatam,

que ares se tornem irrespiráveis, casa de todos,

sejamos poucos,

que roubem o alheio, com fúrias pelo meio,

que sejam selvagens,

não tenho receio,

que corra para cima, que venha para baixo,

calcando quem vem, não olhando a quem,

que um nado-morto, venha já morto,

não sei, não me importo.

que se acabe com tudo, ventos frios do norte,

suão que indispõe,

sequia que murcha, que suja, enegrece,

avilta, envilece,

que manche a verdura, que cerre esta porta,

já nada me importa,

bem sei

que o Mundo está louco,

me envergonho, escondo meu rosto,

enrubesço quando me indigno,

já não enfureço por isto, por aquilo,

admito bárbaros costumes,

usanças que avançam,

hábitos que instalam,

corações empedernidos, olhares que afastam,

pouco me importam,

o quê???...

indiferenças e medos, tudo suportam,

germinar da desgraça,

triste trapaça,

ilusão permanente no vale, no monte,

sol que se põe, noite que desponta,

estrelas que não brilham, Lua que afronta,

tétrica até,

pouco importa,

não sei,

sem crença, sem fé,

de rojo me ponho,

não dou

porque já dei,

quase me descomponho,

me nego, me escondo,

altero quem sou,

o quê???...

não sei, pouco importa,

aceito o avarento, o hipócrita de medo,

o cínico interesseiro, a vaidade, o espavento,

a mentira soez, o segredo,

avulto o dinheiro, ignoro quem chora,

quem sofre, vai embora,

morto esquecido, esfomeado que resiste,

fera que insiste,

guerra como solução,

abate de gente, morte na multidão,

crime, perversão,

ódio que agita, dores que cumulam,

doenças que dizimam,

perco a razão,

quem muito sofreu,

quem tudo suporta,

já deu,

ensandeceu,

cerra vontade, alia a maldade,

amoleceu,

ignora a verdade,

aplaude a vil pujança,

corrupio, desvario,

insensatez que prevalece,

imola, esquece

inerte temperança,

oca esperança de quem mata, acomete,

tudo promete,

o quê???...

não sei, pouco me importa,

medo, indiferença,

quanta descrença

que tudo suporta!!!...

06

Eu sei

Eu e só eu
apenas eu
sei
como é difícil amar
e parecer
ao mesmo tempo,
não se importar.

Como é difícil viver
esperando o teu olhar
e parecer
não se importar.

Como é difícil viver
com toda a alma de bruços
a chorar
e parecer
não se importar

Como é difícil viver
fingindo representar
um amor que se tem
e que nos faz doer
mas que não se quer mostrar
e parecer
não se importar.

Como é difícil viver
a falar, falar, falar
sem nada ter que dizer
aos outros, que não a ti,
e parecer
não se importar.

Como é difícil viver
a escrever, ler
e pensar
mas ter a mente vazia,
dos outros, que não de ti,
e parecer
não se importar.

Como é difícil viver
Com o mundo à nossa volta
a passar
e nunca te ver a ti
-nunca te ver nos teus olhos -
e parecer
não se importar.

Como é difícil viver
como quem vive a sonhar
mas tem a alma desperta
para poder adivinhar,
a ti, no modo de andar
e parecer
não se importar.

Como é difícil viver
sentindo o sangue a pulsar
como se fosse morrer
de tanto ser e amar,
e parecer
não se importar.

Como é difícil viver
e parecer
não se importar.

07

pouco me importa
tudo mesmo
escrito

se o que sinto
nem lendo

em mim ressuscito

08

A dor, a taramela da alma

a repetição da carne

o acasalamento do sangue

com o coração.

Pouco me importa o grito

o coração a alma eu ressuscito

a dor… não sei!

09

Pouco me importa

o pouco me deixa louca

e nem com pouco sou capaz

louca e rouca

pouco me importa

se o quê é tudo

e o tudo não me satisfaz.

10

As rosas desprendem-se do galho espinhoso
Os miosótis têm esmaecidas suas pétalas
Os girassóis pendem amortecidos
O jardim inexiste ao redor da casa

Pouco me importa. Os vasos eram de vidro
E quebraram-se.

11

o elevador
que leva
à todos
passou
por aqui
e estava
lotado

subindo

pelo sim
pelo não

vou descendo
bem devagar

mas pela escada

12

Pouco me importa

Saber se o sol brilha.

O que me importa

É tê-lo nos meus dias!

13

O que importa

Se a iniquidade impera

e não somos todos iguais.

Há mais cores no arco-íris

do que os olhos enxergam...

Mas quem se importa?

14

pouco importa

o hábito que vestimos

se não forem

determinados pelo coração

e não importa

o que os outros pensam

que sentimos

no cantar do vento

mordendo as nossas bocas.

importa saber

sermos sol sal ou mar

céu estrela ou luar?

se no movimento do vento

foge o ás de copas

e ficamos sem voz,

com o ás de espadas.!.

15

Levanta-se a poeira aos passos do homem
que, apesar de tudo
não aprendeu a caminhar.
Arrasta-se
carregando aos ombros o jugo
de sua própria intransigência.
Mas não importa.
Ou ele aprende
ou se consumirá.
No mundo que foi seu
ficarão as moscas.
E as baratas.

16

Pouco me importa o porquê…

17

Queria saber duma só palavra.

Que fosse eterna e emergente

A Nascente nos Tempos perdida

Dos sons em névoa que usamos na foz.

Que não se esgotasse nos ecos bastardos

Nem morresse nos braços do nada

Que uma vez pronunciada

Fosse Mãe e Terra e som

E sem mais dizer-se nada

Ser o silêncio a alvorada

Da importância de estar calado,

O que julga ser som importante.

Jamais haveria de então em diante

Trocadilhos, eufemismos...

Frases feitas de outros sentires

De mentiras e importâncias.

Mas assim que coisa eu digo?

E se digo o que importa?

Só estes sons que o tempo corrói.

Que longe de serem importantes

São a mágoa que me dói.

De não importar que morram em nós...

18

pouco vale (o) espanto
se não espanta
quem vê

como outro
viu (o)

espectáculo dum verso!

19

pouco importa se calças de cinco anos atrás se arrastam

desfilando desfiadas nas calçadas onde cobertor é colchão

pouco importa a falta de café aquecido e de um pão endurecido

pouco importa se a garoa ou a chuva vararem madrugadas

pouco importam as grades a inanição a fome e os abusos...

pouco importam os discursos nos púlpitos e nos falsos tronos

mendigos admiram a lua? letras & estrelas enchem barrigas vazias?

no antagônico onde vivem as almas dos humildes "vagabundos"?

o que vaga ao pisar na lama? ao prov(oc)ar o sabor do egoísmo

...ah divinas fontes! ah! sal do mar... doces rios lavam todos os corpos?

20

pouco me importa
tudo mesmo
escrito

*Índice de autores:*

01 – Belvedere
02 - Andréa Motta
03 - Sónia regina
04 – Filipa Rodrigues
05 – Manuel Xarepe
06 – Geraldes de Carvalho
07 – Francisco Coimbra (FC)
08 – Ana Mª Costa
09 – Bernardete Costa
10 – Linda Maria
11 – Rogério Santos
12 – Cármen Neves
13 – Denilson Neves
14 – Ísis
15 – Dalva Agne Lynch
16 – Filipa Rodrigues
17 – Carlos Luanda
18 - Assim
19 – *Rosangela Aliberti
20 - Francisco Coimbra

Entrevista a Carlos Alberto Roldán***

2007-07-03T01:47:00.000-07:00

Tradução: Carlos Luanda

1. Carlos, a lista "Utopoesia" tão semelhante à nossa "Amantedasleituras" conta com a participação de poetas latino-americanos mas também portugueses, não é verdade? Achas que as listas de criação literária são uma ponte dialéctica e cultural que permite um intercâmbio de experiências humanas entre os povos?

Carlos Roldán - Não somente é verdade como também sou gestor de todo um movimento que busca o entrosamento dos escritores desta parte do Continente. E se não insisto a alargar a outros países é porque este intento me exige muito tempo e esforço, coisa que eu não disponho em demasia. Isto também limita seriamente a minha participação em listas como o "Amantesdasleituras"; a muitos dos membros os incomoda, e com razão, o facto de não me entregar um todo a um projecto e de lhe dedicar mais tempo e com outra profundidade. Sinto o mesmo quando na lista "Utopoesia" alguém se limita a enviar réplicas de poemas; dói-me.
Mas estou empenhado num primeiro gesto a algo de novo. Trato de aprender com as nossas diferenças e não me entusiasmar em demasia com o que temos em comum. Quero poder oferecer a todo o Brasileiro, Português ou a todo o Latino-americano em geral um microfone num ponto (ou mais) de leituras na
Argentina. Um lugar diante de jornalistas, uma tribuna num lugar Académico onde apresente a sua obra. E tacitamente peço o desenvolvimento de outras organizações equivalentes do lado de lá, seja em que país for. Para criar para a América Latina a grande Pátria que nos espera.
Se nos limitamos a conceber as listas de correio como um lugar onde mostramos os umbigos, de pavoneio narcisista, estamos perdidos. A literatura é um empreendimento a desenvolver em grande, muito para além do próprio livrito.

2.Diz-se que a literatura argentina passeia pela rua, que todo o quotidiano é convertido em poesia, que existe uma cultura produzida para sustentar, manter e fortalecer a poesia.
Concordas com esta afirmação? Achas que existe divulgação, o interesse merecido pelo vosso povo e além-fronteiras?

Carlos Roldán - Não exageremos, pois não sei se essa afirmação estará correcta. Existe de facto uma muito boa qualidade estética e um conhecimento pleno dos que são, de facto, criadores. Quem aprende sabe que se não se amplia em leituras e incorpora, nunca terá a sua literatura aceite. Quando um escritor diz que escreve assim porque lhe "sai assim" defendendo uma suposta sabedoria espontânea, estamos fritos também. O poeta faz-se trabalhando, borrando recomeçando de cada vez.
Todo aquele que pensa saber tudo, e se fecha à leitura e à crítica dos seus pares, perde o grandioso que pode ganhar com isso.
Há uns anos tornei-me o Ogro dos criadores das listas de correio quando quis impedir o elogio fácil do tipo " que lindo" e do " gosto muito" e disse-lhes que enviassem esses comentários uns aos outros fora das listas e que se dissesse antes, sempre que houvesse lugar a elogios, o porquê, que razões haveria para esse elogios, em que se fundava e o que viam de bom na prática poética exposta. Que se passasse do elogio vazio ao trabalho crítico. Houve protestos mas começaram a fazê-lo. Hoje são outras as pessoas, outros os tempos e muitas coisas se esqueceram. (as listas mudam muitíssimo de mês a mês). Eu estou mais brando. Mas aquilo serviu então.
Buenos Aires que não é o espelho de toda a Argentina tem uma quantidade de teatros e de actores por habitante que supera talvez qualquer outra cidade do mundo, tal com o a sua actividade literária e psicanalítica, e nisso apresenta ser um País que não parece dar-se conta dos problemas económicos dos seus habitantes. A crise fez-nos a todos mais pobres. E os que escrevem são ou actores ou psicanalistas e fazem-no à beira da indigência. Somos incrivelmente persistentes, obstinados. E o efeito é positivo. Por vezes vejo pessoas muito humildes nos eventos o que me lisonjeia. E oiço as críticas duma profundidade que não esperava do público em geral, e isso é muito bom; OBRIGA!
Quanto à divulgação; há tanta gente nova e nem chegamos a conhecer os nomes que deveríamos saber. E para com os autores Brasileiros, Portugueses, Uruguaios, Paraguaios, Colombianos etc., a dívida é quase impossível de saldar. E isto por duas razões. O descuido deles em relação à divulgação noutros países, e um certo nacionalismo pacato que consiste em não ver o que de grandioso ocorre para lá das nossas fronteiras. Desconhecer o que se passa em matéria cultural num país vizinho, é imperdoável. Sei muito pouco da actividade literária dos Brasileiros mais conhecidos, dos Bolivianos, dos Chilenos, dos Uruguaios e dos Paraguaios mais conhecidos. Obviamente que a distância pode ser um factor que leve ao desconhecimento. Curiosamente porém devo dizer que conheço mais dos escritores Portugueses que dos latino-americanos. Será que se preocupam em difundir-se?

3. Suponho que exista uma diferença entre a poesia que começou a ser escrita na Argentina, desde os anos 80 e a poesia que nasceu em plena ditadura. Que distinções fazes?

Carlos Roldán - Irrompem novas gerações, por vezes com maior liberdade que a nossa presa aos medos conservadoramente adquiridos. Às vezes é terrível a ignorância quanto ao que se passou, do genocídio à diáspora. Nós, os Argentinos não falamos nunca de nenhumas das diásporas. A do processo e a de há alguns anos, quando enormes multidões saíam do país. Jovens na sua grande maioria, filhos de outrora imigrantes agora em êxodo para sempre da Argentina.

4. Carlos o que te enamora na poesia portuguesa?

Carlos Roldán - A absoluta musicalidade. A língua Portuguesa parece-me ser duma sensualidade espectacular. Nós somos de outra dureza. Em parte é certo e justificado.
Estamos rodeados de mortos. Em circunstâncias atrozes e não somos ingénuos nem crédulos...

5. Carlos Roldán. Diz-nos de que forma as listas têm ajudado a dar a entender ao mundo que a Argentina é muito mais que o estereótipo do Tango e Buenos Aires e que existem muitas mais Argentinas dentro da Argentina?

Carlos Roldán - Na Argentina o tango é como um traje velho, cheio de recordações que ás vezes vestimos. Somente ás vezes. Há ressonâncias de algumas coisas do tango em nós, mas creio que é mais uma linguagem que uma música. Falamos com um jargão que nos projecta ao infinito, que não é necessária mas que nos
identifica. É uma plataforma da nossa identidade. Sim. Um tango quando estamos longe, faz-nos chorar como tontos.
O tema várias Argentinas é muito importante. Em Buenos Aires estamos mais próximos do mundo do que das nossas províncias. Na "Utopoesia", por exemplo não há quase provincianos. E as listas que congregam provincianos não toleram muito bem os portenhos* . Bem, aos portenhos ninguém os tolera até que se os conheça a sério. A caricatura do super ego que lhes é atribuída cai quando se vive aqui. Ninguém diz pior do seu país do que um Argentino dum portenho. As pessoas de fora do país confundem aos burgueses de má vida que se dedicam ao turismo, com o habitante médio de Buenos Aires. Mas esses arribadores não são bem-vindos aqui.

*Nota do tradutor: Portenho: Habitante de Buenos Aires.

6. Tu que foste uma voz que gritou contra no tempo da escuridão e da mordaça, diz-me se achas que há hoje mundo que chegue para sentir o que tens para dizer?

Carlos Roldán - Se não há mundo para ouvir quem fala da escuridão e da mordaça estamos mal.
Todos devem escutar o que se sente quando as ameaças duram as vinte e quatro horas do dia. Quando se sai de casa sem saber se sim ou não vai regressar.
Quando as forças armadas enchem as ruas de camiões carregados de obreiros muitos dos quais jamais irão regressar às suas casas. Tem que existir um mundo que oiça isto.
Ah Carlos: não sei serei alguém tão importante. Há gente que de facto o é.
Eu sou quase, apenas, um amanuense das minhas pertenças cuja única virtude é a firmeza da sua ideologia.

7. Que poder tem as palavras neste mundo feito da frieza de números? Que força pode ter o poema?

Carlos Roldán - A da invenção de janelas onde elas não existem. A proposta dum sorriso quando tudo nos quer nivelar e isolar. A palavra é a nossa fibra da luz e a forma de arribar ao continente cálido do outro.

8. O poeta está sempre para além do horizonte. Inconformado, o seu reino tem a capital na Utopia. Fala-nos brevemente do teu ideal...

Carlos Roldán - Se a poesia não serve para mostrar uma vida melhor, para instalar o desejo, não sei para que sirva nada na vida.

9. Lembras-te do teu encontro com o teu primeiro poema? Como vêem os teus olhos de poeta o Futuro?

Carlos Roldán - Fiquei surpreendido como um rapazito que descobre algo deslumbrante que não sabia existir. Tal como quem vive uma primeira noite inesquecível de amor.

10. Senhor Roldán. Muito obrigado pelas suas palavras e pelo seu tempo que é sem dúvida precioso. Quer deixar alguma mensagem a todos os companheiros que incorporam esta lista?

Carlos Roldán - A poesia é um jogo libertário, erótico e selvagem, gargalhada, piada (trocadilho)*, felicidade.
Viva-se, que como dizem os jovens de Buenos Aires, numa destas noites chocam os planetas. Viva-se então em pleno. (carpe diem)
Um abraço gigantesco e espero que abramos de par em par as portas do céu para que possam entrar todos.
Por favor, quero ter contacto com tudo o que vós façais e que me envolvam
nisso.

* *Nota do tradutor, no original: Joda, traduzido para piada. Tem diversos sentidos consoante os países de língua espanhola. Na Argentina é piada no sentido inteligente e trocadilho, no México significa contrariedade e aborrecimento, e noutros países quer dizer preconceito.. É ainda usado na fala corrente com o sentido aproximado que lhe damos no português, e quando a conversa não nos agrada; o nosso: "vai-te lixar".

***Carlos Alberto Roldán (por vezes assina como Carlos Alberto Roldán Ledesma) nasceu a 14 de Dezembro de 1946 em Saenz Peña, província de Buenos Aires, Argentina. É Docente, Ensaísta, Poeta e Jornalista. Realizou estudos na "Carrera de Filosofia, na Universidade Nacional deBuenos Aires, e no Instituto Superior de Professorado "Joaquín Victor González", de onde ingressou como professor de Castelhano, Literatura e Latim. Exerceu em diversos estabelecimentos nacionais e provinciais, na EGB3, ESB; Polimodal e Terciária sendo catedrático num sem fim de matériasrelacionadas. Em Janeiro do Ano 2000 criou a lista "Utopoesia" uma das mais importantes de língua Castelhana e Portuguesa (http://www.groups.yahoo.com/group/utopoesia ).
Em 2003 criou os" Encontros Poéticos" aos microfones de Ventos Contrários pelos quais passaram centenas de poetas, narradores e declamadores de poesia. Sem apoio de nenhuma instituição pública ou privada, encetou a organização do seu projecto mais ambicioso: o de entrelaçar instituições literárias de todo o tipo e de diversos países para gerar neles verdadeiras "Embaixadas Literárias". Ao fim de dois anos de empreendimento alguns resultados parecem indicar os frutos dessa marcha. A promoção da literatura tanto na escrita como na leitura, ocupa nele amesma dimensão. "Quero criar alternativas à já conhecida espartilha livresca; todos os meiosinformáticos e presenciais me parecem fundamentais para quem não conseguepublicar por não possuir condições económicas." diz. Destaca além disso" por pouco que se caminhe descobre-se por demais o valor literário que nunca pode ter acesso ao "mercado" nem tampouco sequer o direito de figurar no horizonte dos escritores da sua época. E isto é algo contra o qual se tem de combater." Boa parte dos seus textos foi publicada em listas, páginas de web de amigos, weblogs e revistas literárias virtuais.
Tem dois livros publicados:1 - 55 Aniversario del Ateneo Poético (1950-2005), Ed. Creadores Argentinos,Buenos Aires, 2005.http://www.creadoresargentinos.com2 – Poesiadas Editorial El Escriba, Buenos Aires, 2007
Tem em preparação um livro de contos que planeia publicar este ano: "Histórias del otro lado da colina".

"No fundo da alma, um grito de veludo,"

2007-07-02T06:25:00.000-07:00

(Foto: autor desconhecido)

de Nina Rocha, in Desafio: "Bebo-te como água"

01

o homem cansado do sangue e das palavras
vive o pesadelo dos dias no incêndio duma rotina
redonda de dor e fome
e sua alma grita um silencio profundo

senta-se no cenário semelhante à alma
e procura na pólvora das ruas e dos sonhos
o sinal branco duma furtiva lágrima

e no escombro das casas pregado à fome
e à dor o homem aguarda a vinda de seu senhor e
acredita que o céu não dorme

mas são somente seus gritos de veludo que ecoam
nos ouvidos dos senhores do mundo

02

… sentado em banco amplo, robusto, madeira pesada,
num dos muitos que a enchem, catedral de la Almudena,
colunas coríntias, criptas de encanto, vitrais diversos,
pinturas, frescos já recuperados,
fúria dum corpo, arrasto dum mal,
decrépito, já velho, figura de pena,
idoso, cabelo em desalinho em surda conversa, tristezas, segredos,
injúria, pela expressão que mostra,
olhar cravado no Cristo que culpa,
braços abertos, na Cruz da Catedral,
perante todo aquele espaço, arranjos florais, altar que se alça,
tronos dos clérigos com espaventos,
incúria dos tempos,
grito de alma,

grupos espaçados,
chusma que tira bonecos, se extasia,
clarões diversos, às vezes parados,
vozes de veludo, som que cicia,
crentes, não crentes, origens diversas,
deambulam, dispersam,
nave primeira, nos altares,
nave que cruza, na lateral,
jovens aos pares,
saudáveis, sem mal,
talhas doiradas, Senhora de seu nome,
tríptico com ares,
cenas bíblicas que gritam preceitos,
velas, esmolas, santos, santas,
pintadas, esculpidas, desconformes, com jeitos,
aconselham, avisam,
mudas que gritam,
almas que sentem trejeitos,
defeitos,

olhos que incendeiam, escancarados, ausentes,
mãos trémulas, frementes,
voz cava que balbucia,
não cala, invectiva,
acusa o sacrificado pregado na cruz,
da ostentação que sente,
dela afastado, de ausente,
amplidão tão fresca que convida ao recato,
descanso tão grato numa tarde de Verão,
sem penitência, simples oração,
visita turística, portas adentro,
relevos de medo,
bronzes pesados,

Petrus descomunal, pedra que pesa, que assombra, real,
casamento gravado naquele local,
Palácio do Oriente ofusca culpados,
góticos que enlaçam, que cruzam, traçam,
pormenores tão densos, gritos de alma,
vozes de veludo dos que visitam,
passam,
visão que estarrece, velho que sucumbe,
dor que grita, pedras seculares
para quantos lares,
estarrecem, incitam,
amedrontam,
chaga que arrasta,
acalma,
quanto se afrontam!!!...

03

A solidão das pedras é maior
e mais profunda
que a solidão de corpos.
Na verdade
não há fundo nenhum na alma
e é tudo mentira.
Na verdade
não se recebe amor amando
nem proteção protegendo.
Na verdade
não há resgate
para o solitário das pedras.
Na verdade
toda a filosofia é inútil
perante o poço alheio.

04

É este sol...
Sua luz em mordaça
Sua vontade de encher-me de si
nesta sombra que teima ficar,
e não passa.
Silencia num riso
o grito que de veludo
esconde tudo
mostrando a alma
no fundo...

05

[-]
no fundo da alma
o mundo abre-se
como um grito
de veludo!...

[I]
escrevo apenas para ti
para que saibas
o que sentes,

o que...
o que não podemos,

o que não queremos mentir

[II]
as palavras sentidas
em poesia

[III]
secretas certezas dadas
na recorrência de
termos...

06

O obscuro dos dias
que te prende a fala
se desmancha num sorriso.

Saltam as sílabas desconexas
[as inflamadas] ,
mas só o afago profundo
nas frases da alma
toca os sentidos
que escrevem
orações no corpo
e, do fundo, soltam
[à claridade]
palavras sem mordaça
num grito
de veludo.

07

bebo-te em demasia
num gole violento
sedento
na ressaca do dia

escorres
pelo canto da boca
hidratas a garganta
em quase asfixia

estancas o tempo
unguento
mareias o leito
num brinde à orgia

alimento
não cabe ferrolho
catavento
antídoto
por detrás da gelosia

08

ofereço-te os chinelos
Suaves que são
Teu pijama
Riscado de prisão
Anarqueia o sofá
Fofo como veludo
E morre frente a essa
Tua amada televisão!

Claro, de copo na mão
E o inerte cigarro lento
a conspurcar o pigarro
o salão!

Fico do teu lado
Mudo
Assistindo a tudo
Maldita televisão!

Que te absorve os gestos
As palavras e os sentidos
Desconexo e fere
o semblante
traído

bem no fundo
lá onde a alma habita
ainda existes
perenemente adormecido

09

no seio das cores do amor
ardor magnético
glória e ventura
iluminavam o espaço da vida
desde a alma ao pensamento
dos olhos ao coração
até que...
o fel sombrio do manto da noite sem eco
cobriu esse espaço.
do lado de cá...a saudade
veste veludo roxo profundo
no fundo desta alma
onde tu estás.!.

10

No fundo da alma
tenho um grito mudo
um grito que me afoga o coração.
Não é de veludo
não.

11

no fundo da alma

a água é azul ou verde

o grito é transparente e despido.

12

No fundo da minha alma
Há veludo
Seda e
Chitão.

13

Se o tempo não tivesse passado
tão célere, tão descompassado,
eu ainda teria cachos nos cabelos,
e flores, emoldurando-os.
Ouviria Lennon, junto a outros adeptos
e sorriria, cheia de esperança
em dias amenos...
Se o tempo não fosse esse senhor implacável
eu ainda teria tantos sorrisos, afagos...
O que me aniquila é não aceitar
o tempo tal como ele é.

14

não foi com ele ao baile: além da falta
da química, a alma toda lhe fazia mal.

soube que ele se olhava no espelho,
narciso, e admirava a contradança
de seu corpo e alma que, no fundo
guardava um grito

de veludo.

15

No fundo da minha alma
Mora um sujeito contente
Que levanta e bate palmas
quando dou passos à frente

Mas no fundo da minh'alma
Também mora alguém silente
– Bem lá no fundo da alma! –
Que ama me ver doente...

16

Serão os dedos profundos
Que afagam o cerne da alma
Sejam eles veludo ou língua
De sopro inventado no grito
Calam bem fundo germinando
a palavra

Será de sonho vestido a penas
do toque
[acorde de alvoradas]
Suave de pele intocável
Pressentido sem escama

no escárnio dos dias
algo nasce e túmido inflama

Índice de autores:

01 – Bernardete Costa
02 – Manuel Xarepe
03 – Dalva Agne Lynch
04 – Carlos Luanda
05 – Francisco Coimbra
06 – Sónia Regina
07 – Rogério Santos
08 – Luís Monteiro da Cunha
09 – Teresa Gonçalves
10 – gdec
11 – Ana Maria Costa
12 – Cármen Neves
13 – Belvedere Bruno
14 – Sónia Regina
15 – Denilson Neves
16 – Luís Monteiro da Cunha

Comentário do Moderador:

Amigos, por fim, constato com enorme agrado a existência, díspar, de conceitos, palavras e imagens sobre o mesmo tema, demonstrando que cada um leu o tema, analisou e pensou apenas por si.
O resultado é este belo e quase esclarecido poema que brotou do veludo das almas.
Agora vou tratar de partir para férias. Gozar o merecido descanso do guerreiro.
Abraço Luís.

"A lucidez também é louca"

2007-06-26T01:23:00.000-07:00

( Foto: autor desconhecido)

de Teresa Gonçalves, in "Louco, homenagem ao Quim"

01

Louco é aquele pensamento
Que se satisfaz na chama
Da luz que o procria

Não procura a lucidez
Dos pólos das avenidas.
Essa imensidão reflexiva:
Análoga a uma mente fria
Equivalente à profundidade
Deste silêncio gerador de manhãs

Uma só vontade prevalece: seguir
a cauda de todos os cometas.

Que louca é essa poesia.
Despe-se para os garimpeiros
Na lucidez do amanhecer estrangeiro
E veste-se do matiz alheio

Como se a lucidez de cada um
Nada nela descubra, senão o devaneio
De um seio, no corpo que louco
Facilmente se transmuda

02

o que desafio por vezes
ente o sopro e a sua sombra
junto ao martelo do ouvido
é como por vezes se o corpo
se abre e o poema nasce
louco e poiso o espaço
de um silêncio rouco

este desafio por vezes é um
arco em eco , tão próximo
da lucidez
um pouco para lá do que
os lábios seguram

03

… louco,
arrebato meio Mundo
com ele me confundo,
disfarço a madrugada,
relego o passado, antevejo o futuro,
alcanço o sublime, massacro oceanos
invoco Neptuno,

solitário, entristecido, soturno
recalco amarguras,
ventanias do desassossego
nas noites de pesadelo,
cerradas… escuras,
estrelas no infinito,
desvairado,
perdido,

lúcido, interrogo o ignoto por questões de pavor,
abafo sentidos,
guardo rancor,
afago quem passa,
esqueço a desgraça,
arranco gemidos, dores, medos,
guardo segredos,

enganador me contradigo,
falo comigo,
emendo,
reduzo,
elevo meu ser,
louco varrido,
razão na lucidez que perverte,
ludibria,
converte,
loucura que busco,
verdade que ofusco!!!...

04

Portas abertas...
A bem da verdade,
nunca uso trancas.

Quantas vezes
me abaixo, catando
mil e tantos cacos.

Não me despedaço!

Apenas proíbo
que tons ocres
decorem meus dias.

05

Um guru em padmasana
Meditou em frente ao mar
Por horas horas e horas

Ficou tão lúcido tão lúcido
Que revelou ao discípulo:
aquele mar mais não era...

Que um monte de agá-dois-ó.

06

coisa pouca a lucidez
fecha os olhos
e sonha
como energia
solta

sonhos em devaneios!

07

Chama-me louca
de amor visto o corpo de flores
e respiro odores do teu pólen

Louca na lucidez de te amar
ainda que seiva de outras colinas

chama-me louca
de amor tomo a seda de tuas crinas
e beijo a meda do teu vício

louca na lucidez de te amar
ainda que laguna de outras águas

chama-me louca
perdida em redor de tuas ilhas

08

louco coração
surdo à lucidez cega.
só ouves
o amanhecer da dor
onde paira o silêncio.

09

Lúcida dou ao fogo as duas mãos.
Já não preciso delas e não há meia-lua,
meia-palavra ou coisa que o valha
que me faça recuar ou correr. Por que
temer as salamandras, se ao redor do fogo
celebram a aurora, ao anoitecer?
Louca, tenho no cristal vermelho
dos meus óculos novos o poema de quintal,
que sangra o prumo caseiro, a caligrafia rota.

10

Lúcida?
Perdida – achada pela razão
que bebe e gorgoleja
os deleites do coração
e o condena ao fogo.
Morro assim quando a lucidez é louca!
Tomara que fosse pouca…

11

sozinha, não solitária,
digo ao sol que não pára.
reclamo ao universo
da escuridão, do vazio
de flores, afetos, sentidos
ou qualquer atração

enganadora, esqueço.
sinto sabor no insípido
cometo poemas, grito
se encontro o caminho
do meio, não faço trovas:
proseio.

12

Não lavava as mãos, nem penteava os loiros cabelos
Cantarolava por horas, voz rouca, desconexa canção
Perdia a noção do tempo
e sequer a pressentia no espaço

– Louca! – clamavam dela na praça

Tolos! Todos! Era a absoluta lucidez
de toda sua pequenez que a embalava
enquanto bailava – bela e nua – no
seu perceptível nada.

Índice de autores:

01 – Luís Monteiro da Cunha
02 – José Gil
03 – Manuel Xarepe
04 – Belvedere Bruno
05 – Denilson Neves
06 – Assim (F. C.)
07 – Bernardete Costa
08 – Teresa Gonçalves
09 – Sónia Regina
10 – Vera Carvalho
11 – Sónia Regina
12 – Linda Maria

Comentário do Moderador:Caros amigos,

o meu objectivo inicial quase foi conseguido com este mote.
Forçar-vos a escrever sobre loucura e lucidez, tentando que se esquecessem das palavras usuais conotadas única e exclusivamente com a beleza.
Era tempo, na minha óptica, de deixarmos de exultar as mesmas imagens e simbologias inerentes a todos os poetas, tentarmos pessoalmente, enveredar por outras imagéticas ou caminhos, como queiram apelidar.
Fico agradado com os trabalhos de todos, apesar de sentir (e saber intimamente) o quão difícil é d_escrever a realidade que se nos oferece quando confrontados com um tema menos usual e que num primeiro instinto nos obrigamos a pintar com flores e nuvens. É tempo de nos esquecermos momentaneamente de quem nos lê. Escrevamos o que nos assombra, aquilo que quer jorrar do nosso peito a toda a hora e que covardemente refreamos, porque achamos não ser irmanado do belo. Quem poderá, com propriedade, afirmar qual o conceito puro da beleza, se Platão, Aristóteles, Kant, e outros, não o conseguiram completamente?
De notar, a subtileza de alguns, que escreveram sem a frágil tentativa de embelezar apenas, os poemas, o que é para mim motivo de enorme regozijo.
Creio que começam (aos poucos) a perceber o motivo destes desafios e a disparidade dos temas que sub-repticiamente, vou propondo: aprender; experimentar novos caminhos, novas vertentes; para que cada amanhecer tenha a matiz diferente da anterior, dado que, apenas experimentando cada passo, se consegue chegar a bom porto.

Parabéns a todos e obrigado

Luís Monteiro da Cunha

"Sexos entrelaçados germinam infinito,

2007-06-18T06:08:00.000-07:00

( Foto: autor desconhecido)

de, Joaquim Evónio, in “Terra Húmida”

01

do sexo o ser
nasceu do nada
e tudo aconteceu.!.

02

Infinito é o amor que circula
Nos raios adjacentes aos olhos púlpitos
Nasce e morre o corpo; no êxtase do sexo angelical per natura
Entrelaçados estes anjos congeminam infinitos rubores

Mas se o amor é sexo de expressa vontade corrediça
Consentânea é a verdade de quem morre de amores
Colam-se os sexos nos lábios línguas nádegas e cabeludos
Dedos sodomizam paixões obliteradas de passageiros
Nas noites sumidas de pudor infinitesimal
Se a esperança morresse em cada sexo e não palpite
O sangue desconhecido esvaía-se em rio no caudal germinal

03

não é todo entrelaçar que nos fecunda
e acende o sexo
nem que como labareda nos toma
ou em faíscas nos percorre
arrebatando a carne

não é todo abraço que na pele
entranha o cheiro, estala os pelos
num crepitar de corpos
elevados a uma potencia infinita

não é todo ardor que aquece as entranhas
corre pelo sangue, desagua na língua

talvez se inicie nalgum entrecruzar de olhares
a chama que nos entrelaça
como um abraço de corpo inteiro
a germinar infinito

04

… finitos prolongados por germinação,
continuidade que se entrelaça num amplexo,
amor carnal, junção através do sexo,
corolário duma ilusão,
elevação disfarçada por lírica de encantar,
verdes campinas,
um cicio, um pipilar, doce olhar,
densas florestas, magias infindas,
flores silvestres de variado colorido,
tela de pintor tresloucado de amor,
desejo incontornável, sofrido,
cabelos que rolam por ombros esbeltos,
contornos,
imagem que se idealiza
na nesga dum corpo que se adivinha,
entregas, encontros,
partilha que sublima,
fantasia que avoluma sonhos
quando nos pomos rendidos por rostos
que se guardam no mais profundo recanto do pensamento,
encantamento,

… langores, margens idílicas de ribeiras de águas mansas,
frondosas árvores, dois corpos nus que se abraçam,
evocam o princípio, fundamento, base de tudo que fomos,
repetição dum acto tão natural, emoção,
exaltação,
quando te espreguiças com deleite, descansas,
abres teus olhos que me enlaçam,
lagos de águas puras, espelhos onde me vejo,
pedras preciosas de jaez incomensurável,
retenho, rendido a teus encantos,
teu sorriso, teu beijo,
teu ardor,
teu amor,

avoco ritmos, dores, idade que não pára,
invoco ténue lembrança que separa
momento já vivido,
aponho um laço com que traço destino,
enleio aquilo que fomos,
que somos,
sorrio perante gesta que se arresta no tempo infinito,
antevejo continuidade por gestação,
ligação carnal sem líricas de encantar,
conjugo o verbo amar
sem recalques, embaraços, na minha condição de animal,
controlo a fúria, a raiva, embalo a paixão,
torno-me mais racional!!!...

05

Olha-me a alma por dentro de minhas entranhas,
enxerga o invisível dos meus olhos,
sente meu corpo e ouça a minha música.

Deixa-te desvendar a cada toque sentido
desagua no meu prazer.
Faz-me acreditar que o céu me sorri.

Deita-te em chamas entre minhas mãos
e deixa-me explodir num orgasmo sagrado
onde brotam lágrimas de felicidade.

06

a língua intacta na outra língua
a lua da pálpebra arde onde
a língua toca, em veios lisos

é a língua a vela do teu barco

07

calamos a voz
sacudimos os colchões
respiramos a brisa
de recheios e tensões
dos nossos sexos
entrelaçados
pra sossegarmos depois
arfados
num doce amplexo
de uma só foz.

08

Espero-te
aguardando-te na minha solidão
infinita de sexos entrelaçados em
desespero… vão.

09

Infinito

Me laça
vou
e alça
vôo
enlace
sou
Teu.

10

No infinito
Do teu sexo
Entrelaço-me
Em tuas mãos.

11

Abracei-te e senti
que o calor ainda era
o mesmo de antes
que nossos entrelaçares
se perdessem.
Talvez aí resida
a esperança, que não recua,
insistente e audaciosa.

12

Na cedência frutífera
No cálice sedento
Na volúpia ardente,
Trocam-se os espasmos
Carrega-se o amor,
Transportam-se pensamentos
Escrevem-se desejos...
Rasgamos o frio,
Mordemos a pele,
E desafiamos
O abismo da diferença.

13

Para entender a importância da camada de Ozônio
ou por que os olhos da Maria brilham mais que os do Antônio...
Leia Joaquim Evónio

14

Queria agora sair do canto
Fugir das ruas apagadas
e acender-me em beijos-segredos,
pelas vielas, largos e becos,
E esplanadas do teu corpo.
Mas sou apenas, como dizes
O vento oco
A brisa pequena
Um ar vazio sem alma ou gosto...
Que passa só sem deixar rasto.
Mas sonho de ti, teus lábios quentes
Onde seco a saliva
Dos cabelos que ondulo
Pelos voos do meu querer
E mesmo sabendo já não ter nexo:
Sonho ser feito desses aromas
Quando em remoinho te levanto as saias
E tu de mãos que já não bastam
me envolves no teu sexo...
Mas sou isso que tu dizes.
Um ar vazio, parado sem graça
Preso ao corpo desta garrafa
Que os teus lábios me ofereceram
Quando me bebeste ao canto da praça...

15

… avessos, escorreitos,
perfeitos,
com laços bordados,
traçados,
bem feitos,
rendas mui finas,
diáfanas,
são galas,

complexos os sexos,
torneados
reversos convexos
que encaixam, ajustam, se dão,
se enlaçam na escuridão,
finitos nunca vistos
germinam quereres entre seres,
amores,
entregas, paixão,

olhos perdidos,
cerrados,
amplexos
são plexos,
são nexos,
encerram gostos,
bem postos,

sobrepostos,
apostos,
compostos,
comungam feitos arrebatados,
juntam corpos,
juntam mentes,
quereres,
sonham Paraísos perdidos,
clímaxes que gritam,
convidam
doce refrega,

conseguidos
num laço traçado,
bordados tão finos,
sexos prendados
tão densos, complexos,
convexos,
inversos,
avessos,
confessos,
são versus diversos,
infinitos…

Índice de autores:

01 – Francisco Coimbra
02 – Luís Monteiro da Cunha
03 – Sónia Regina
04 – Manuel Xarepe
05 – Andréa Motta
06 – José Gil
07 – Teresa Gonçalves
08 – Bernardete Costa
09 – Anderson Santos
10 – Cármen Neves
11 – Belvedere Bruno
12 – Mónica Correia
13 – Denilson Neves
14 – Carlos Luanda
15 – Manuel Xarepe

Comentário do Moderador:

Amigos falando de sexo, entrelaçados ou não, germinaram as palavras, parte da seiva, contida no travão do pensamento, que não ousaram extrair como aluvião que os ilumina numa noite de paixão. Muitos outros, (esses, é que gostaria de os ler) permaneceram acordados, espevitados pelo tema, mas amordaçados e castrados pelo decoro.
O tema escolhido, não foi inocente. Pretendia testar o arrojo do escritor. Desprender, cortar amarras, culturais, sociais e pessoais, sem contudo, pretender a pornografia, apesar de esta apenas existir nos conceitos personalizados de cada um de nós.
Parabéns a todos, mesmo pelo comedimento a que se obrigaram na elaboração dos trabalhos.
Foi fácil? Sei que não. Nunca é fácil escrever sobre sexo e ao mesmo tempo querer ser original.
Espero que seja do vosso agrado, a sequência e formatação elaborada neste longo e lindo poema assexuado
Obrigado.

Luís Monteiro da Cunha

"Sobre o silêncio do poeta há sempre uma pira que o sol acende."

2007-06-12T02:01:00.000-07:00

de Maria João, in análise do "Verso náufrago"

01

No silêncio das horas mortas
Imaginação abre as comportas
O poeta pira!

02

A pira que o sol acende
verte sombras
e o silêncio é mais
do que o poeta diz
quando adormece.

03

Não queres mais transformar o mundo,
a rebeldia da juventude cedeu lugar
à mudez da vigília.

Remanesce em ti a imaginação fértil
e a viola que dedilhas
sentado numa poltrona surrada.

04

Silêncio!
Há vozes que se retraem
com medo da vida...
Sofrências que isolam,
num arrastar de correntes,
lágrimas em ponto-de-cruz...

Coroas de espinho,
enfileiradas para a via crucis.

Por que sofro,
se nada tenho com isso?

05

Sobre Suu Ky a luz da Birmânia
sem a tensão cativa, soberana de
todos os dedos e olhos compacta
habitação plena da banda larga
a casa encantada de Epimeteu

06

... o poeta não silencia, pensa, sofre, amedronta, denuncia,
ri do que vê, incomoda,
incendeia tal como sol resplandecente em céu límpido, azul,
tão puro, em harmonia,

quando se não comporta, sagaz, quase matreiro,
como chama incandescente,
persegue continuamente qualquer ideia presente,
quando a tem, quando a sente,
matuta, barafusta,
revira-a com presteza,
primeiro,
dá-lhe a volta quando a contorna, sente-a como imenso vespeiro,
alheado,
pouco se importa,
depois de ter a certeza
coloca-a no papel como pira que o Sol acende,
num instante, num repente,

faz tremer todo o Mundo, abala alicerces bem fortes,
sobe ao cimo da montanha,
em silêncio, queda mudo perante vidas, sortes,
náufrago num oceano de enganos,
nos remos que não apanha dum barco à deriva
sente-se dono de tudo,

perdido como fantasma rasga o corpo, afaga a alma,
agiganta-se como um Deus
nos espaços que são seus,
interiores não guardados lança versos como farrapos,
rimas que choram às vezes,
canta hinos, melodias,
semeia dores, dá alegrias, sonha traços que são revezes,
destinos inimagináveis,
bocados bem agradáveis,

silêncios que o Sol atiça na pira dum pensamento
poeta que denuncia,
clama com muita chama o que sente, o que o inflama,
também renega ausência, prostração
mente vazia,
intensa solidão... junto de quem mais ama,
permanente inquietação!!!...

07

A 15 graus, mesmo que a ternura
recubra a planície e no céu um poço
azul convide ao mergulho, eu recuso:
faz frio e o cigarro queima sem aquecer.

O sol não me dirige um raio,
e se oculta no silêncio do poeta.
Eu, fico aqui cismando sobre
a "pira que o sol acende"...

08

Sobre o poeta sempre arde
uma pira conhecida e desejada
faz-se Sol que acende a noite
consome trago a trago
o silêncio que inflama
a trajectória do termo

09

nu
S
no
para onde ir,
para onde
vamos?
...

numa única linha, um verso?
o poema inteiro.!.
(cavalo de cobrição)

numa única linha
(poema inteiro)
uma única linha inteiramente
verso:
numa única linha uma única linha
inteira é verdadeira
(vai fundo...)

a manhã amanhece
o poema aqui
ao sol
que
já nasceu
agora mesmo
(o poema inteiro)

10

Mas eis que incendeio o pó.
E o cheiro a ossos queima as linhas
e as certezas do futuro.
Sou o princípio antes da descoberta.
A negação do fim.
Mais que o desejo,
sei que em fogo,
sou o proto-embrião
do incerto e do Sempre.
Dou-te o nascer duma ideia.
De corpo e sangue
de ser e sexo
de palavra e poema.
Destas mãos que suspeitas
muito antes que elas existam,
não posso querer que as apertes.
Aperta as tuas e o teu querer
sou eu em chamas
que tu de ti
na minha negação inflamas

Indice de autores:

01 – Denilson Neves
02 – Maria José Limeira
03 – Andréa Motta
04 – Belvedere Bruno
05 – José Gil
06 – Manuel Xarepe
07 – Sonia Regina
08 – Luis Monteiro da Cunha
09 – Francisco Coimbra
10 – Carlos Luanda

Comentário do Moderador:

Ex que a chama se acende
na pira do sentimento,
faz-se poesia
transcende
o momento
e inflama o nosso dia

Obrigado amigos
jinhos e abraços

Luís

O guardador das águas

2007-06-08T01:17:00.000-07:00

Prémio de Poesia Vítor Matos e Sá - 2004
Org. Conselho Científico da Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra
Edição: Mar da Palavra, Coimbra (Portugal), 2005

Ouve-se

ao longe,

o cântico de um galo.

Entre montes,

abrem-se,

em preguiça,

os olhos do sol.

Seus braços esboçam,

tímidos,

o abraço ao lugarejo.

Este responde.

Acordam homens e utensílios.

A terra aguarda o cultivo

ou a colheita,

os caminhos de água

reabertos.

Xavier Zarco

Ensaio sobre a ruína

2007-06-06T01:25:00.001-07:00

(Foto: Nelson Ribeiro)

O meu caixão há-de ser uma árvore centenária de casco duro e veios secos. Os homens hão-de avançar na floresta quando a hora cercar os ramos do sono e derrubarão o tronco no solo com o suor das estrias a rebentar no cinto nas calças. Ouço o timbre metálico da serra a rasgar o corpo da árvore velha e sei que a respiração é uma casa onde o tempo não se demora a mergulhar. Vejo-lhes as mãos latejantes sobre a madeira e reconheço as cidades que atravessaram para chegar a este pântano de gritos. Todos se abeiram do meu rosto com espelhos e dedos transpirados para averiguar o momento em que devem começar a chorar. Sou então lágrimas e nada mais do que a representação do silêncio alheio.

Um dia hei-de ser uma máscara de dor na cara dos meus peixes. Eles hão-de nadar às voltas no aquário e lamber cada minuto da minha infância em que cresci. A minha filha há-de encostar as narinas às borbulhas líquidas que sobem sem parar pelo vidro acima e ler as histórias que elas escrevem sobre mim. Todos estarão demasiado ocupados com o sofrimento enquanto ela regista o adeus que pronunciarei na água. Pela boca dos meus peixes é que hei-de morrer. Os homens virão da floresta como quem traz um navio antigo que há-de navegar dentro do aquário. A minha filha há-de tocar a superfície do futuro e pentear os meus cabelos que crescem do outro lado. Serei livre nesse infinito do tacto em que ela benze todas as bocas que ali suspiram. Todos farão luto durante meses estipulados e o preto descerá sobre os seus gestos como noite diurna.

Alice Campos

Este poema da Alice Campos foi premiado no XXII Concurso Internacional de Poesia de Outono, podem ver tudo em: www.giraldo.org.

Aqui ficam os nossos Parabéns à Alice!!

O canto da sereia é bolero de Ravel

2007-06-05T08:39:00.000-07:00

(Foto: autor desconhecido)

de Maria José Limeira, in "Ravel"

01

Quem é esta sereia
que me habita a cada insónia
e com seu canto lamurioso
desvenda meu avesso?

quem é?

Esta mulher oculta
por longas madeixas
que me despe a pele
me deflora sem pânico

em querer ora cúmplice
ora céptico
incendeia-me
víscera por víscera.

transformando-me num grande dilúvio
de desejos e medos.
Quem é?

02

Quem brinca no meu colo,
marinho cavalo,
em cristalino espasmo
do mar?

Ah, não só me navegues
[silenciosa e etérea]
ou voes, ao som de Ravel

Respira-me, sopra o tempo,
o vento transforma
e baila comigo

Há outros acordes no ar.

03

Bolero de Ravel toca as ondas que se quebram na praia em pedaços de luzes que me trazem de volta o teu olhar.

Em cada sonoridade do bolero é uma contrapartida com a sonoridade das ondas beijando a face da praia emudecida acarinhada pela natureza.

Sei, eu sei, você não está mais onde nossos olhos buscam sua presença, mas meu ser sabe que você sempre estará onde eu estiver.

Pois somos dois seres num só, somos de Ravel a música e da natureza as ondas do mar que beija minha face cheia de saudade.

Fisicamente você não estará onde o meu olhar irá pousar, mas estarei abstratamente onde você estiver me acompanhando pelos caminhos que meus passos irão traçar.

Minha luz se completa com a sua luz direcionadas a um só objetivo: trazer a quem nos ama a felicidade eterna.

Não desligue o som, deixe Ravel exprimir nossa saudade no Bolero infindável.

04

... como sereia inebriante,
loucura arrebatadora,
maviosa, sedutora
que nos reduz,
induz,
nos arrasta em paroxismo
surgem sons quase inaudíveis,
imperceptíveis,
que nos prendem,
nos captam,
se alteiam,
nos incendeiam,
nos assaltam
nos enleiam,

numa fúria que se solta,
coloca no meio dum vendaval
maravilhas incontáveis,
sentidos prostrados, rendidos,
como bola que carambola,
precipício abismal,
torrente fenomenal,
sonhos inalcançáveis,
Paraísos quase perdidos,
mente dum Ravel que é bolero,
como gosto, como quero,

quase me solto da Terra,
baralho corpos, pernas,
premeio dança que avança,
loucura dum infinito,
bênção dum Deus que gera,
tudo de bom, de equilíbrio,
prisão que prende qual teia d´aranha,
débil, forte fio,
que nos encanta, nos apanha,

fortes pancadas que soam,
acordes que vêm
que voam,
estremecem,
reparos que nos merecem
entrega, qual revoada
que nos reduz a nada,
sendo tudo,
bastante mais,
num Mundo
de criadores geniais,
auditores embevecidos,
maravilhados, estarrecidos,
confundidos,

oceano imenso em que me afogo,
labareda que me consome,
alegria, meu desgosto,
minha renúncia,
minha fome,
minha entrega, desistência,
arrastamento
em pensamento!!!...

05

Um perfume que emana
ondulante nesse corpo
de vento que inflama
O sentido inerte de quem
Escuta e chama a chama
do vulto que volteia e volta
não volta esvaído e prenhe

a graciosidade do gesto
no canto [onde a voz?]
o ritmo
a juzante do sonho
quase beijo
um toque dos corpos sudário
nos pés de sereia esse bole_
ro_manc(h)e inefável

todo o instante é e nada mais
que o grito inebriante
marujo e alucinação

06

para quem sabe surfar
no ar
o som é mar em ondas infinitas

07

o canto da sereia
prende-me ao mastro
desfraldando velas
com as mãos  só
de ouvi-la ao longe

a viagem começa
com o pressenti-la
no senti-la ao perto

versando esperanto!

08

Canto.
Canto triste.
Se é verdade que algo existe
para além dos mares
onde a sereia se esconde
(onde? onde?)
um barqueiro merencório descortina
navegando ao largo,
de rosto colado
ao violino,
marulhando ondas,
nos últimos acordes
do bolero
que Ravel não esqueceu.

09

era noite. a noite mais dia
naquela praia tropical.
o canto da sereia lançado
à lua num gemido de prazer
depois...
o movimento lento
dos nossos corpos
exigiu mais
ao som do bolero
e nasceu
a flor dos meus olhos.

10

Quando Maria nasceu
As estrelas e os cometas
Soltaram fogos no céu

Para completar o quadro
As sereias entoaram
O bolero de Ravel.

11

Uma aresta
arrepios...
a um de fundo
pernas
e
abraços

Ravel...
dois corpos
tintos
em
esmaecidas
carícias

12

Entre as pernas os sinos afloram estrelas
por entre sussurros numa escala musical
e teu corpo em ondas de espumas e ternuras
tocam a sonoridade dum tempo imemorial
como um bolero de Ravel crescendo
no incêndio da explosão final

Desse longe ó sedutora voz de sereia
a dança dos sentidos evolar-se-á na memória
como se fora uma pequena história
na minha mão cheia
…de grãos de areia

Para quê, feiticeira, segurar o sono da noite
prolongar a sede mais ardente do teu cântico
se despertarei definitivo
no parto lilás da aurora?

13

Ouvimos juntos o bolero de Ravel
seus olhos verdes cheios de significados.
Mas a musica era seu canto
seu feitiço consumidor.
E deixou-me em amarras
nas profundezas...

14

De que tens medo?
Da solidão?
Ou do sopro do vento
a lembrar-te na vastidão
dum lamento,
Só ter o uivo como brinquedo?...

Índice de autores:

01 – Andréa Mota
02 – Sónia Regina
03 – Osvaldo Pastorelli
04 – Manuel Xarepe
05 – Luís Monteiro
06 – Rogério Santos
07 – Francisco Coimbra
08 – Maria José Limeira
09 – Teresa Gonçalves
10 – Denilson Neves
11 – Andréa Motta
12 – Bernardete Costa
13 – Dalva Agne Lynch
14 – Carlos Luanda

Comentário do Moderador:

Amigos, penso que o objectivo foi
conseguido: falarmos de sereias,
a misticidade a que são inerentes;
e falarmos do bolero e da beleza
análoga que se descobre de ambas
as imagens, na forma poética e
despretensiosa, dos nossos sentimentos.

Espero que seja do vosso agrado esta
sequência dos poemas e formatação.

Obrigado

Luís

Entrevista a Luís Monteiro da Cunha*

2007-06-04T06:27:00.000-07:00

Por Vera Carvalho e Carlos Luanda

1.Luís, para além da poesia com que nos vai presenteando no grupo "Amantedasleituras" por onde mais mareia a sua escrita?

Luís Monteiro: De momento e apenas por manifesta falta de tempo, pela poesia e coordenação do grupo. Apesar de estar com dois romances em aberto: um no terceiro capítulo; outro que não passou ainda do primeiro, de momento não sei quando os conseguirei terminar.

2. Poesia - a partir de que momento se deu em si a descoberta?

Luís M. : A descoberta apareceu há relativamente pouco tempo e por um acaso do destino. Duas pessoas do meu círculo de amigos zangaram-se e não havia meio de se reconciliarem, apesar da intervenção de amigos comuns. Um dia, resolvi escrever o que me afogava a alma relativamente a essa questiúncula e fiz um pseudo-poema. Digo pseudo, porque não era poeta (pensava eu) e apenas escrevi o que sentia e lhes enderecei. A verdade é que através desse poema reconciliaram-se e agradeceram-me as palavras e a dedicação.

3. Luís, o poeta é sempre o olhar da diferença, da interrogação, da insatisfação e do desassossego.
Como é que o Luís se assume perante o mundo, como Homem, como Poeta?

Luís M. : Como homem, tento a conciliação possível em todas as relações, inclusive em guerras que não compro, mas a que não consigo ficar ausente. Como poeta, serei sempre um crítico fervoroso da humanidade. Abomino desigualdades. Todos nascemos iguais e nus perante o mundo, então porque existe tanta xenofobia, tanto ódio enraizado contra a diferença de pensamento, ideologia, credo, ou deformações?

4. Sei que há algum tempo atrás recusou a publicação de um romance seu. Hoje sente falta de uma maior divulgação do seu trabalho?

Luís M. : Por estranho que pareça, não sinto. Estou bem comigo próprio divulgando apenas no meu blog; nos grupos de leitura, como o Amante das Leituras e esporadicamente nos jornais nacionais e regionais. Agradeço todos os convites que me formulam para publicar, mas de momento não sinto que esteja preparado para esse passo tão importante, como a publicação de uma obra só nossa. Escrevo por puro prazer e sem obrigações. Considero cada livro como um filho e apenas o darei (se algum dia ousar) ao mundo, quando sentir que ele será perfeito. Tanto o mundo, como o livro.

5. Até que ponto acha que poderia um poema mudar o mundo?

Luís M. : Mudar o mundo, não diria tanto. Mas que pode fazer algo por ele, mediante o conceito do mesmo, isso sim, acredito!

6. Se de repente tivesse apenas o direito a uma frase, o que diria?

Luís M.: Inventaria uma frase, por exemplo: "Não queiras abrir os olhos de cegos, trabalha para que te sintam".

7. Já pensou num cenário futuro em que já não exista Humanidade, que papel teria um poema deixado ao infinito nesse contexto?

Luís M. : A humanidade ainda existe?! Bem, repare-se no legado dos poetas sobre a mitologia grega. Onde fundamentaram os historiadores a história da civilização grega, senão nas lendas, histórias, monumentos e cânticos (poéticos) que descrevem minuciosamente o seu modo de vida, crenças e labor diário. O misticismo dos deuses e como os adoravam; as Hespérides; os titãs; as ninfas; as musas, etc. Portanto, creio que todas as palavras escritas, têm o seu valor, são um legado para os vindouros. Sejam humanos ou não, tentarão decifrar o passado, saber da nossa existência, de como vivemos até à extinção e qual a razão desta ter acontecido.

* Luís Monteiro da Cunha, heterónimo literário de Luís Manuel Peixoto Monteiro da Cunha, nasceu a 30 de Agosto de 1962 em S. Mamede de Infesta – Matosinhos mas reside desde a infância na cidade da Maia.Escreveu nos finais de 2005, o romance "A Decisão" tendo sido convidado para publicação pela Papiro Editora, negando-se o autor por opção pessoal. Artigos e poemas seus, são editados semanalmente em diversos jornais e revistas portuguesas de âmbito nacional e regional, expressando a sua opinião sobre assuntos pertinentes que assolam o país, principalmente o seu concelho de residência.
Colabora em inúmeros sites na Internet, gerindo o seu próprio blog denominado "Bufagato" onde publica alguns dos seus trabalhos, essencialmente poéticos.
Na lista "Amante das leituras" é moderador e responsável pelo desafio da semana.

A Avena do Mundo

2007-06-01T01:12:00.001-07:00

( Foto: autor desconhecido)

a avena do mundo arde nas palavras
mais singelas
da olaria dos homens

sente-se o rumor frémito de luas
pelas fímbrias
das marés reveladas pelas mãos

Xavier Zarco

Querer mais que Vontade

2007-05-31T01:33:00.000-07:00

( Foto: Autor desconhecido)

É olhando a linha que nos separa
que a vontade sedenta morde o teu vulto
sou víbora airada, alucinada pelo teu odor
trespasso, invado e domino-te os contornos
do teu colo avançam os dedos fingindo delicadeza
lentos e atilados acautelam-me os sentidos
serás presa dócil, submissa desfrutando da iguaria
acorrentado o teu corpo oscila
em júbilo do ardor da mordida acérrima
Num sopro gemido contestas a tua oportunidade
Falhada, proibida.
Sou víbora airada, sem vénia, sem permissão, sem restrição.

Vera Carvalho

2007-05-30T01:00:00.001-07:00

(Foto: Autor desconhecido)

é nesse beijo
nesse ponto
onde o mar me afaga
e possui
que sou gaivota livre.

liberto a minha alma
vestida de penas
as minhas asas quebradas
o meu corpo nú
e encontro
o único ponto cardeal
em duas sílabas
é nesse beijo salgado
nesse ponto
que quero morrer
para renascer
em braços de espuma.

Teresa Gonçalves

Aurora

2007-05-29T01:22:00.000-07:00

(Foto: Kevin Smith)

Se o Tempo

Desperta,

Morre o mundo.

Rodrigo Almeida e Sousa

Cada lágrima contém um oceano

2007-05-29T01:00:00.000-07:00

(Foto: Autor desconhecido)

de Anderson Santos, in "Grilos"

01

... vão caindo, mansamente, pelo rosto,
olhos vidrados por desgosto,
imolamento,
aflição que se deglute,
permanência dum sofrimento,
traçam rasgos por onde passam,
acentuam rugas existentes,
profundas,
deixam marcas por ausentes,
saudade duma partida
na hora da despedida,

lágrimas como pérolas,
brilhantes, redondas, belas,
manifestação que se tem,
oceano que se não contém,

sofrimento que alivia,
dor que esquece,
dique que rebenta por alegria incontida,
pequenas coisas da vida,
extravasar de sentimentos
em alturas, em momentos,

cada lágrima, um universo,
no âmago, no inverso,
contradição quando surge,
enormidade que ruge,
simples apontamento,
detalhe que se posta
quando se abraça, se gosta,
aflição que nos agasta,
nos reduz, nos arrasta,
induz alívio constante
num mau pedaço de vida,

à chegada, à partida,
alegria na tristeza,
dor que se sente
quando se recorda o ausente,
cada lágrima um oceano
de verdade, de engano,
no ciúme, na paixão,
no amor que se tem,
não está na nossa mão
tudo qu´ela contém!!!...

02

a emoção é com razão
um motor e a decisão
do mais inesperado

rastrear do decisivo
processo do coração

onde se chora na Hora

vou coleccionar palavras
sem nada dizer até
conseguir chorar

como quem chove
no molhado

procurando dos versos

procurando dos versos
um poema que valha
verter uma lágrima

ou coisa que a valha,
pensando bem:

talvez um oceano!...

03

as lágrimas fugiram dos meus olhos
se esparramaram feito deserto furioso
abrasando minha pele de saudosa dor

fechei os olhos e dormi o sono dos justos

04

reflectem-se os deuses no brilho polido
do convexo ventre do universo
Dizem-se branco azul sonham ocre
essas efémeras nuvens
fêmeas de marear sustido

No vai e vem de cada lágrima
ceva um mar no Olimpo enorme

Cabe na Palma toda a vetusta idade

Que se afoga na simples
luzidia e transparente
gota de verdade

Assim tem sido
assim seja
por toda a eternidade
condenados

05

O seu olhar fala um idioma de silêncio
e o eco por dentro dos músculos
trai o som preso na língua
nele o grito do desespero se acumula
como rio de inverno na direcção do mar
Pudesse o temor e medo e dor
correr no alívio e sabor da lágrima ou
o mar suspenso dos seus olhos
inundar de som o seu sofrer e assim
aplacar a descrença das madrugadas

Como pode um deus esboçar o azul do oceano
de lágrimas contidas no silêncio?

06

Ah, ao azul marear
[ficção ou verdade?]
de uma ou outra lágrima ...
guardadas num borrão
de tinta, prensadas, para
que ninguém se aperceba
[cicatrizes]
impedem que eu me debruce
no tempo, e respire do mar
alguma proximidade.
talvez um ofertório de poesia
aos deuses na praia
em madrugada nova
afogue a crença no vazio da casa
talvez a inscrição, num mapa
sem território, da lembrança
de uma só gota do oceano
"a maior lágrima"

07

... por paragens impensáveis,
lonjuras que confundem,
paroxismos inenarráveis
no íntimo de cada um,
crueldade que se não dimensiona,
agiganta, impressiona,
quando se conjunta,
une,
esgarro que não aninha,
temor que desalinha,

forças maléficas
que não suportas,
tanto aguentas,
emudeces perante,
soltas torrentes incontáveis,
formas lágrimas de pesar,
oceanos de horizonte púrpura
sob sol incandescente,
temor vulgar de inocente,
cáustico que se castiga,
carrega assombração terrífica,

oh Deuses que estais ausentes,
tão impotente te sentes,
sofreres, falsas partidas,
te quedaras num sentido,
cerrado em pútrido casulo,
vontade amorfa, nascituro indefinido,
gota rosada sem face,
rolando em parte incerta,
criatura que não desperta,

seres que profanizam
templos que derramam chamas
ácridas que incendeiam,
despautérios que te reduzem,
lágrimas que soltas em silêncio,
teus penares,
desperfeitos,
oceanos de águas fundas,
longos sofreres,
antes não foras parido,
intenção... num desvario,
cenas ocultas,
desafio!!!...

08

Gota que me embebe.
névoa, orvalho
Eu mero grão de areia.
Um traço apagado
no mapa que foi pasto;
eu chamas,
tu oceano.
Cicatrizes que não vejo
mas sinto em cada som
nascido e morrido
em cinzas
de palavras.
O ar também chora:
invisível e pó,
nas pontas dos dedos...

09

tenho apenas estas quatro mãos,
por sentinelas do devaneio.
mas bastam pro temporal,
sem que as palavras me arrastem.

10

para te ver feliz
mergulho no oceano
de cada lágrima tua
e deixo-te a serena maré vaza
trazendo a maré alta
onde se condensam
todos os oceanos cristalizados

11

luz e lágrima sempre
escorre pelo rosto
no papel que me toca
[enorme
a emoção do teorema]
do proposto
afago o alento
adormeço na fome
de mar satisfeito

12

nada falta ao sal da emoção
pois não dá só tempero
é puro alimento -

por uma lágrima correm rios
com nascentes na alma

onde se encontram há (o) mar

13

Quando descasquei minha primeira cebola
descobri:
nem toda lágrima carrega um oceano.

14

que oceano verte os meus olhos
se do sal peregrino resta a ilusão
da viagem?

que mar, e que navio leva o vento
se porto algum se oferece à aguada?

que rotas e que estrelas guiam o leme
da desventura?

que mapas, cartas o tê traça o azimute?

que gajeiro vê para além da bruma?

lágrima gota na invenção da escrita.

15

de que matiz
é a pena
a matriz
de uma lágrima?
o que diz
- pequena -
não condiz
com a grandeza
do pesar.

16

noite sombria
em que o meu rosto escurece
induzem os contornos da lua
uma azulada solidão
que me atraca o corpo
como barco em ancoragem
as caravelas porém
navegam
unindo ao oceano
cada lágrima minha

17

lágrimas cintilantes
nascem dos olhos dos poetas
[crianças - livres]
como se oceanos acordassem
cada peito uma brisa
de palavras alvas
e mansas
se quedassem
reflexivos imanentes

18

canto oceanos ignorados.
a ultima lágrima
caída no silêncio
do adeus vazio
em meu verso navegante
por não poder chegar a ti.

19

caiu a lágrima no chão
e faz-se assumir com personalidade.
abre-se a boca debaixo da terra
e rasga um coração de ferro.

num frenesim mágico
vomita raios de luz,
tranquila a lágrima
começa a metamorfose.

sente-se o frio do silêncio.
a dança do limbo é reinventada,
dissolve-se ao longe nas margens
num mar esventrado.

paralisado o ar,
contém sorrisos doentios
e palavras terríficas.
entra o primeiro acto de loucura.

e nos poros
descansa a poesia no oceano!

20

No oceano da lágrima
navegam gritos
sem porto de salvação

Acabam por dar à costa
e a barbárie esconde-os
na vala comum

No oceano da lágrima
há milhares de botões
que não puderam abrir
tenras asas proibidas de voar

Dilacerada, a inocência
estremece nas garras
do gigante Golias
e não há pedra
que atinja a sua fronte

No oceano da lágrima
há trepadeiras de poemas
enleadas no silêncio
da garganta

E há também sonhos
que montam as ondas
como se fossem potros
e nos devolvem a primavera

No oceano da lágrima
há cactos que resistem ao sal
e crescem em direcção à luz

E sardinheiras em flor
na varanda da memória

Um mundo que não cabe
dentro das palavras.

21

Mas são elas caravelas
prontas para o descobrimento.
Afrontando os pensamentos
nas rotas loucas do sentir.
E no mastro sentinelas,
espreitando a longa escuridão,
arrastam o anseio pela chegada.
Desse momento em que a Armada
descarregue o oceano de palavras,
que tarda em lágrimas de solidão.

Índice de autores:

01 – Manuel Xarepe
02 – Assim
03 – Osvaldo
04 – Luís Monteiro
05 – Bernardete Costa
06 – Sónia Regina
07 – Manuel Xarepe
08 – Carlos Luanda
09 – Sónia Regina
10 – Teresa Gonçalves
11 – Luís Monteiro
12 – Francisco Coimbra
13 – Denilson Neves
14 – José Félix
15 – Dalva Agne Lynch
16 – Vera Carvalho
17 – Luís Monteiro
18 – Teresa Gonçalves
19 – Lena Maltez
20 – Maria João
21 – Carlos Luanda

Comentário do Moderador:

Amigos, assim é que eu gosto. Foi enorme a
dificuldade para gerir e elaborar uma sequência
minimamente lógica do poema, pois são tantas
as imagens e mensagens conotadas a cada verso,
que receei perder-me da vida e vaguear em cada um,
como se o sonho me tomasse, e a realidade, mais
não fosse que uma utopia do poeta.

Vocês são lindos. Parabéns!

Escreveram lindas metáforas,
tão sedutoras e enleantes,
que toda a alma se desfaz
liquefeita, como lágrima de
marés em vasto oceano,
que adormecida, recusa-se
a
acordar?...

Obrigada...
luís

Vida

2007-05-28T01:04:00.000-07:00

(Foto: Zélia Paulo Silva)

Na semântica escravizada de emoções partem-se galhos brancos sem flor
Caem folhas vermelhas de rubores escondidos em tocas arcaicas e
Deslizam no vento as memórias amarelas dos corpos sem som.
Sento-me no chão estalado com tinta dos teus olhos nas minhas mãos
E pinto o chão da cor da tua pele e retrato a nudez da minha vida.

Mónica Correia

2007-05-28T01:03:00.000-07:00

(Foto: autor desconhecido)

De que me forjo? O que sou?
Talvez madrugada ou anoitecer
Mas sempre e tão só (se estou)
Aquilo que me é deixado ser.

Alves Bento Belisário

Acto Sublime

2007-05-28T01:01:00.000-07:00

( Foto: Jorge Palha)

Todo o acto de escrever
É uma experimentação.
À luz de uma ideia, fósforo de
sumida
chama periclitante,
no vendaval do pensamento.
De um sopro nasce,
num gesto se fina,
ou define.
O que sobra é sempre o desgosto
- da solidão que se aproxima,
mergulhada na escuridão
e indefinição.
Terá sido a iluminação suficiente?
Para que se faça luz,
cá em cima
e o coito de escrever seja na razão
o prazer sublime.

Luís Monteiro da Cunha

Saideira

2007-05-25T00:57:00.000-07:00

( Foto de Albert Watson)

Duas mãos nascidas para dar o outro lado
Do poema e ainda outro sem que a palavra
Se parta contra o vinho, a sua flor, o seu
Aroma, quando em pó nos desfizerem
Nos cestos das lembranças. Talvez.
A voz passe por uma vinha, erguida na
Madrugada da Humanidade onde me esperas
Tens ainda coração para me perdoar
Antes da saideira.

José Gil

2007-05-24T01:02:00.000-07:00

(Foto: Autor desconhecido)

dobra o pecíolo na ventania
e a folha
na nervura do tempo cai no fio de água
deixando esporos na margem da sede
na penumbra.

José Félix

1ª Antologia "Amante das Leituras"

2007-05-23T03:39:00.001-07:00

Para uma melhor vizualização, clicar em cima da imagem!

Poema

2007-05-23T02:08:00.000-07:00

(Foto de Zena Holloway)

o pensamento no fulgor da língua
perde as suas palavras maiores
o casulo do verso
é a apoteose do sentido
a imaginação de tudo acontecer
no interior do olhar
fechado

Jorge Vicente

Gueixa

2007-05-22T02:56:00.000-07:00

Mesmo que não saiba as palavras
elas que me saibam ao sabor
que tu deixas em minha boca
gueixa abençoada do amor

A nossa língua percorra
todas as partes com Arte
maior que o pensamento!

Neste momento eu queria morrer
só para beijar a tua boca,

coisa pouca…até morrer de amor

Francisco Coimbra

Entrevista a Ana Maria Costa*

2007-05-22T01:21:00.000-07:00

Por Vera Carvalho e Carlos Luanda

1. Ana Costa, como surgiu a ideia da criação de uma lista de poesia? E qual a sua finalidade?

Ana Costa - Vera e Carlos, a ideia da criação da lista surge na condição de desafio às minhas capacidades mentais e físicas. Depois de conhecer a primeira lista de poesia na Internet, a lista "Escritas" do José Félix, conheci a Maria Limeira e a sua lista "oficina_literária", e, senti uma vontade, um grande desejo de criar uma lista minha e criei.

Vera e Carlos, a finalidade da existência da lista é aquela que todos damos quando publicamos os nossos trabalhos, comentamos e criamos laços entre todos. Porém, para amim, as maiores finalidades são a de ensinar e motivar a novas criações e evoluirmos em conjunto com as actividades do grupo, por isso, nela estão professores e alunos.

2. Sabemos que é uma Amante da Leitura, mas podemos dizer que é uma "dedicada entranhada da Escrita"? Quando se deu conta desta vocação?

Ana Costa - A minha vocação não teve hora ou dia. Nasceu e pronto!

Perto dos quarenta comecei a escrever textinhos e frases para os meus colegas de trabalho e familiares. Com dificuldades escrevia o que saía no momento em prosa ou frases soltas. Mais tarde quis saber se conseguia fazer poesia e fiz.

3. Ana, porque escreve poesia? Diga-nos qual a sua motivação interior profunda?

Ana Costa - Começar a escrever poesia tornou-se um desafio no princípio e depois um amor. Às vezes, paixão, lume e a "pior" de todas estas características é a necessidade urgente de o fazer. Durmo e sonho poesia, em viagens levo na mala poesia, enfim! Talvez eu deva consultar um médico e peça para fazer uma ressonância à porfundidade da minha alma.

4. O trabalho poético que tem vindo a desenvolver é infundido em algumas referências que queira partilhar connosco?

Ana Costa - O trabalho é infundido em conhecimentos que adquiri no início das minhas andanças nas listas e outras que considero úteis para as incluir na lista. Mais uma vez falo dos amigos e de um em especial: o José Félix em quem reconheço um esforço em divulgar a cultura e incentivar jovens ou quem se inicia nas lidas de escrever. O Félix conhece a língua que escreve e a ensina a quem não a sabe muito bem. Ele tem paciência de um professor perante alunos rebeldes ( o meu caso, hihihi).

Não pretendo imitar mas aproveitar o que considero bom e, se possível compilá-lo numa só lista. A diferença entre as listas está nas participações dos membros. Considero esta actividade/competitividade de natureza sã.

5. O advento na Internet,, na sua opinião, é benéfico para a divulgação da poesia e da escrita em geral?

Ana Costa - Sim! Na minha opinião a Internet é benéfica para a divulgação da escrita em geral porque é um meio de transporte entre nós e os outros.

6. Como participante do grupo "Amantedasleituras", sabemos que se empenhou bravamente para a edição da 1ª Antologia Poética "Amantedasleituras", cujos 18 autores fazem parte deste grupo, incluindo a Ana Costa, e terá o seu lançamento no dia 2 de Junho.

Fale-nos um pouco deste livro.

Ana Costa - Este livro ou antologia não é mais do que um objectivo antes pensado e desejado, agora uma realidade. Falar da Antologia é falar de todos que fazem parte da lista mesmo daqueles que não participam. É a materialização do virtual e um passo seguinte no nosso caminho.

7. Agora abusando e utilizando uma epígrafe sua "condenem-me o coração à morte" desafiamo-la a responder à eguinte questão:

Se o seu coração fosse condenado a amar um só livro para toda a vida, a lê-lo, a relê-lo sem aborrecimento, qual escolheria e porquê?

Ana Costa - Vera e Carlos, falando de amor para toda a vida penso no amor espiritual e único que, para mim, dura toda a vida. O livro que escolho para ler até ao final da minha vida é a Bíblia. Porque creio na sua palavra e ensinamento.

*Ana Maria Costa

É Portuguesa, nasceu na freguesia de Pedras Rubras, cidade da Maia, a 17 de Março de 1966.

Hoje, vive em Águas Santas, freguesia da cidade da Maia.

Exerceu a função de administrativa especializada na direcção financeira na àrea da Distribuição, gosta do que faz mas tem amor pela poesia e escreve por vocação.

Começou a escrever só para amigos lerem, a seguir para publicações da empresa onde trabalha.

É uma sonhadora e sonha mudar o mundo da poesia!

Já fez teatro amador e dança , mas o seu amor é a poesia - ao escrevê-la ou recitá-la quer fazer chegar aos leitores a poesia viva e actual.

É fundadora da lista de poesia "Amantedasleituras" que conta com perto de 100 artistas nacionais , alguns do Brasil e Argentina.

A lista é uma veia onde circula a poesia de cada um e, também, comentários e pareceres profissionais.

Ana Maria Costa tem dois blogs pessoais:

http://ancosta.blogs.sapo.pt e http://ana-maria-costa.blogspot.com

"Bebo-te como água que rebenta da nascente"

2007-05-22T01:00:00.000-07:00

de Vera Carvalho, in – "Hoje acordei no verde musgo dos teus olhos"

(Foto: Pré-fusão, de Helder Almeida)

1

A natureza desperta para o murmúrio
das águas, para a flor e para o silêncio
que mora no movimento da sede
e cresce nos lugares mais inusitados
do rio, ao encontro das ondas.

Num fluir discreto se escuta a paixão
da voz ausente, oculta na floresta interior.
É lá que ressoa a vida e não no areal
sem brinquedos onde nada irrompeu,
da raiz enroscada na pedra,
senão uma rosa escarlate.

Desmanchou-se em pétalas,
pela chuva suave, e entregou-se
ao acolhimento das marés
na ressaca da `maior lágrima, o mar' ,
onde nadou sem mais se debater,
em direção ao horizonte.

Nenhuma palavra acesa na praia
à qual não se tardaria alcançar:
por aceno, um rastilho de sílabas...

2

… como nascente de água pura,
cristalina,
remanesce em ti minha sede enorme,
meu pecado, minha menina,
sequioso,
deserto de pensamentos que mantenho,
fixo no teu todo, no teu rosto,
fulcro do meu desgosto,
sustentáculo que retenho na minha existência pequenina,
vulgar,
perante amor tão portentoso,
dedicação dum escravo adornando um pedestal,

tentação,
fruição que me sustém porque me segue,
embota meus sentidos, sempre a pairar,
perdido nos meandros da multidão,
tão só,
sede que me avassala, me sonega,
cala,
obstrui qualquer tipo de sensação,
vontade intensa de te beber, garganta seca pelo pó,
nó górdio que me impede, cega,
loucura, paixão, mansidão
apascentando a dor,
final de tensa refrega,

mendicante em terras de fartura,
nascente de água pura,
verdejantes campos em tempo de sequia, flor que ruboresce,
fantasia que em mim cresce,
formosura,
complemento que sustenta quando intenta,
brota, rebenta,
doença que se ofusca, desaparece,
minha cura,elixir p´ra tanta amargura!!!...

3

aqui tens a minha sede. as pedras dos rios
somente satisfazem a urgência maior
e nada diz de ti esse fio líquido que a sede sacia
queria beber-te nas ondas do teu ciúme
e despedaçar-me no desejo dos teus lábios
queria alcançar a nuvem e colher a rebeldia
das gotas exaltantes dos teus beijos
queria a ribeira da tua pele como a água
que rebenta das fontes
e unidos na mesma sede alcançar o estertor
na cintilação dos mesmos horizontes
queria o incêndio escrito na mesma sede
e morrer no martírio de doçuras de amante

aqui tens a minha sede: fogo e água da tua boca
ardendo no azul de águas murmurantes

4

bebo-te como água que rebenta da nascente,
pouco falta pra que me alcances em tua mão

Se fluis líquido, o teu verso é linimento, l
iga afetiva que une o verbo à ação, fogo
vivo, esse teu toque vigoroso
o paradoxo com que lapido a construção.

5

Para que
um sonho
seja realidade,
são meus olhos
oceanos
que um dia...
secarão na eternidade...!

6

Sou a secura esquecida que brota da mente.
Sem passagem de vento
atravessando sem chegada…
A simplicidade oca do não existente
O mais além quero
que nem atrever intento.
Sou a grandeza sem peso
do zero sem começo
O saber ser menos
que o nada e o nunca
Sou origem sem sede
sem raiz ou nascente
Não bebo nem sinto
Sou do Ser; diferente
Nem tenho o drama
de existir no vazio.
De ter desejos de mapa
de areias,
Navios.
Sou menos que um ponto
escrito no final.
Nem tenho começo
nem meio nem nome
Ser chamado Nada
Já me é enorme…

7

da longa caminhada
o fim: chegar a ti.
E de repente
parece como nada
o deserto percorrido.

8

nos teus olhos só silêncio, a flor da fome
de silêncio pedra clara para um canto
limpojá dou passos mais largos, um pacto
que bebo num copo de égua que ganha a
forma do meu corpo, o corpo denso

9

contínua, a folha arborícola baila,
radiante - desejo de asas perfeitas –
do corpo das aves
Serão olhos, gotículas matinais,
onde sempre mora o flamejante raio
libertador, do cerúleo azul,
tão puro, virginal,
que traga a sensação infantil
Bebo-te, manhã ímpia,
na margem da loucura
escorres de nascentes ocultas,
dos trinados
pelo puerpério dos olhos carentes,
de feto e negaça, em que olvido

10

bebo-te
e afogo-me
de novo

memória
onde sempre
és eterna

na nascente
inconfundível
da infância

11

Maria, minha filha
Tu és a fonte que me dessedenta e alimenta
Eu era cego, e passei a ver(-te)
Era surdo, e me fizeste ouvir(-te)
Eu era homem, e me tornaste um deus.

12

Na beira do mar,
O barulho das ondas!
Na beira do rio,
O canto das pedras!
No pé da montanha,
O soar dos ventos!
No pico mais alto,
A magia das estrelas,
Da lua,
Do sol!
No início da estrada,
Ecos do medo!
No fundo da alma,
Um grito de veludo!
Na palma da mão,
Um encontro
Com o mundo!
Barulho de ANJOS,
SONS DO MUNDO

13

volto ao tempo do não tempo, ao cheiro da bicicletae
da mão da minha avó, que me levava às nuvens
onde voávamos e víamos bichos; e à fonte, onde bebíamos

eu bebia e nunca me afoguei naquela força – nem da mão,
nem da fonte - que me nutriu de mares, naus catarinetas,
quadras; visões que ainda tenho, das quais alguns rieme

eu os deixo, envolvidos no mundo de linhos e faraós mortos

a vida floresce na natureza e nas pessoas, e eu a bebo
como água que rebenta, e me embriago
e me vejo aldeã, pastora, princesa, santa e bruxa

e passeio, por essas almas e corpos, e por outros mais
que só olho, miro – sem ver - e canto a vida
que rebenta como uma folha que rompe o caule

e então me escrevo, a mim e a tantos outros que abrigo
e a tantos quantos forem os que me habitarem
porque temos, em todos e em cada um, a meninice da vida

e por isso somos, e em nós ela existe,
a poesia.

14

no silêncio entrego-me na paixão
de amante ardente.
quero saciar minha sede
e beber em ti
os frescos cristais transparentes
que rebentam da nascente
de cada palavra que invento
para ti: poesia...!

Índice de autores:

01 – Sonia Regina
02 – Manuel xarepe
03 – Bernardete Costa
04 – Sonia Regina
05 – Teresa Gonlçalves
06 – Carlos Luanda
07 – Dalva Agne Lynch
08 – José Gil
09 – Luís Monteiro
10 – Francisco Coimbra
11 – Denilson Neves
12 – Nina Rocha
13 – Sonia Regina
14 – Teresa Gonçalves

Dos nossos dias...

2007-05-21T01:14:00.000-07:00

Foto: Joyce Tenneson

Nos dias preguiçosos em que nos deixávamos cair dentro de nós, a música era toda bolhas cheias de notas afinadas. Queríamos dançar muito, noite fora, dia dentro, como se mais nada bastasse para preencher o espaço que restava em nós. Nos dias da luz, onde víamos pássaros, a ténue liberdade dos gestos era toda a serenidade forçada do desejo. Nos dias das flores murchas, em que nos sentávamos nos parapeitos frios, no ar riscávamos palavras e os olhos fechavam sem medo do escuro.

Como poderíamos ter passado despercebidos se os nossos corpos ocupavam o mundo todo conhecido pelos mortais?

Filipa Rodrigues

Feitio de Pai

2007-05-20T12:52:00.000-07:00

(Foto: autor desconhecido)

O pai do meu céu interno
é feminino

formas e feitios arredondados

útero
que me acolhe

som
em forma de canção de ninar

que me embala

Eliana Mora

Luz

2007-05-19T03:08:00.000-07:00

Foto de Fabrício Sousa

Queria ter luz!
Tecido e ar.
Envolver-te a nudez
diluído em maravilha.
E descobrir a minha ilha,
que está no fundo do teu olhar...
Sentir-me sempre no começar
Raio de luz em descobrimento
e viver a todo o momento
A alegria e o tormento
do teu corpo procurar...

Carlos Luanda

Não há varinha de marfim...

2007-05-18T02:53:00.000-07:00

La Musique, Gustav Klimt

não há varinha de marfim
de condão ou similar que justifique
ou resolva uma aflição
somente uma varinha singular talvez faça
vibrar as cordas da lira
numa música de espantos no dia que se vira
…e prossiga redentora em seus prantos
podendo no eco do som dilatar
uma derradeira palavra de amor.

Bernardete Costa

O Pedreiro

2007-05-17T10:25:00.000-07:00

(Foto de Vertigo)

Penso no olhar velho do meu pai
e desenho uma rua.

Removo a pedra, o pó e o rio do
caminho.

Deito a chuva na sombra
com as pequenas ervas
e ao meio-dia
espremo da testa o sol,
dou à pedra a força, à flor o meu grito
e ao semblante o horizonte.

O apito e o arroto
leva o farrapo branco à boca.

A pensar no olhar velho do meu pai
esfrego as mãos na ferramenta
e bato na terra.

Numa berma assobia a morte
Na outra canta a vida.

A pensar no olhar velho do meu pai
Desenho o seu destino.

Ana Maria Costa

Mão ausente

2007-05-16T03:06:00.000-07:00

eu moro numa rua estreita e íngreme. à noite tão só alumiada pelos lampiões. eu deito-me no chão a escrever. à luz do lampião defronte da minha sala. há uma parede de pedra que tem uma pedra negra. sobrou de um incêndio que houve há mais de cem anos. a noite cai dos telhados de silêncio. a casa está aqui perto. quando estas palavras forem ditas no interior dos teus olhos. estarei lá. quando leres e deres voz ao que escrevo. o lampião de ouro embaciado há-de iluminar o reflexo destas palavras no teu olhar. é isso que importa. e se estenderes a mão. devagar. ao longo do texto. conseguirás tocar-me. conseguirás tocar a pedra. e uma pedra queimada. uma vez tocada. é uma mulher amada para sempre.

Alice Campos

Esta manhã, Amor

2007-05-15T09:22:00.000-07:00

Há esta concepção de pólen
entre o que os teus lábios guardam
e o lóbulo da minha orelha, a milímetros
de um viço baunilhado, ou macio vício
prestes a brotar. Doces, a flor
e o segredo…

Alexandra Oliveira

2007-05-15T08:35:00.000-07:00

O lançamento da 1ª Antologia da lista "Amante das Leituras" irá decorrer, no dia 2 de Junho, na Sede da Junta de Freguesia, em S. Mamede Infesta -Matosinhos, pelas 15:30h...
Na Antologia participam 18 autores, com poesia, sendo eles:
- Alexandra Oliveira
- Alice Campos
- Alves Bento Belisário
- Ana Maria Costa
- Bernardete Costa
- Carlos Luanda
- Eliana Mora ( Brasil)
- Filipa Rodrigues
- Francisco Coimbra
- Jorge Vicente
- José Félix
- José Gil
- Luís Monteiro
- Mónica Correia
- Rodrigo Almeida e Sousa
- Teresa Gonçalves
- Vera Carvalho
- Xavier Zarco.
Durante o evento poder-se-á assistir a declamação de poemas dos diversos autores, a uma pequena actuação musical e, por fim, a um bailado.
A responsabilidade da edição do livro está a cargo da Ediumeditores, e é a concretização do sonho da Ana Maria Costa.
Estão todos convidados e intimados a comparecer!

Consultar o mapa e procurar a R. Silva Brinco em:
http://jfinfestaroteiro.no.sapo.pt/

"O choro é uma emoção transbordante onde só lavo os olhos"

2007-05-15T06:42:00.000-07:00

de Francisco Coimbra, in "Sublimação"

1

… são vagas que brotam dos olhos,
ondas que resfolegam nas praias,
maresias que se espalham pelos ares
são sons, são seres nos mares

… esbracejam ofegantes
na imensidão dos sentires,
soçobram exaustos, como antes,
vencidos nas dores dos porvires,
cáusticos, medonhos,

tenebrosos… são sonhos,
pesadelos que assombram
teus choros
transbordantes que lavam teus olhos,
são emoções agitadas nos escuros,
são corpos esbeltos e… puros!!!...

2

uma emoção transbordante

na liberdade bêbeda
- um pássaro

solto

nas palavras

com vertigem viva - voo.!.

a imaginação sem margens

a amar o Universo

a desenhar

o limite da viajem

o horizonte

ao percorrer um verso vivo

ave n_as as_as as_saltando

a realidade numa

agitação

semelhante ao leite

alimentando

vida duma criança sôfrega!

3

por isso ainda não falo, este silêncio
que faz as costas, não querer arrancar
as vinhas do silêncio, desejo de abraçar
as uvas em letras brancas de um choro

a linguagem do vinho, um pouco depois
lavo os olhos nele

4

Não arrefece esta mistura de dores
em estado de fusão
Há maneiras de sentir
que nunca cristalizam
E o choro não lava a dor. Apenas os olhos.

5

brota da noite como água de nascente

virada choro em que se lavam os olhos
como o orvalho que escorre na folha

nunca guardadora de emoções

transborda do copo, sem corpo
um cortejo líquido que tudo revela

6

… gotícula que tenta cair pelo canto do olho,
sensação de tristeza imensa que assola,
humidificação dum órgão que é janela,
persiana aberta que cerra,
parpadeante,
teimando em apreciar o que avalia,
recorda,

acorda gigante que se eleva,
inquebrantável,
gélido cume que acumula alvuras,
insustentável,
avalancha que se inicia com estrondo,
estampido,
jorro continuado que se avoluma,
rola pela encosta aos borbotões,
lava males de alma, corpo que sente,
cúmulo dum sofrimento que acolhe,
sem controle,

espasmos que contraem rosto,
copiosos,
êxtases que nos confundem,
contornam,
envolvência que nos conduz,
chorosos,
euforias inebriantes,
lágrimas se soltam,
lavando sujidades já vistas,
depreciando, aliviando,
transbordando,
ridentes,
são torrentes cristalinas,
pura concretização de alegria incontida,
pedacinhos de vidas,

vale da amargura que se forma,
éden encantado que dispomos,
somos como fomos,
tristezas, alegrias, sonhos,
águas mansas que se juntam,
alegrias sucessivas,
depressões,
calmaria que se estende,
acumula,
coração que chora, pula,
janelas em que assomam lágrimas
gélidas de sofrer,
tépidas de prazer,
emoções!!!...

7

magoa-me sim! magoa-me.

ver

soltarem-se dos teus olhos

pérolas salgadas.

tão nítidas

tão silenciosas

na ausência do amor

na presença da dor

( acto, gesto, palavra, perda )

e um oceano de pérolas

transborda de dentro de ti.

quem és? quem sou ? : - não importa !

o importante é:

saberes eu estar entre ti e ti

unidos pela energia Superior do Universo

nesta viagem de empréstimo

em progresso retrocesso

retrocesso progresso

e que...

lavo os teus olhos nos meus.

8

Secaram os olhos como as fontes

as fontes secas não saciam sedes de gentes

e as lágrimas ausentes não lavam dores e cansaço

Somente as emoções transbordantes do choro

onde lavo os olhos como em fontes de águas

permitem que a ternura disfarçada do abraço

apague incêndios apertados na garganta

ainda que ateados com cebolas e cloro.

9

Claros são esses olhos

Brilhando nos meus

Incendeiam emoções

Neste peito ofegante

Surdo choro remanesce

Na túmida comoção

De terno instante

Brama do que cresce

Diáfano mito e visão

Transbordante onde só

Lavor pode rimar com o amor

Expensas da percepção

Claro por esses olhos

Corre um fio de prata

Aurificado como flor

Na manhã clara de nevoeiro

Quando do leito partes

E ficas no doce cheiro

Onde só lavo os olhos

10

quero um simples cotidiano,
nada de acordes inimaginados.
por favor, não me deixes sem ti
num arranjo jazzístico que arrepia
e causa desejo de improvisar,
numa aventura de corpos e almas
que se experimentam e se buscam.

que silenciem todas as emoções
quando partires, e seja o choro
um meio de umedecer a alma.

11

Abandona os olhos ao orvalho e o corpo à planície

Descobre o sol e não lhe escondas o corpo, despido

o dia move-se pétala sobre a noite ainda viva, toca-a

no banho do transbordo do rol frio e morno e

doa o choro à margem da vida

12

O Sentimento
lenta e suavemente
transborda dos olhos
fertilizando a superfície branca
por onde brota
choro e desabafo.

13

Caem pedras sobre o rosto.
Nacos a desfazer-se
Sem mais dor que acrescente.
Gatos assanhados
Rasgam as unhas.
Mudos
Na escura privacidade
das palmas das mãos.
O mundo rebenta por dentro.
O desejo do todo
Enche-se das ânsias do vazio.
Apenas vagas.
Surdas de silêncio
Transbordam
Em nadas
Onde ninguém as entende.
Só as estrelas se emocionam.
Nascem expontâneas.
Em pratas e águas
Caravelas de céu que vejo
Na dança do mar
Onde os olhos lavo de vermelho.

14

as pedras dormem, encantadas
pelo corpo imaginário
de voz ausente, vê vagas alheias.
o que não se fala não se escuta,
talvez a linguagem tenha exagerado
no silêncio, envolta num cuidado
demasiado, sem sons.

o choro vermelho sobe ao céu,
ferido de granizo.
as lágrimas evaporam
e das nuvens retornam,
chuva cristalina.

as estrelas se emocionam,
contemplam de longe, sorriem
fora do ciclo.

15

aguaceiro inunda,
esgrima na esquina da alma.
no tempo certo,
transborda no ralo dos olhos.

água demais ou de menos mata.
na dose certa hidrata.

16

Nos meus olhos

sempre fechados

dizias:

"consigo ver para além

do mar que separa a ilha

do continente."

E eu silenciei-me...

Indíce de Autores:

01- Manuel Xarepe

02 - Francisco Coimbra

03 - José Gil

04 - Maria João

05 - Sónia Regina

06 -Manuel Xarepe

07 - Teresa Gonçalves

08 - Bernardete Costa

09 - Luís Monteiro da Cunha

10 - Sónia Regina

11 - Ana Maria Costa

12 - Denilson Neves

13 - Carlos Luanda

14 - Sónia Regina

15 - Rogério Santos

16 - Filipa Rodrigues